Une mercenaire et un pauvre fou [PV Rosie]

Walk it off

Après une rencontre chaotique avec son "mentor" de mission, Ange avait passé une nuit paisible, s'était réveillé d'humeur ni bonne ni mauvaise, avait pris une douche glacée -il avait décidé de procéder ainsi pour s'endurcir-, avait acheté un sachet de viennoiseries et .
était sorti en ville. Il avait décidé de découvrir Fleet Street aujourd'hui. Il était un grand fan de Tim Burton depuis qu'il avait vu Nightmare Before Christmas. Mais son préféré était certainement Sweeney Todd. C'était pourquoi, tant qu'il était à Londres, s'était-il dit, autant aller voir ce lieu rendu si terrifiant par le film...Il avait toujours eu envie de se rendre dans les endroits que les héros des livres qu'il dévorait étant petit parcouraient tout au long de l'histoire. Il en était de même pour les films. Il avait toujours eu le voyage dans la peau. Peut-être un héritage paternel.

Il n'était encore que neuf heures du matin, et la ville grouillait d'activité. Les passants ne le regardaient pas, pressés. Cela l'arrangeait bien. Il mordit avec avidité dans un croissant en traversant la Tamise. Il se faufila dans les petites ruelles d'un pas rapide, impatient.
Décidément, Londres était surprenante. Ce n'était pas la ville si sombre et pourrie jusqu'aux fondations du film Burtonien, mais une capitale rayonnante aux reflets sombres et machiavéliques. Un mélange de mystère et de modernité, de magie et de réalité...

Aussi, Ange regardait partout autour de lui, dévorant des yeux toute cette architecture, cette vie pressée, ces personnes affairées...Il réussit même à sourire en arrivant devant l'écriteau indiquant "Fleet Street". C'était une large avenue, où se mêlaient les différents batiments, anciens comme récents...Il montra ses dents et s'étira.
Puis il se rangea du côté gauche de la rue et, en avançant, laissa ses doigts parcourir les pierres des facades, un sourire rêveur collé au visage.

Il sentit tout à coup un regard posé sur lui. Prit d'un certain accès de panique, il fit volte face. C'était une jeune femme. Un peu plus agée que lui, blonde, avec des jolies formes et un visage...Il était beau, mais transportait douleur, haine et détermination. Il s'arrêta et la regarda dans les yeux. Que lui voulait-elle ? Etait-elle une sorcière ? Ou quelqu'un envoyé par Pandora Mystery pour le récupérer ? Il doutait de la seconde option, car dans ce cas là, son visage de lui serait pas inconnu. Il remarqua qu'elle était vêtue de vêtements moulants et sombres...Faite pour passer inaperçue ? Qui était cette jeune femme ?

Rosie rodait comme a son habitude dans les méandres de sa ville. Les yeux vides les sens en alerte. Le pas des passants résonnait sur les dalles, emportant son esprit ailleurs. Elle rêvait, elle imaginait. Son prochain crime, le prochain cris. Les yeux de désespoirs. Allait-il demander grâce ? Se jeter à ses pieds comme un enfant ? *oui, oui il criera son pardon, implorera tes dons mais tu le l'écoutera pas, tu lui..*. Elle tituba se cogna contre un mur, mais la douleur ne vînt pas. Son corps glissa le long de la parois froide puis s'écroula dans les entrailles de Londres.
La rue était déserte, vide. Elle était seule, à l'agonie. Cette voix résonnait dans sa tête, elle lui disait et lui répétait *tu lui coupera la gorge, il mourra. Mais son sang, jamais ne te touchera... Il criera son pardon, implorera tes dons mais tu ne l'écoutera pas..* Rosie saisis une petite fiole. Violette ou peut être grise qu'est-ce que cela change ? Le liquide se répandit dans sa gorge, brulant. Le goût acre de sa liqueur la rassurait. Et la voix se tue. La jeune femme lâcha le flacon vide qui roula lentement a ses pieds. La tête renversée contre le mur les yeux clos, elle attendait.
Big Ben sonna. Neuf heures. Elle ouvrit les yeux, et se leva. En automate. Ses idées s'éclaircissaient au fur et a mesure que le poison entrait dans ses veines. Steven Walker serait au CIB de Fleet Street a neuf heure jusqu'à dix. Il était son cadavre. Sa prochaine cible. Ce qu'il avait fait ? Elle n'en savait rien. Qui il était ? Aucune idée. Elle savais juste que, comme tous les jeudis depuis deux mois, il se rendrais là bas. Y resterais une heure et rentrerais chez lui. Rosie connaissait ses habitudes, sa façon de marcher. Sa voix, sa famille. Tout ce qui pouvais l'aider. L'aider à le tuer.
Elle marchait d'un pas rapide a travers les méandres de cette ville. Elle la connaissais tant, toutes ses impasses, toutes ses ruelles. Personne ne la verrais passer jusqu'à Fleet Street. La bas elle serait une passante, comme les autres. Éliminera son cadavre et repartira. Inchangée, toujours parfaite. Personne ne saura car personne n'avais jamais su.

Fleet Street, neuf heures passé de cinq minutes elle devait ralentir. Il était trop tôt. Rosie leva les yeux, observa les alentours. Il n'y avait pas grand monde, des habitués sauf... Son regard s'accrocha à un jeune homme. Le teint pale, collé au mur d'un air niait. Elle s'arrêta. Laissa sur lui ses yeux avant qu'il fit volte face. Il n'était pas mal, plutôt bien formé sans défauts apparent mais il sentait la magie. Il empestait le sang. Celui qui coule dans les veines des sorciers, celui qu'elle détestait tant. Celui que sentait sa mère et ceux qui l'avaient tués. Il la fixait, dans les yeux. Pour qui se prenait-il pour ainsi la regarder ? Comment osait-il soutenir son regard. Il n'aurait pas dû, elle le savait. Il fallait qu'il s'abaisse, comme les loups devant leur chef, comme les chiens devant leur maître.
-baisse les yeux et marche droit.

Die schöne Mädchen sind nicht schön, die warmen Hände sind so kalt...

Ange finit par arriver au niveau de la jeune femme. Il la regardait toujours avec autant de fascination, d'interrogation. Il s'apprêtait à lui demander son chemin, histoire d'être soulagé de l'envie qu'il avait de l'aborder, de tarir la sorte de fascination qu'elle dégageait. Ange devait s'en tenir à son chemin. C'était la seule issue pour retrouver Luka.
La jeune femme le sortit de ses pensées en lui assénant l'ordre de baisser le regard. En un instant, Ange fit volte face. Il la regarda encore plus profondément dans ses yeux sombres, avança d'un pas vers elle et demanda :

-Qui êtes vous pour me dire ce que je dois faire ou pas ? On se connait peut-être ?

Il était persuadé de ne l'avoir jamais vue. Simplement, il commençait à sentir qu'ils étaient du même monde. Ils connaissaient tout deux l'existence de la magie. Ca se ressentait. Pour quelqu'un qui faisait un tant soit peu attention.
Mais alors, pourquoi se montrer si impétueuse ? Une sorcière noire ? Possible. Mais elle n'avait pas cette supériorité dans l'attitude qui les caractérisait. Elle voulait dominer, mais était différente.

Le jeune homme sentit qu'il n'aurait pas du lui prêter attention. Continuer la route qu'il s'était tracé depuis la lettre. Cette fameuse lettre. Cette terrible lette. Il imaginait Luka hautaine comme cette jeune femme, en tant que sorcière noire. Oui hautaine, mais pas totalement. Quelque chose au fond d'elle criait qu'elle était prisonnière de quelque chose d'immatériel, telle sa rage, tel l'amour de Luka. Il espérait qu'elle le laisserait partir sans encombre, mais, paradoxalement, il espérait également comprendre qui elle était. La voie qu'il avait choisie était tracée, mais en ce moment, il avait envie de s'en détourner, juste histoire de faire une nouvelle connaissance.

Son regard devînt glacial, ce n'était pourtant pas la première fois qu'on lui répondait sur ce ton. Il se sentait surement supérieur avec sa magie. Que pouvait-il faire de si extraordinaire pour oser la défier ? La pointe d'insolence de sa voix lui donnais envie de vomir. De cracher son venin, de le faire retourné au néant. Conclure la boucle de sa vie, arrêter son temps comme elle l'avait fait tant de fois. Elle avait choisi et s'était mise au service de la dictature du temps. Elle n'était qu’exécutrice, elle rompait son cour selon les règles, selon ses lois.

-Non, tu es encore en vie. Mais on peux s'arranger.

Il ne lui fallait que trente secondes pour attraper son stylet, vingt de plus pour contrôler le jeune homme et lui planter sa lame dans la jugulaire. Le poison agirait en dix secondes. Si elle le voulait son temps s'arrêterait dans une minute. Si elle le voulait.

Je me ris du danger !

L'arrogance de la jeune femme amusait beaucoup Ange. Elle semblait totalement détachée de la réalité, controlant la sienne. Il la regarda d'un air étrange, mi amusé, mi intrigué. Il passa lentement sa main le long de sa hanche, afin de vérifier -simple formalité- qu'il avait passé des bandes ce matin. Il n'en mettait jamais, d'habitude, mais étant donné le nombre de fois où Bastet et son caractère de cochon l'obligeaient à se métamorphoser, il avait ces derniers temps pris la décision d'en porter. Une lame d'exorciste était serrée entre le tissus malléable et sa chair, au cas où. Ange sourit malicieusement et dans un bruissement de plumes, s'envola sous forme de chouette vers le toit le plus proche. C'était un vieux batiment, qui n'égalait pas la taille des grands buildings, mais était tout de même imposant et haut. Une fois arrivé au sommet, il s'y posa et redevint humain, nu comme un ver, hormis les bandes beiges cachant ses parties intimes. Il rit, ivre d'adrénaline, et sentit avec délectation le vent froid parcourir ses cheveux et sa nuque. Il n'attendait plus que la jeune femme. Elle semblait faite comme un félin, elle n'aurait surement aucun mal à le rejoindre en haut d'une manière ou d'une autre, et d'engager un combat avec lui. Pourquoi un combat ? Il ne s'était, en somme, rien passé. Mais un accord muet et tacite entre les deux inconnus en avait décidé ainsi. Peut-être un besoin viscéral de leur part à tout deux, peut-être un jeu. Un jeu mortel, surement, mais un jeu. Non, Ange ne comptait pas mourir avant d'avoir retrouvé Luka, mais l'inconnue ne semblait pas avoir envie de le laisser partir si facilement. Tant mieux, il avait bien besoin d'un petit entrainement pour se dégourdir.

Sujet: Jeu d'enfant Dim 10 Avr 2011 - 22:50

Elle l'observa s'envoler, ses ailes battre à toute allure le vent souffler dans ses plumes. Ses yeux se troublèrent et son cœur s'emballa. La rue se mit à tourner et virevolter, le temps ralenti. Elle connaissait cette sensation, ce moment où tous ses sens se décuplent où le sang boue dans ses veines. Ce moment où son corps réclame du sang, cet instant où il défini un nouveau cadavre.
Lorsque la rue devint de nouveau claire, l'étranger la regardant du haut de son immeuble les yeux rivés sur elle. Il voulait jouer. Personne aux alentours, aucun passant aucun bruit sinon celui de son souffle. Et maintenant ? L'immeuble était ancien, les pierres qui le constituaient saillantes et les grilles des fenêtres plutôt stables... Un jeu d'enfant.
Elle saisit d'un bond la rambarde du premier étage et commença son ascension. Chacun de ses mouvements calculés au centimètre, chacune de ses options analysées dans sa tête. Rosie se stoppa au dernier étage, juste sous le dernier balcon. Elle était invisible du toit, invisible du jeune homme. Elle s'accrocha au métal noir des barreaux, se laissa balancer doucement avant de se jeter sur l'échelle de secours six mètres plus à gauche. Elle ne resta qu'un instant à porté de vue avant de s'engouffrer à travers une fenêtre malencontreusement laissée ouverte. Elle traversa les pièces en quelques secondes aussi silencieuse que le vent.
Rosie connaissait ce bâtiment, l'agencement des appartements. Tous identiques formé d'un grand couloir qui partait du centre de l'immeuble pour rejoindre la baie vitrée de la façade, les pièces disposées le long de celui-ci.
Une fois le palier atteint, elle força la serrure de l'appartement opposé. Un homme se trouvait dans le couloir, encore en peignoir une tasse à la main. Il comprit vite. Se jeta à terre avant que le couteau ne siffle au dessus sa tête. La vitre se brisa et les morceaux de verres s'envolèrent tels des diamants dans la cour intérieur.
Elle sourit, jubilant, avant de s'effacer vers le toit du bâtiment. arrivée en haut elle ouvrit silencieusement la porte avant de découvrir le spectacle jouissif auquel elle s'attendait. L'étranger, sans défense, les yeux fixés sur le mur interne de l'immeuble. Lui montrant son dos pâle et immaculé bientôt tacheté de rouge.

I you wanna play it like a game, oh come on, come on, let's play !

Ange ne vit tout à coup plus la fille. Elle avait du trouver une ruse pour le surprendre. Il aurait aimé être assez puissant pour activer seulement un début de métamorphose, et posséder les sens du lion, mais il ne pouvait réaliser qu'une transformation brutale, immédiate. Il serra alors le poing droit, tentant de mettre ses sens en alerte, et attendit. Puis il décida que c'était imprudent. Il ne devait pas prendre de risques avec cette inconnue. Il se changea en lion. Juste à temps. Il entendit ainsi le frôlement de ses chaussures sur le sol. Il fit volte face en un instant, et donna un grand coup de patte qui désarma la jeune femme. Il la fixa ensuite longuement, guettant ses mouvements, montrant les dents. Il faisait les cent pas, attendant un mouvement, quelque chose. Elle l'observait aussi, il en était sure. Elle avait l'air méthodique, méticuleuse. Quelqu'un qui ne rate jamais son coup. Elle attendait sa faute, la faille qui le ferait tomber. Il essayait de voir clair dans son dessein.

Il poussa un léger rugissement, l'invitant au combat. D'un bond, il sauta sur le poignard qu'il avait fait tomber, le prit dans sa gueule et le lança au loin, au bas de l'immeuble. Il redevint humain et adressa un sourire carnassier à la demoiselle. Cette jeune femme l'intriguait. Par qui était-elle employée ? Etait-elle sorcière ou humaine noire ? Avait-elle des convictions propres ? Et pourquoi cette détermination farouche ? Il se jeta sur elle avec une certaine grâce, la prenant au corps à corps. Il redevint lion, et planta ses griffes dans son aine, laissant une plaie peu profonde, pour l'affaiblir, lui montrer qu'il pourrait faire couler son sang. Il ne put rester très longtemps, elle était forte. Et il ne voulait pas abuser de sa forme de métamorphe trop longtemps. Elle était sa seule arme. Revenant à une apparence humaine, les mains légèrement poissées du sang de la jeune femme, se décollant de son corps, reprenant une position de garde plus éloignée, il déclara, enjôleur pour s'amuser :

-Je me nomme Ange.

Il se tint devant elle, vêtu uniquement de ses bandes. Les présentations commençaient. Quelque chose lui disait que ce combat allait lui apprendre des choses, cette journée était plus prometteuse qu'il n'y paraissait.

Ses yeux avait perdu de leur flamme, fixés sur le liquide rougeâtre qui coulait le long de sa jambe. Était-ce son sang ? Elle ferma les yeux, son corps toujours en action. Il déployait machinalement ses armes, glissait le long de son adversaire mais elle, elle n'était plus là. Au milieu de cette violence elle se perdait dans ses pensées. Comment était-ce arrivé ? Son sang coulait, lui brulant la peau mais elle n'avait pas mal. La douleur était muette. Un nouveau coup la projeta au sol, ses paupière toujours closes s'ouvrirent brutalement. Elle se releva lentement observant l'homme revenant à lui, son pelage se résorbant, laissant place à de futiles bandages.

-Je me nomme Ange

Rosie reprit soudain conscience, arraché par la voix du jeune homme elle en avait oublié la sienne. Son cadavre. Sa mission, tombée à l'eau par la faute de ce sorcier. La jeune femme l'observa alors attentivement, captant chacun de ses gestes chacune de ses attitudes, tout défaut serait un arme toute erreur... Bingo.
Un son sacré retenti à ses oreilles, celui de son sang, son propre sang s'écrasant goute à goutes au pied de son adversaire. Elle sourit, ou plutôt lui sourit, lui rendant ainsi son cynisme. Il avait fait jaillir son sang, à ses risques et périls.

-Je te donne trois heure, Ange. Trois heure avant que tu devienne fou. Je ne suis pas une sorcière mais mon corps est un poison. Tu pensais pouvoir épandre mon sang ? Me blesser ? Ton paris est réussi tes mains en sont couvertes mais à quel prix ?

Elle lu la crainte dans le regard de l'étranger, la crainte qu'elle lisait dans le regard de ses cadavres. Peut être moins poussée, moins violente, mais elle était belle et bien là. Cependant il ne méritait pas ce sort, il devait vivre. Il était pour la jeune fille une clé qui la mènerait à son père. Un pion qui lui donnerait vengeance.

-Tu as trois heure pour m'aider à réduire en cendre Steven Walker. Le travail bâclé d'amateur me dégoute, mais ton don me sera utile pour rattraper le temps que tu m'as fait perdre. Je veux que tu goutes la jouissance de mon mal, que tu regardes un humain mourir et me supplier sa vie. Alors tu comprendras que tu n'aurais jamais dû me défier. Si il meure tu vivras. Tu peux cependant partir, ou continuer ce combat, mais d'en trois heure exactement tu mourras. Fait ton choix.

7 days to the poisons !

La vue de son sang parut déstabiliser l'étrangère. Et sembla comme prise d'une transe, Ange s'effaça pour la regarder.
Soudain, elle le regarda fixement, comme si elle avait repris une certaine forme de connaissance, que la voix du jeune homme se présentant l'avait tirée du choc d'être blessée. Elle devait être habituée à toujours gagner. A être celle qui gardait la peau lisse et blanche, quoi qu'il arrive. Le sang qui coulait n'était jamais le sien. Pas cette fois-ci.

La voix de la jeune femme retentit, acide, pleine de venin. Trois heures ? Que voulait-elle dire par cette énigme ? Ange se rendit compte soudain qu'il lui avait donné son vrai nom. C'était peut être que le visage de l'inconnue lui avait inspiré la franchise. Le jeune homme pâlit, et regarda le sang sur ses mains. Il n'y en avait que peu, et sous les ongles, mais du sang quand même.

-Que veux-tu dire ?, demanda-t-il d'une voix blanche, qu'il tenta de teinter d'assurance.

Il se sentait tout à coup perdu, comme dans un autre monde, le monde de la jeune femme, sa réalité. L'inconnu. Il prit une profonde inspiration. Elle lui parla de tuer un homme, elle lui répéta qu'il allait mourir dans trois heures. Il sentit sa tête lui tourner. Elle ne l'avait pas touché, elle ne pouvait pas l'avoir empoisonné. C'était impossible. Il tendit une main vers le visage de l'inconnue. Il effleura sa joue, puis son bras retomba le long de son corps. Ange plongea son regard dans le sien, et demanda :

-Qui es-tu ? Pourquoi veux-tu que je tue pour toi ?

Il n'avait jamais tué, même s'il se doutait qu'il serait bientôt temps pour lui de le faire. En tant que traqueur, il tuerai du sorcier noir, ou se ferait tuer à son tour. C'était ainsi. Et là, l'inconnue lui proposait un marché, comme un entrainement, une occasion de racheter, son elle, une faute. Mais il lui fallait comprendre. Trois heures ? Pourquoi ? Et surtout, comment étais-ce possible ?

- Qui suis-je ? Rien de plus qu'une simple mercenaire qui offre ses soins aux plus offrant. Je te répète mon offre décide toi vite où il sera trop tard.

Dans sa tête les informations se bousculèrent, il fallait trouver un autre plan d'attaque, une nouvelle opportunité.

L'horloge sonna onze heure, il lui restait une chance, Steven Walker devait se rendre à une réunion dans un petit quart d'heure. C'était un homme prévoyant, jamais en retard. Il sera à l'heure et même en avance. Elle le voyait déjà sur le trottoir attendant son taxi. Il lui faudrait 2minutes pour redescendre du toit, deux de plus pour provoquer un accident avant que le taxis n'arrive. Quelques secondes pour se débarrasser du conducteur, proprement. Et seulement dix minutes pour rejoindre le point de rencontre entre elle et son cadavre.
Son regard se posa alors sur le jeune homme. Une gène, un boulet. Elle haïssait les boulets. Il ne lui servirait finalement à rien. De toute façon il mourra, son sang avait déjà pénétré le cœur du jeune homme dans quelques heures...
*il ne mourra pas*.

I don't wanna die, sometimes 'wish I'd never be born at all !

Une mercenaire. Intéressant. Mais cela ne lui donnait pas son prénom. Ange avait toujours aimé nommer les choses. Il avait épuisé Nérys adolescente ainsi que Pandora avec ses "quoi ça ?" entre l'âge d'un et deux ans. Cette jeune femme n'avait pas l'air d'avoir l'intention de lui donner un mot auquel se raccrocher pour son visage. Pour accorder à ces jolis et cruels traits. Malgré sa situation précaire, un sourire s'arracha aux lèvres d'Hannelore. Il allait peut-être mourir pourtant.

-Donc tu ne veux pas me dire ton nom ?

Il s'arrêta un temps puis répondit dans un nouveau sourire teinté d'une certaine tristesse et d'une résignation :

-J'accepte.

Il se tourna vers la ville de Londres, et prit une grande inspiration, comme s'il se rendait compte qu'elle pouvait être une des dernières. Il regarda profondément les grands yeux fins de la mercenaire, et attendit un ordre, une condamnation. Quelques mots. Pour sceller un destin, une vie, une journée. Dans tout ce gris et tous ces mystères. C'était peut-être la dernière journée, mais elle promettait au moins d'être instructive. Dans tous les cas, il ferait tout pour ne pas mourir. Il était coriace, Ange, il en faudrait beaucoup pour entamer son envie de vivre, sa soif de ne pas être tuer, d'échapper toujours et encore au coup mortel. Tant qu'à mourir, autant mourir aussi intensément qu'on a vécu. Et Ange avait toujours vécu autant qu'il le pouvait. Le présent est le temps du bonheur, disaient ses cours de philosophie. Il évitait de trop se tourner vers le passé, pas trop vers l'avenir non plus. Il ferma un instant les yeux et laissa la situation pénétrer ses sens. Allez. Faut vivre maintenant.

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