Elle reste dehors et moi, dedans.
Elle est nue bien sûr, mais qu'elle est belle, Carla, ses fines cuisses galbées de faim et de bleus. Pourquoi la souffrance façonne-t-elle des corps d'une telle beauté ? Pas de ventre, pas vraiment de poitrine non plus, la sécheresse des courbes et la finesses de ses lèvres. J'aimerais l'avaler parfois.
J'aimerais l'abandonner parfois.
J'aimerais l'aimer parfois.

Je ne sais plus trop et son épaule reste contre la cloison. Elle ne peut plus rentrer maintenant qu'elle a marqué une pause, je la sentirais mentir je crois. Fake petite Carla tout contre moi ?
Je ne sais pas, ça, non plus. Elle me perd pendant que je reste ici, pingouin sur ma banquise moelleuse. Nu aussi, tout aussi vulnérable qu'elle, tatouage et cicatrices zébrant ma peau. J'attends quelques secondes pour voir si elle va parler mais puisque seul le silence fait écho à mes envies, je finis par me dérouiller. Je déplie mes articulations - genou d'abord, coudes ensuite - en essayant de conserver cette conscience aigue de mon corps pour ne pas trop penser.

- Okay.

Parce qu'eh bien oui, c'est d'accord. Alors d'accord, Carla. Alors, d'accord.
Tu ne viens pas, tu ne parles pas, tu regardes, plus grande que moi. Elle me surplombe de sa grandeur, immense alors que je suis compressé, aplati sur ce lit.

Alors d'accord, ça me va tout aussi bien. J'imagine avec envie le t-shirt qui glissera à nouveau sur mes épaules ; je pourrais disparaitre sous les formes amples des vêtements.

Je me lève, petit.

J'avance vers elle, petit.

Je la dépasse dans le couloir sans passer dos à elle, sans l'ignorer. Je passe, torse vers son visage, lèvres vers la sortie. Le sol chuinte sous la plante de mes pieds et je vais récupérer mes vêtements à moi. Me cacher. Partir. Que l'autre homme revienne, je ne fais passer que la vie dans la vie de Carla, petite béquille qui s'en va toute seule finalement.

Je souris. Je déglutis.
Je ne suis plus nu. Le temps de faire l'amour est passé, le temps de la connivence et de la passion. Je me sens misérable, mais ça, on l'a déjà acté avant, plus haut, beaucoup plus haut.

- Alors d'accord.

Voilà tout ce que je dis à voix haute, je l'embrasse au sommet du crâne. Pas d'animosité, pas de rancoeur, juste un état des faits qui me va tout aussi bien. Nous avons grandi, terminé la simplicité qu'on trainait un peu de partout. Si j'avais été en colère, j'aurais pu dire que c'était la drogue qui faussait tout mais ce n'est pas le cas, ç'aurait été mentir et je ne suis pas en colère j'ai simplement envie de fuir.

Alors je me faufile à l'extérieur de l'appartement pour claquer la porte au nez du Canada.

Elle se sentait nue Carla. Non pas à cause de sa chaire exposée, des frissons qui parcouraient son corps dans l’air frais de l’appartement. Elle se sentait nue de l’intérieur. Comme si baiser avait exposé son âme. Ouvert ses veines. Plus encore que lorsque Ian avait découvert pour son père, pour le viol. Ça la prenait au tripe et c’était douloureux. Douloureux et ridicule. Elle avait baisé avec des dizaines de mecs.
Alors pourquoi c’était différent avec Ian ? Pourquoi était-ce aussi difficile ?

- Okay.

Le mot tomba comme le couperet de la guillotine sur la nuque de la jeune femme. Sec et droit, presque indolore. Mais mortel. Mortel et triste.
Ian se leva. Si lent, si las, à glisser sur le parquet comme s’il était fait de glace. Elle n’osa pas lever les yeux, affronter une fois de plus son regard alors qu’il s’approchait. Pour la dépasser. Pour fuir.
C’était inévitable. Il finissait toujours par fuir. Et tout partait en fumée. Dans sa tête et dans son être.
Un instant le corps hésita. L’attraper au passage, glisser ses mains froides autour du torse chaud, ses lèvres dans son cou, sa nudité contre la sienne. Ça pouvait être bien cette histoire, elle en était persuadée. Vos corps d’adultes se rencontrant vraiment, trouvant le chemin de la jouissance. Ça pouvait. Vraiment ?
Pour un instant le corps hésita. Sa tête imagina un autre corps sous une chevelure blonde, un sourire charmeur, des yeux amoureux. Si ça avait été Louis... si ça avait été Louis, elle ne l’aurait pas laissé partir. Mais Ian n’était pas Louis et elle avait trompé Louis. Pour la première fois la culpabilité vint éclore dans le creux de son ventre. Cueillir son cœur.

Il passa presque comme un fantôme, un bruissement d’air contre sa peau, sans vraiment la toucher, l’effleurer. C’était pas romantique. C’était pas bouillant. C’était pas pornographique. C’était juste une putain de réalité dans laquelle ils s’étaient englués. Un jour nu.
Ian se rhabilla et Carla mit un temps infini à bouger son corps, forcer les muscles à la porter jusqu’au salon où l’homme n’était déjà plus nu. Comme si tout ça n’avait jamais existé. Comme ce que tout ça aurait dû être.

- Alors d’accord.

Pas de vrai ton dans cette phrase. Pas d’animosité, de colère, de tristesse. Pas d’amour. Juste trois mots attachés ensemble.
Les lèvres de l’amant s’égarèrent une dernière fois, chastement, sur le front de la jeune femme encore nue dans son salon. Un baiser - un bisou - et puis c’est tout. Il partit, ferma la porte derrière lui et la silhouette se retrouva perdue dans sa brume. Elle avait envie de prendre son téléphone, appeler un ami pour raconter on aventure et se moquer de cette nuit. De Ian qui avait été trop rapide, de elle qui n’avait pas été bonne. Rire de ce coup d’un jour loupé.
Mais le seul numéro qu’elle désirait appeler ne figurait plus dans son répertoire. Et, même s’il y avait été, cette personne était déjà au courant de toute l’histoire. Pour l’avoir vécue.

Alors, sans se rhabiller, elle attrapa une cigarette et se posa sur le bord de la fenêtre, observant les passants en contrebas. Observant un passant en particulier qui ne sembla même pas la remarquer alors qu’il s’enfonçait loin d’elle.