I open up my wallet ; it's full of blood.

Magnolias.
Je sais bien qu’il ne vient pas de mon camp, ce papier. Il pourrait venir de partout, de mon père — ce qui serait idiot — comme des noirs, humains ou sorciers. Je dois avouer qu’il pourrait s’agir d’un piège, d’un coupe-gorge.

Pas de nom, pas de signature.
Ces gens-là jouent-ils sur ma curiosité seulement ? Ils se trompent dans ce cas-là, qui qu’ils soient. Un peu trop naïf, peut-être déjà perdants. Je pense aux Soul et à Rosenrot, un peu, beaucoup. La prudence était de mise avec Cyan jusqu’à se déliter comme un tapisserie qui aurait pris l’eau. Lèvres, bouche, peau. Yeux, dos, épaules, mes mains sur ses abdos, glissée dans un caleçon et sous sa chemise, son odeur à l’infini, ma langue contre sa nuque.

Mais pas que.

Voilà, pas que.

Je pensais savoir, mais. Je pensais savoir sur quoi je jouais — une histoire de banque, de terreur, de bateau et de trous sanguinolents dans le corps. Mais la régularité force l’habitude, l’habitude d’avoir quelqu’un.
Tout simplement.
Quelqu’un égocentrique mais patient, qui écoute et prend soin des choses avant de tirer une balle dans le crâne des gens. Quelqu’un qui méprise les humains mais me prend dans ses bras, quelqu’un avec qui éclater de rire puis éclater en morceaux. Ses yeux ont la couleur des fenêtres ouvertes sur le ciel et son passé, sa famille, son organisation sont autant de tâches sur mes pupilles que j’essaie d’ignorer.

J’ai des angles morts, il a les siens.

C’est bien pour ça que je m’avance après ce mot, que je cours au devant d’une histoire qui me dépasse et me terrifie. La peur motive mes pas, l’angoisse, l’anxiété même qui a pris racine jusque dans mes pieds. J’ai peur d’avoir une grenouille dans ma bouche et de ne pas dire les mots qu’il faut. J’ai peur que l’organisation de Cyan soit au courant, que sa famille m’écartèle les mains, la bouche, me coupe les jambes avant de m’arracher la langue.

Pourtant je n’ai pas envie de partir.
Sich aus dem Staub machen.

Je ne prends pas la tangente.

Lames, rune, flingue.
Le bar est peut être runé, les gens surentraînés. J’ai bien appris la leçon : le monde n’est pas un endroit sûr où trainer, et petite Rhyan ne fait pas le poids des choses.

Ein gebranntes Kind scheut das Feuer.
Un enfant brûlé craint le feu.

Chat échaudé craint l’eau froide.

Je rentre dans le bar et là, Anja. Elle est exactement comme j’imaginais. Épinglée sur une affiche elle fait jeune et vieille à la fois, une enfant mal grandie dégrossie trop vite, une adolescence qu’on a pilé pour la réduire au maximum. Quid des bagues, de l’acné, des flirts, des jeux, des joints, de l’alcool, des garçons ou des filles ?

Enfin, j’peux parler.
Une dalle est coulée dans mon estomac, tranquillement et je m’avance en ayant conscience de peser des tonnes. Je ne suis pas maquillée ni sincèrement apprêtée, un levis solide, un body en tissu noir classique, du coton un peu moulant mais assez épais pour se parer du vent et de la pluie qui tournait en orages d’étés ce matin.

Je ne demande pas de boisson et vient m’engoncer dans ce rôle de petite Rhyan, minuscule petite humaine qui devra porter trop lourd pour ses petits bras. Mais peu importe.

J’ai tellement peur qu’elle me demande de manipuler Cyan, de le perdre, qu’elle menace cette relation. Mais je le sais bien, que c’est ce qui va se passer, je sais bien que je suis du mauvais côté des rails. Kurt avait déjà des doutes sur moi mais si on me surprend en train de fricoter avec Anja, sans menaces ni flingues ni rien.

Je pourrais l’abattre mais bien sûr à la place je souris, tendue mais polie.

- Bonjour.

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Magnolias.
Voleuse, menteuse, tyran.

Elle me juge et me jauge de ses grands yeux froids, très clairs, et je me demande si elle a déjà aimé. Aimé vraiment je veux dire, ni pour le pouvoir, ni pour combler un vide un peu trop grand, ni par pension, par lust, par désir.

Si elle a déjà aimé par désintérêt, celui qui dit quoi que tu fasses je suis là, j’y serai encore demain, je le sais comme je sais que demain le soleil se lèvera. Mais peut-être que pour elle, c’est la nuit pour toujours.

- Bonjour.

Bien sûr qu’il n’y a pas d’accent dans l’inflexion de son langage, brossé de toute démarcation de pays, de région ou de ville. Je n’en attendais pas moins et pourtant je sens un pli se creuser entre mes sourcils ; celui qui dit que je sais.
Je sais qu’elle est sur-entraînée, qu’elle est une machine à tuer les miens. Je déglutis et pourtant je n’arrive pas à avoir peur pour mon organisation (après tout, j’ai moi-même calé une balle dans le crâne de l’un d’eux).
J’avale à nouveau une salive amère quand le souvenir se dilue sur ma langue. Cela faisait un moment que je n’avais pas eu la pastille des actions dont on ne peut rien faire : ni les regretter (si c’était à refaire, je presserai cent fois les doigts autour de la mort) ni les assumer.

Je suis un assassin.

(Si t’as besoin de recul appuie sur la détente).

- Tu veux boire quelque chose ?

Elle même se saisit de son verre et le porte à ses lèvres. Le liquide carmin laisse une trace de sang caillé sur ses muqueuses.
Je détourne le regard.

- Non.

Je sens les pulsations lourdes dans mon abdomen. J’aimerais qu’elle me dise pourquoi je suis là, je me fou des chit chat. Je ne sais pas ce qu’elle sait de moi (pouvoir ? don ? origine ? organisation ? âge ? famille ? chat ?) mais je sais parfaitement ce que je sais d’elle.
J’ai reconnu Cyan Soul qui n’était pas recherché dans une banque, en espadrilles usé et short de plage. Je sais tout d’Anja, sauf ce qui compte vraiment.

Ses putains de motivations.

Les cheveux blonds qu’elle porte longs, ses yeux clairs et lèvres à la couleur des cerises qui doivent encore mûrir, rien ne m’indique la cheffe et tout l’humanité, mais si vous pouviez voir sa posture et la façon qu’elle a de tenir son verre, vous sauriez. Vous sauriez comme je sais maintenant que d’un clignement du mauvais oeil, mon crâne éclate d’une balle qui pourra venir du barman, d’un saoulard comme du gars qui fumait dehors. Je n’ai pas de porte de sortie, je n’ai aucun moyen de pression, je n’ai rien, rien dans les mains, et les paumes posées à plat sur la table je patiente. Je ne dis rien, je ne suis ni fou ni soldat, je suis pion.

Vas-y, Anja Von Duisbourg. Dis moi que ton soldat n’aime pas la personne qu’il faut, je te répèterai encore et encore que sous les draps chaud il a quelqu’un qui le serre la nuit, quelqu’un qui presse des lèvres brûlantes contre son dos et qui dit les étoiles et le sang sur les plaies des autres, quelqu’un qui referme ses doigts contre sa nuque et qui rit contre sa bouche. Quelqu’un qui prend soin et qui aime malgré les yeux clos, qui aime malgré les excès de violence, qui aime malgré tout.

Mourir, pour autant, vaudrait-il le coup ?
Bien sûr que non.

Mais toi, Anja, as-tu quelqu’un pour qui vivre vaut le coup ?

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Ses yeux courent sur moi comme un mille pattes aux extrémités douées de raison. Des iris qui n’ont rien d’obsidiennes sombres et pourtant, la lumière semble ne plus s’y refléter vraiment.
Je sais que les dons et les pouvoirs, parfois, se reflètent sur la peau de l’individu. Je ne vois pas en quoi les siens lui feraient perdre en lueur et en éclat ; ses choix sont peut-être à l’origine de ça.

Je me fends d’un sourire, incapable d’imaginer à quoi ressemble Croix ou Rosenrot. On m’a expliqué pourtant, mais par rapport à nos bureaux, nos couloirs, nos chefs, nos ramifications, nos secrétaires, médecins, ingénieurs, je ne vois pas comment des groupuscules tiennent tête à une si grande tentacule.

Ou plutôt si, je ne vois que trop bien.

La mollesse et la lenteur des administration, le prix de la vie humaine, porté haut, si haut qu’il paralyse nombre d’opérations. La chair humaine est efficace, mourir pour ses idéaux également.

Que peut un petit groupe armé face au suicide ? Un pour huit. Je ne sais pas si c’est réellement comme ça qu’ils l’emportent. Ils ne reculent devant rien. Est-ce que Cyan mourrait pour Rosenrot ? Pour Anja et ses yeux de verre sans éclat ?

Elle vide son verre d’un trait. L’alcool altère les sens, que l’on soit habitué ou pas. Parfois c’est pour le mieux, un peu débridé on agit spontanément, en coup de sang ingénieux. Parfois non. Anja se pense peut-être au dessus des lois de la biologie, ou simplement pense-t-elle peut-être n’être aucunement en danger avec moi.

A-t-elle raison ?

Je songe à mes lames à ma jambe et à la capacité que j’aurais peut être un jour de griller quelqu’un sur place avec une foudre bien placée. Mais pas encore Rhyan, pas encore.

- Tu viens ?

Je vide le siège d’un mouvement leste. Si l’année passée j’étais bien trop légère pour être une adversaire de taille (les muscles affamés, les os saillants et l’organisme épuisés ne sont pas très redoutable, même dans l’acharnement), la sérénité que m’a apporté cette année (malgré le meurtre, ce qui pose des cas de conscience que je repousse à la vieillesse ou la mort) m’ont fait reprendre en tonicité, poids, puissance. Plus de cran, moins de haine.

Je viens, donc, dans la nuit. Elle s’allume une clope qui la pénètre avec la délicatesse que l’homme prend lorsqu’il reste plus de mille nuits.

J’attends. Petit pion n’a rien à dire, petit pion s’est déplacé sur les cases souhaitées. Mangé, mangera, je ne sais pas. J’ai peur, une peur viscérale et irraisonnable que Cyan débarque d’une ruelle. Qu’il se pointe avec sa nonchalance de panthère qui sait que d’un coup de croc, elle peut faire éclater le crâne d’un crocodile. Ni dans son élément, ni face à une proie, il sait tout de même saisir sa chance. Je suis terrifiée à l’idée qu’il arrive, et qu’elle l’oblige à me descendre.

Ou pire.

Qu’il le fasse sans ciller, calmement, avec la détermination de ceux qui sont à leur place. Et sa place, je le sais bien, n’est pas à côté de moi.

Mais selon qui, mh ?
Selon l’univers, les lois qui nous dépassent ? Nos races, Anja ?

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Je la suis dans les ruelles morbides d’Angleterre. Enfin, morbides. L’ombre d’Anja planant sur moi me fait ressembler à une moribonde. Pourtant en public, à moins d’un coup parfait et fatal, elle ne peut pas réussir à me tuer sans dégâts ; je suppose qu’elle le sait.

Tout comme je sais le peut de pouvoir que je possède au sein de mon organisation. Je ne demande, si je m’enfuie, si les noirs partiront à ma poursuite par pure fierté de ne laisser s’échapper personne. Parce qu’à la vérité ils sont en train de perdre et sont en surnombre.

Elle me fait entrer dans une galerie en plein vernissage. Je m’intéresse à l’art sans porter le domaine au rang de passion, aussi regardé-je sans broncher les peintures. Les conversations sont d’ores et déjà un peu plus bruyantes que nécessaires ; les alcoolisés n’ont pas l’air de faire partie de son troupeau. Mais aucun doute que le gars là-bas, un verre à la main, ou la petite du fond peuvent porter des armes et des pouvoirs destructeurs.
Met-elle vraiment autant d’application à suivre une humaine, à piéger la copine d’un de ses gars ? Sont-ils si peu dans le besoin, pour mobiliser autant de têtes pour si peu ?

Ou ne respecte-t-elle le besoins de personne, mobilisant en permanence toutes ses troupes pour un oui ou pour un non ?

J’avoue avoir romancé Anja pendant un moment, arquant ses sourcils d’un romantisme que je suis loin de retrouver à présent. Avec sa clope, ses grands airs et sa façon de parler, de se tenir et d’être si sûre et si précaire, elle a simplement l’air d’un tyran.

Je n’ai jamais rencontré Dorian Cross. Nawel m’a dit qu’il avait l’air d’un fou.

- J’aime la manière dont il utilise toujours le rouge, comme un éclat, un reflet.

Elle semble sincèrement apprécier le travail de.. de il ? N’était-ce pas une meuf qui expose là, maintenant ? Je ne fais pas la remarque pourtant. L’insolence est de mise lorsque l’on est dans un rapport de force, quand on veut quelque chose de quelqu’un.

Ce que je veux d’Anja, elle me le donnera seule.

- Il y a du cyan qui revient aussi. Partout, tout le temps.

Je ne suis pas une souris apeurée par un chat, elle doit se tromper de cible. Un léger sourire s’enfuit sur mes lèvres.

- Je sais que tu sais.

Ce n’est pas la peine de tourner autour du pot et je me donne le luxe d’admirer une toile, presque dos à elle. Poignarde-moi, Anja. Essaie.
Je fuis très bien.

Mais pas Cyan. J’aurais dû détaler à la banque ce jour-là. À la place, j’ai éclaté en morceaux. Et pourtant, malgré les heures décernées à me retrouver, j’ai l’impression que quelques morceaux de moi sont toujours perdus.

Je me retourne vers elle, toute petite humaine aux petits mots, aux petites envies, aux petites décisions qui pourtant m’ont menées là où j’ai envie d’être. Sans pouvoir ni prétention, sans loyauté ni royaume.

- Je sais que tu sais, parce que c’est pour ça que je suis là.

Allez, dis-moi ce que tu veux, ce que tu désires vraiment. Dis moi les choses à l’intérieur de toi qui te font penser que je peux t’aider, d’une façon où d’une autre, à atteindre ce que tu souhaites vraiment. Parce qu’il y a bien quelque chose pour toi, out there, ugh ?
Plus de pouvoir ?
Plus d’amour ?
Du bonheur ?
La guerre ?
Un meilleur monde ?
Moins d’humains ?

Et pour des soldats, Anja, tu veux quoi ? Du bonheur ? De la loyauté ? La même souffrance imposée, encore et encore à ceux qui s’éloignent de toi ? Y a-t-il des règles qui disent de ne pas baiser l’ennemi ?

Sait-elle, au moins, que Cyan n’a jamais trahi, jamais parlé, jamais rien donné sur personne mais m’a un jour sauvée ? Sait-elle ce que ça fait de mourir à l’arrière d’un voiture avec à l’avant, l’ennemi qu’on doit tuer, tout pareil que nous, anxieux et délaissé, qui dit meurs pas, meurs pas maintenant Rhyan c’est pas le moment ?

Si je retiens au moins quelque chose de mon père, c’est que les tyrans, une fois sur le trône, savent tout mais n’apprennent jamais plus.

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Elle ne semble pas décidée à me demander quoi que ce soit, pour le moment. Son corps prend tout l’espace, les regards trainent sur elle et s’y accrochent, puis se détournent.

Peut être est-elle en train de penser à toute allure comment amener la chose ; sûrement qu’elle a déjà tout prévu. Un timing, des mots, une intonation. Le temps commence à se faire long.

J’ai envie de voir la grêle tomber, dehors. J’étouffe le sursaut de pouvoir comme on chuterait une flamme de lanterne.

- Penses-tu que lui serait venu si la situation inverse s’était présentée ?

J’ai envie d’éclater de rire à son nez. De lui envoyer des petits éclats de Rhyan au visage, les yeux en amande de rire d’un coup. Mais j’étouffe aussi ce sentiment, comme il est venu. Qui croit-elle être ? Penses-t-elle pouvoir me faire douter de ce que je ressens pour lui ? Ou souhaite-t-elle jouer sur ma confiance en ses sentiments ? Je n’ai pas besoin d’un amour éternel, immense ou fidèle. J’ai besoin de bras qui s’ouvrent et qui jamais ne me rejettent, j’ai besoin de fun, de plages, des paysages, de rires. J’ai besoin de pouvoir lui mettre sa pâtée à Mario Kart, j’ai besoin de sexe, de quelqu’un qui veille sur mon dos quand je m’endors.

Je n’ai pas besoin de preuves, de grands gestes, de mots. L’assurance tranquille de la relation me convient parfaitement, aussi parfaitement que mon savoir sur notre fin. J’en paierai sûrement de ma vie — comment imaginer Cyan Soul tué par Orpheo ? Aussi forte que soit mon organisation, si on avait pu tuer les Soul, personne ne s’en serait privé. Surtout pas après l’attaque de l’orphelinat.
Alors voilà, je vais sûrement mourir. Mais peut-être pas, et c’est dans cette possibilité amère que se tient notre relation, vacillante mais brûlante.

Je hausse les épaules.

- Je ne sais pas.

Mais honnêtement, Cyan Soul est à la fois quelqu’un de curieux et de blasé. Qu’il aille voir Orpheo pour en savoir plus ne m’étonnerait pas outre mesure. Je suis motivée par la peur.
Je ne sais pas ce qui lui, le fait avancer.

- J’espère que non, il ne serait pas venu.

Je sonne comme quelqu’un de détaché mais personne ne s’y méprendra. J’espère qu’il n’y foute pas les pieds comme sûrement il aurait souhaité que je n’y aille pas.
Mais ça aussi, je ne le sais pas.
Sauf que Orpheo n’est pas Rosenrot. Si je ne m’étais pas pointée, Anja aurait pu le forcer à m’égorger (ou il l’aurait fait de bon coeur, je ne sais pas encore où pèse sa loyauté, son coeur, sa logique ou sa raison ?) ou bien aurait-elle simplement envoyé des gens après moi.
Si les situations avaient été inversées, personne ne m’aurait poussée à lui caler une balle entre les deux yeux.

Je ne sais toujours pas si je ne finirai pas par le faire. Ian m’a parlé de Myaw.
Ian m’a parlé de Myaw après avoir vu Cyan.
Cyan n’a pas tué Ian, Ian n’a pas tué Cyan.

La toile entre les deux camps a toujours été trouée, mais depuis qu’elle se désintègre, il est compliqué de discerner les failles des uns, les manquements des autres de l’humanité qui lie tout le monde. Ian, mêlé, est une horreur sur pattes pour Rosenrot, Cyan aurait dû l’abattre comme on écrase un moustique qui se pose sur notre bras.

Je fronce le nez.

Penses-tu que sans la peur qui leur tord les viscères, tes soldats viendraient pour toi Anja ? Sans la folie meurtrière, sans la rage, sans la haine, sans la loyauté ils se déplaceraient ? Penses-tu qu’ils viendraient avec la conscience tranquille, les épaules basses et relâchées de ceux qui croient dur comme fer au bien ? Qui luttent par amour de la paix et du calme, qui plongent des larmes dans des coeurs pour leurs idéaux forgés dans l’altruisme ?

Je songe une seconde à Allen qui fait toujours de son mieux. Débordé, cerné, amical. Il démêle les noeuds des autres et porte sur son dos des problèmes nationaux. Mais qu’est-ce que tu ferais, toi, Anja, pour les autres ?

Mais je me tais, bien sûr que je me tais. Je me tais parce qu’à nouveau, je ne suis ni la souris ni le chat, je suis le fantôme qui les observe.

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J’me demande quand même si ça va durer longtemps, ce manège. Le tyran s’ennuie-t-il parfois au sommet de sa tour d’ivoire ? Raiponce sans personne à qui jeter sa chevelure blonde. J’ai su le pouvoir d’être seul un jour, ne pas dépendre des autres. J’ai su aussi la chaleur d’un foyer et les bras des enfants.

Je ne sais pas ce qui est le mieux, à vrai dire. Tout ce qui est donné peut être repris sur un coup de tête, comme ça, un rafale et c’est envolé, plus rien.

Plus personne à qui dire papa,
plus personne à qui dire quoi que ce soit.

Sait-elle la douceur d’une main qui s’épanouit sur la joue comme une rose, s’ouvrant avec la lenteur qui sied à la délicatesse avant que les lèvres ne s’écrasent chastement sur la bouche ?

Peut-être sait-elle le sexe, après tout. Je n’en sais rien. Peut-être que quelqu’un la pénètre de ses doigts en face d’un miroir, un pouce sur le clitoris en lui murmurant « regarde-toi jouir, Anja. »
Mais je ne crois pas.
Je crois qu’elle jouit de la souffrance et du contrôle des autres, du contrôle de tout. Elle mourra d’une balle dans le crâne où agonisait dans sa pisse comme Staline.

Lynchée comme Kadafi.

Ça ne change rien. Elle mourra comme tous les autres.

- Tu serais prête à le quitter ? Si je te laissais le choix, tu serais prête à ne plus jamais le revoir ?

Mon nez se fronce un peu contre ma volonté. Nous jouons un jeu que je ne comprends définitivement pas, visiblement.

- En échange de quoi ?

Je passe une langue humide sur mes lèvres nues. Les toiles ne m’intéressent plus. Et elle se trompe sincèrement si elle pense que je ne le quitterais pas pour sauver ma peau. Puisqu’on est amenés à se croiser. On est amenés à se retrouver dans les mêmes pays dans les camps opposés.

On est amenés à être plus discrets, maintenant, surtout. Nous avons été imprudents et nous le savons tous les deux.
Mais peut-être m’a-t-il trahie.

J’avale la grosseur dans ma gorge en essayant de trouver de la sérénité dans l’air ambiant. Elle n’a pas l’air de jouer sur ce tableau-là, sûrement qu’elle l’a su par elle-même, grâce à d’autres.
D’autres ont trahi Cyan ?

Ce serait plus problématique, ça, déjà.
Mais Cyan fait partie de la famille la plus emblématique et la plus puissante de Rosenrot. Sûr qu’en se donnant les moyens nous pourrions redevenir invisibles.

- Cyan ne trahit pas. Il baise l’ennemi, certes, il ne lui parle pas pour autant. Alors pourquoi le quitter ? Pourquoi enlever à un soldat vingt minutes de répit ? Par plaisir ? Par nécessité ? Pour ma race ? Mon organisation ?

Et puis, quitter, c’est un bien grand mot. Pour quitter quelqu’un il faut avoir été avec, lui avoir appartenu. Je suis certaine que si Cyan disparaissait subitement, je ne le chercherais pas. Il est grand, s’il ne veut plus me voir, il ne me doit pas d’explication. Il me doit la paix.
J’ai envie de lui dire, pourquoi se priver d’une si bonne partie de jambes en l’air, maintenant qu’on se connait si bien, mh ? As-tu déjà imaginé, Anja, la langue d’un Soul entre tes jambes, les cheveux sur tes cuisses, ta main sur une musculature que tu as voulue, désiré ?
Je souffle, j'essaie de me taire et je dis :

- Je ne mourrais pas pour une relation, aussi charnelle qu'elle soit. Aussi importante qu'elle puisse paraître aux yeux des autres. Mais peut-on réellement tout contrôler, Anja ? Alors que tu es ici à me parler, sûrement que d'autres choses sont en train de t'échapper, quelque part ailleurs. Les désirs de tes loyaux sont-ils si importants pour que tu en prennes un cas personnel ?

Je joue avec le feu ; tant pis. On ne peut pas avoir la peau épaisse sans se brûler un peu.
Qu'elle me gifle si elle le souhaite, je n'arrête pas d'imaginer la solitude de sa position.
Le tyran peut-il se permettre de baiser ses soldats, de la fantasmer, de mûrir un désir qui peut être assouvi par quelques ordres ?
Reste-t-il quelque chose de sincère lorsque l’on impose l’ordre par la violence et la peur ? Reste-t-il des relations saines, sincères, honnêtes, viables ? Ne te détestent-ils pas tous un peu de te voir au sommet à leur piétiner l’échine et leur faire courber le dos ?

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Elle ne me frappe pas.
C’est cool. À la place elle dit :

- Si c’est vraiment ce que tu penses, c’est que tu n’as rien compris.

Forcément, que je ne comprends rien, puisqu’elle ne m’explique absolument rien. L’équitation n’est pas dure à résoudre : x = R.
R comme rien, comme je comprends R, comme il faut commencer à avancer tes pions, cheffe de Rosenrot, où le plateau va finir par voler en éclats.

- Que penses-tu de celle-là ? Je pense l’acheter.

Je n’ai pas le temps de répondre qu’elle fait un petit signe à un gars tout aussi petit qui trottine ailleurs. Le jeu commence à être long comme une partie de ouija où l’appelé ne se pointerait pas.

Le silence ne nous est pas permis, aussi reprend-elle :

- Je n’ai pas l’intention d’interrompre ta relation avec Cyan. Je sais qu’il ne dira jamais rien sur Rosenrot. pas pour moi, comme tu sembles l’insinuer, mais pour Olive.

Au moins n’est-elle pas idiote. Mais un peu prétentieuse. Je ne sais pas si Cyan les suivra dans leur descente aux enfers si cette dernière se produit. Je ne sais pas si les Soul ne quitteront pas le navire avant cela.
Mais d’ailleurs, si Anja meurt, qui reprend la barre ?

- Il est une raison suffisante pour se taire. mais toi. Quelle est ta raison pour ne pas glisser quelques mots sur Orpheo ente deux déclarations ?

Je reste quelques secondes, interdite, face à ses yeux.
Je baisse le regard. Sans honte, d’ailleurs, parce que j’ai envie de mi-rire, mi-grouter, mi-m’enfuir. C’est compliqué à gérer, un tel bouillon. J’aimerais partir.

- Tu as raison, je ne peux pas tout maîtriser. Et l’idée qu’un de mes soldats puisse coucher avec une personne de ta race me dégoûte.

Au moins c’est clair.

- Pourtant, je pense qu’on peut tourner cette relation pour qu’elle soit avantageuse pour tout le monde.

Je bats des paupières comme une vache à la sortie de l’étable.
Elle ne comprend pas que je veux juste vivre, moi, dans cet histoire ? Que la ligne entre le bien est le mal n'est pas ténue mais disparue ?
J'me demande si Cyan me laisserait trahir pour lui. C'est un responsabilité, un engagement, un quelque chose de solide mais de crade, salissant, souillant, même. Je ne sais pas s'il m'aime malgré ma race, je ne sais pas s'il m'aime, je ne sais pas.
Ce que je sais, c'est que je ne compte pas mourir.

- Parce que mon but et de vivre, et vous exterminez ma race ? Alors, donnant-donnant, peut-être pendant un petit — très court temps, mais après, si vous reprenez le dessus, les noirs et les autres, vous recommencerez à cramer humains et mêlés.

J’ai envie de lui dire : et, haha, tu penses que Cyan ne trahit pas, mais vlà-t-y pas que Ian est encore là, bien debout sur ses deux pieds. Mais Ian est puissant, fort fort même, et peut-être que Cyan ne s’est pas senti de se frotter à quelqu’un d’aussi déterminé.
Mais bien sûr que je ne peux pas vendre la mèche. Je déteste savoir trop de choses sur trop de gens tout autant que j’adore ça.

Bref.

- J’ai sauvé la peau de ton soldat, une fois. Ça devrait peser dans la balance, ça, l’entretien et la survie d’une arme de qualité ?

Okay, cette blague est peut-être malvenue.
Bien sûr que je me joue de ses mots ; elle parle soldat alors que je cause objet. Je cause objet quand je vois la cicatrice de Cyan sous la douche, celle que je sais toucher à travers le tissu rien qu’à l’absence qui se creuse dans ses yeux et la légère latence qui dit : si tu triture je t’éviscère petite vipère. `

- Les sorciers d’Orpheo se battent peut-être pour une certaine vision du monde, le bien, le mal, tout ça, mais moi je me bats juste pour avoir le droit d’exister.

Cheap, cet entretien, quand même.

- Arrêtez de tuer mêlés et humains et on pourra s’arranger. J’pourrais glisser quelques points névralgiques à Cyan sur l’oreiller.

J’ai envie d’être vulgaire (parce que ma phrase est a double sens quand même), d’ajouter si j’ai pas la bouche trop pleine, puisqu’on cause sale, là, on parle de petits procédés mignons qui ont pourtant des effets papillon. Elle se cache et se pavane derrière son statut et sa prestance, alors que je m’évente avec ma peur panique de perdre quelque chose auquel je tiens. Mais puisqu’elle ne veut pas que ça s’arrête, puis qu’elle ne répond pas à mes questions, pourquoi jouer à la petite dame de qualité ?
Pourquoi est-ce que j’arrêterai de voir Cyan ? Mh ? En échange de quoi, en échange de rien ?

Tu monnayes du vide Anja. Tu monnayes du rien.

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Elle n’attend pas et me jette ses mots pressés à la tête. J’avais, je crois, en tête quelques tyrans et dictateurs qui n’étaient pas impulsifs mais mûrs et réfléchis. Je n’avais pas prévu une galerie d’art. Je n’avais pas prévu une spontanéité, qui, loin d’être désarmant me laissait au contraire une chance plus large que nécessaire.

Je compte les secondes comme avec Shybaï qui me disait de me concentrer, je me pose, je sens le vent tourner.

Dehors, une lumière sans chaleur traverse les persiennes.

- Avant de me parler des notions de bien et de mal chez Orpheo, va fouiller dans ses fondements, quand les humains rejetaient les sorciers et les brûlaient sur des bûchers.

Elle suinte. Je sens le danger qui s’enroule autour de moi, claquant, matière noire ébouriffée qui suivait Cyan quand il est rentré dans la banque. La même chose qui susurre à ton oreille des mots doux de violence.

Les humains brûlaient les sorciers, je le sais, je fais partie de ce troupeau là qui depuis s’est bien assagit. Elle se sert de mes ancêtres contre moi ? C’est comme dire : ton arrière arrière grand-père a tué mon arrière arrière grand-père alors maintenant, tu vas devoir expier tes tords génétiques.

La lame m’effleure, patiente. Je garde mes prunelles vrillées dans les siennes. Mes pieds me démangent. Je ne sais pas si je peux garder mon don en laisse bien longtemps quand mon coeur emballé me hurle de fuir. Chaque pulsation m’enjoint à me barrer.

- Je n’ai pas l’habitude qu’on me refuse des choses. Tu veux du donnant-donnant ? C’est ta vie que je te laisse, petite sotte. Cette existence si précieuse qui est la tienne.

La blonde me parle comme une princesse à qui, en effet, on ne refuserait rien. Celle qui claque des doigts pour avoir un verre sur une nappe de satin. La richesse, le sang, l’opulence, la mort. À nous la lumière, à eux les souterrains aux trésors rubis et aux lames souillées.

Petite sotte.

La lame est devant moi, je tremble, les poings serrés, si serrés qu’ils pourraient éclater, qu’ils devraient éclater, comme mes molaires.

- Tu sais pas dans quel merdier t’as foutu les pieds.

Elle est un ptit peu plus conne que ce que je pensais ; pense-t-elle pouvoir me coincer ?

La lame disparaît au moment où tout l’air contenu dans mes poumons est happé.

Je passe un étage.

L’impact me coupe net dans mon élan et je tousse, les rotules dans le cerveau. Aucun craquement n’a retenti si ce n’est de la peur qui se froisse dans ma gorge, mes poumons, poussière d’or précieuse qui fait monter l’adrénaline. Je suis dans les locaux de la galerie — bien sûr, ils ne peuvent pas toujours tout gardé exposé — et je deviens presque automatique, je fuis, je fuis, je fuis, je fuis comme un papillon de nuit ; j’esquive la main humaine qui cherche à m’écraser pour mieux me coller à l’ampoule.

Je pourlèche mes lèvres qui n’ont rien de celles d’une sorcières en passant de sous-sol en sous sol. Mes gencives ont le goût du sang et de Cyan.