ALLEN & BEHATI

10h du matin.

10h du matin et les travailleurs pressés sont encore là, à s'entasser aux arrêts de bus et aux entrées des immeubles de bureau. Assise à la table d'un petit café de la rue, un petit pain et du chocolat chaud sous le nez, elle les observe déambuler en costards cravates, un regard terne rivé sur la montre, le nez au vent.

Vaguement amusée.

Peut-être pensent-t-ils qu'en allongeant le pas, nous humains sommes capables de distancer toutes les pensées grises qui se collent à nos ombres et drainent avec entrain la couleur des projets qui n’appartiennent qu’à nous et aux belles aurores ?

C'est dans la monotonie des choses.

Pensées absurdes interrompues par le cri impétueux du ventre qui n'est pas rassasié. Croque une tendre bouchée de sa viennoiserie. Le nez au vent, en plein dedans. Odeurs de pisse. Bouquet d'ordures. Nausée.

La voilà qui fronce un sourcil, qui plisse le bout du nez et qui retient son souffle. Dans l'absolu, ses yeux suivent une jeune femme blonde, pas spécialement belle ou attirante, qui évite une trace suspecte sur le trottoir grisâtre. Elle passe à côté d'un clochard à même le sol qui tente de se rendormir en soupirant. Il pue – la sueur, l’alcool, la clope, le désespoir et les chairs abîmées de ses pieds nus, épais comme des sabots. Behati en mettrait sa main à couper. Ils puent tous, de toute façon : les dessous de bras de la dame, les pieds du commercial en cravate, les SDF s’abritant du soleil dans les impasses jonchés d'une jungle de poubelles.

Drôles de pensées pour un petit-déjeuner. Surtout pour un petit déjeuner. Mais quand on s'ennuie, on s'ennuie. Alors elle se lève d'un pas souple, avale son chocolat en quelques gorgées avant de replacer sa chaise contre la table. Elle s'étire quelques instants, soupire quand ses muscles endoloris tirent douloureusement sous sa peau, et quitte le petit café de la rue d'un pas nonchalant, les mains dans les poches.

Énième fugue pour un énième vagabondage, elle zigzague, tête droite, entre ces travailleurs pressés qui ne la voient pas en respirant de toutes petites lampées d'air. C'est Freja qui ne va pas être contente.

« T'aurais pas un euro, ma jolie p'tite fille ? Pour un vieux lascar comme moi ? »

Behati se stoppe, tourne doucement la tête et fixe dans les yeux le vagabond de tout à l'heure, celui qu'elle croyait endormi. Les nouveaux mendiants ne cherchent même plus les centimes : les piécettes ne valent plus rien aujourd'hui. Elle a un petit peu mal au cœur mais plonge tout de même la main dans sa poche, la retire pour compter la petite monnaie qui trône au creux de ses doigts.

Puis elle tend le bras vers ce type pas très net.

À ce moment là, au moment même où leurs deux peaux entrent en contact, où la paume du mendiant effleure la sienne, les pupilles de la petite se vident et se voilent.

Sourcils froncés, air fâché, elle ressemble à un travailleur pressé.

Mais elle ne fait qu'assister impuissante à la déchéance de cet homme qu'elle ne connaît pas, elle ne fait que se faufiler dans ses souvenirs tandis que dans sa rétine se grave une partie, floue et vague, de son histoire : après que sa société a fait faillite, il apprend que sa femme qui le trompe depuis des années décide le quitter et que le seul enfant du couple n'est en réalité pas le sien.

Pensées grises.
La rue. L'alcool. La clope. Le désespoir. La perspective d'en finir pour que tout s'arrête enfin.
Idées noires.
Il a l'odeur de celui qui a baissé les bras et qui a tout perdu.
Pour la couleur, la candeur, on verra tout ça ce soir.
Il pue. Il empeste la défaite.

« Arrêtez de boire, M. Gordon. C'est pas bon pour la santé. »

Elle termine de glisser les quelques pièces dans sa main décharnée, tandis qu'elle sent ses prunelles se balader sur son visage, lui offre un sourire fade en guise d'au revoir puis lui tourne le dos pour continuer sa route : Behati devine qu'il se demande comment une gamine de son âge a fait pour deviner son nom sans qu'il ne lui dise rien.

C'est pas comme si j'avais demandé à savoir...

En début d'après midi, elle décide de s'asseoir sur le banc d'un l'arrêt de bus pris au hasard, pour s'abriter de la pluie. De petites fourmis factices criblent la chair de ses jambes de sensations désagréables, ses cheveux sont ornés de perles aqueuses et son tee-shirt gris est pailleté de mouchetures noires. Elle fait en sorte d'oublier les mèches assombries qui se collent à sa peau et la piqûre délicate des gouttes.

Et elle attend que ça passe.

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Debout devant la fenêtre de ses pupilles, l’horizon lui semble bien morne -en faisant abstraction du temps, évidement. Ses yeux se sont enfin habitués à ne voir qu’à travers une loupe ternie par la solitude.

« Pourquoi tu voudrais pas penser ça comme une chance. D'être un mouton noir ? Puisque tu as la capacité de te séparer du troupeau, tu ne sauteras pas de la falaise quand les autres le feront. »

Parce qu'elle n'a jamais demandé à être différente. Elle est fatiguée d'être consciente. Pas tout à fait de tout, mais suffisamment pour entretenir ses cauchemars. Elle est fatiguée de porter le fardeau d'un passé qui ne lui appartient pas, fatiguée de ne voir que des scènes de souffrance et de destruction, fatiguée de savoir qu'elle possède ça et que ça ne lui apporte rien de bien concret.
Elle ? Elle veut le bonheur naïf des ignorants. Et dieu sait combien il lui arrive d'en rêver : après tout, qui n'a jamais souhaité mener une vie parfaite, sans erreur, sans tâches et sans regrets ? Une vie où la crainte de l'autre ne vous transpercerait pas les entrailles de lames de rasoir si bien aiguisées...

Toute ma vie ou presque, j’ai eu l’impression d’être perdue. Trop perdue d’ailleurs pour dire que je le suis encore... Perdue au milieu de cette foule, de ce flot de visages inconnus et sans expressions, de cette nuée de masques blancs impénétrables, de cet amalgame d’éclats de voix ténébreuses, obscures, ombrageuses... Perdue, différente, dans un monde qui ne me correspond pas. Perdue et consciente de l'être.

Oh ! Bien sûr qu'il y aurait un prix à payer pour tout cela !
Pour avoir une nouvelle vie, une vie heureuse, il faut tracer un trait indélébile sur l’ancienne.
Pour tout gagner il faut d’abord tout perdre.
Accepter de tout voir disparaître.
Et rester de marbre.
Rester debout.

« Parce que je m'effraie. Parce que je déteste tout ce que je suis. Des fois, je sauterais bien de la falaise pour tout oublier... C'est que c'est un peu éreintant d'être une gamine torturée, vous voyez ? »

Il lui arrive d'être profondément meurtrie quand elle se fait spectatrice malgré elle de la noirceur des tréfonds de l'âme humaine. Les cauchemars inondent ses yeux de larmes invisibles, son visage se mue en un théâtre de souffrances sourdes quand ses cris, rendus muets par cette lucidité qui lui est propre, pompe sa vie jusqu’à la moelle.

Ma tête est une prison, une muraille de goudron.

« C'est pas en restant planté ici que tu vas le trouver, Behati. Et même cette capacité que tu trouves si étrange – mais que tu possèdes malgré toi – ne te permettra pas de trouver ton bonhomme plus rapidement... enfin, désolé si je te parais brusque. C'est pas contre toi. Et moi c'est Allen, au fait. »

Capacité étrange... ?

Je ne m’accroche pas je m'enfuis, sans laisser à quiconque la chance de me rattraper. Je cours. Vite. Je suis encore une gamine fragile qui voudrait prétendre être grande. Aussi grande et forte que toute une nuée d'adultes.

Je suis encore trop petite pour un monde aussi vaste.

Je ne m'attache pas. Plus. Jamais. C'est de la faiblesse. C'est ce que je retiens quand je repense à tout ce que j'ai perdu. Je préfère nuire à mes proches et détruire Freja et Vinesh parce que c’est la seule chose que mes petits bras et mes petites jambes sont capables de faire pour le moment. Là dessus, y'a comme un arrière goût de revanche, moi qui n'ai rien pu faire pour aider mes vrais parents : je vois le pouvoir que j'ai sur eux et ça me fait sourire. Parce que je ne suis pas aussi impuissante que j'en ai l'air...

Même si je suis encore trop jeune pour un monde aussi vaste.

J'assimile relation à abandon. C'est la leçon que je tire quand je regarde tout ce que j'ai perdu. Je ne supporte pas que l’on me touche. J'aimerais me replier sur moi-même si d'aventure on essaye de m’approcher d'un peu trop près. J'aimerais être dépourvue de tout sentiment pour éviter de ressentir à nouveau le vide d'un amour trop tôt perdu.

Mais je suis une petite fille incapable de rester en retrait de ce monde trop vaste pour moi.

Et malgré tous les désirs et toutes les peines, je suis incapable de tirer un trait sur mon passé. Je suis incapable de prétendre être une gentille fille sur du long terme. Une partie de moi reste profondément sombre et néfaste vis-à-vis de ces autres qui me sont « intimes », ou même vis-à-vis de moi : j'ai ce besoin constant de faire souffrir mon entourage gratuitement pour les dissuader de m'aimer, moi qui veut briser mon cœur de mes propres mains.

Je ne serais jamais un ange, mais uniquement parce que je l'ai choisi.

Il paraît que c'est très difficile de se reconstruire sur du sable, mais pas impossible. C’est ce que j’essaye de faire maintenant.

Vivre en paix avec moi-même et avec tout ça.

Déchéance profonde.

Le monde me fascine et me révulse. Il est le reflet de ce que je ne serais jamais.

Blessure immortelle.

Edwin Axel Al Hattal.

Ah oui, c'est vrai. Je suis toujours à me plaindre et jamais dans l'acte.
C'est un peu comme si je le délaissais sur le bas-côté de la route, quelques fois.
Je l'aurais presque oublié s'il n'était pas attaché à ma cheville par de si lourdes chaînes et si les cadenas qui claquent sur le sol ne se rappelaient pas à mon souvenir.
Des cadenas et des chaînes que j'ai moi-même forgés, à chair et à sang.

« Non. Non, c'est contre moi, Allen. »

Le ton de sa voix avait repris des accents clairs et neutres et son visage affichait l'air indifférent de ceux pour qui plus rien n'existe. Elle se leva de son banc, réajusta son T-Shirt avant de retirer la veste de ses épaules et de la tendre à son propriétaire. Devant le manque évident de réaction de la part de ce dernier, elle la déposa délicatement à son côté, s'empara de son petit sac pour se tenir ensuite face à lui.
Un peu vexée peut-être...
Non. Certainement.

« C'est contre moi, vous avez raison. C'est idiot. Je suis une idiote. Susceptible alors qu'il n'y a pas lieu de l'être. Il faut que j'arrête de m’apitoyer sur mon sort et que je continue de chercher. C'est pas comme ça que je le trouverais, sinon, vous l'avez très bien souligné... »

Ses yeux montèrent vers ce ciel qui crachotait toujours ses gouttes de pluie. C'était encore ce que l'on pourrait qualifier de "violente averse" -les nuages avaient même commencé à se parer d'éclairs- alors, peut-être pourra-t-elle noyer son âme pour la purger sous ses trombes d’eau glacée, qui sait ?

« Je vous prends aux mots et vais donc y aller. Bonne chance pour la suite. Et ravie de vous avoir rencontré. Ce fut vraiment instructif. »

Spoiler:

Je trouve qu'on forme une belle équipe d'excentriques, ma raison et moi. Une sorte de duo de choc, un couple d’éclopés abîmés par la mélodie du passé, accrochés ensemble par des centaines de milliers d’échardes mais surtout fermement décidés à avancer sans ponton et sans digue pour nous abriter de cette étendue infinie et noire, avec une ancre qui dérape souvent sur les fonds sablonneux.

Je ne crois plus à la famille et, plus largement, à un modèle de famille unie : le peu de vie que j’ai expérimenté m’a maintes fois prouvé que la famille est une entité sacrée, à part. Unique.
Un seul schéma pour une seule vie. En théorie.

C'est un idéal. Mon Idéal.

Ça m'a aussi prouvé qu’il n’y a rien de plus idiot et de plus faux que ce stupide adage populaire qui laisse tomber mollement un « on ne choisit pas sa famille » à la moindre embûche.

Oh ! Moi, j'ai choisi. J'ai choisi et je n'ai même pas pris la peine de tergiverser le temps d'une seconde, de peser le pour et le contre, de retourner le tout dans ma petite tête.
J'avais choisi.
Dès le départ.
Sans doutes. Ni regrets.

Mon choix n’a d’ailleurs toujours pas varié.

Et ce n'est pas parce que c'est eux plutôt que d'autres. Si c'en avait été d'autres, je n'aurais pas changé d'un demi. Je serais restée moi, cruelle, à l'affût de leurs faiblesses, fuyante et insaisissable.
Je les aurais rendu fous, fous parce que j'ai choisi et que ce choix m'a amenée à rester seule. Seule et sans contradictions, avec la même ligne et le même cap. En plein vent, sans amarres, avec ma raison et cette ancre qui s'embronche de temps en à autre sur la vie.

J'ai voulu une cassure propre et nette. Parce que...
… parce que ça n'a plus aucun sens.
Ça. N'a. Plus. Aucune. Importance. Sans. Eux.

Quand je suis avec mes parents adoptifs, je ne pense pas au bonheur ou aux jours heureux, oh non ! S’agitent follement dans ma tête les cris et les sanglots, les claques, les coups de ceinture, de cintre en bois, les fugues et les retours sur des airs colériques et presque sanglants, les mains qui se veulent réconfortantes mais qui ne font que creuser dans mon indifférence, les explications malhabiles et les pétages de plomb. La dépression, la déchéance.
Cruauté.

À quand la fin ?

Freja et Vinesh ne méritent pas tant de malheurs.

Et dire que je ne leur suis même pas reconnaissante de m'avoir sortie du trou dans lequel j'étais enchaînée et de m'avoir prise sous leur aile.

J'ai quitté un enfer pour un autre.

J'aurais préféré grandir sans cette idée obsédante que l'on veut m'arracher mes souvenirs les plus précieux pour en cultiver de nouveaux, pauvres et superficiels, et faire de moi ce que je ne suis pas ou pire, faire de moi ce que je ne veux pas être par dessus tout : une gamine dont la vie a commencé un soir d'orage. À 9 ans. Rien n'a jamais existé avant. Tout ce qui suit est important. À un point tel que des fois j'arrive à me demander depuis combien de temps je suis avec eux, parmi eux, sans en avoir la moindre idée. Des mois, des années, des décennies, des millénaires ? Une éternité.
Je sais compter les coups mais je n’ai aucune notion du temps. Des années peut-être ? Pourquoi pas… si ce sont beaucoup de jours et de nuits emprisonnées, alors oui, cela fait des années que je suis là. Pour eux. Avec eux. Parce qu'ils m'ont choisie.

Point. Final ? Vraiment ?

Ces années passées avec eux ne sont réduites qu’à une souffrance profonde et sans fin que je ne parviens pas tout le temps à contenir. Je n'ai plus honte de dire que Freja et Vinesh sont un exutoire nécessaire à ma survie.

Après tout, un choix est décisif dans une vie.

Rien a disparu vous savez ? Rien du tout en fait, bien que tout ait changé. Pour eux. Pour moi. Tout a changé quand un couple a pénétré dans un dortoir lugubre avec l'idée d'adopter un enfant : après tout, pourquoi ne pas se rabattre dans ces endroits où pullulent les chiens errants ? C'est toujours mieux d'adopter ces pauvres enfants qui croupissent dans des orphelinats sombres et sinistres ! Et puis, plus le môme a eu une vie malheureuse et mieux c'est ! Pourquoi se refuser un tel plaisir : ça fait tellement de bien à l’ego !

Oui je sais. Vous pensez que je suis une enfant difficile. Complexe. Et par dessus tout : affreusement mutilée. Et vous savez quoi ? Vous avez raison. Je pense souvent que ce serait mieux pour tout le monde, y compris pour moi, si je parvenais à disparaître. Parce qu'il existe cent raisons de ne plus être là, dix fois plus pour la lâcheté, et mille autres pour ne plus y penser. C'est juste qu'il y a des peurs difficiles à braver et des craintes que l’on a mis tant de sueurs à quitter.

Il y a de nos lâchetés des souffrances qui ne concernent que nous.

Je me suis fais une raison je vous le jure, mais n'osez pas me dire que la vie continue, je détesterais qu’elle ne change pas d’un pouce ; ne venez pas dans vos petits souliers me dire que ça va aller quand vous n’avez pas réfléchit une seule fois au sens de cette phrase ; et ne venez surtout pas me dire que vous comprenez, parce que, voyez-vous, je suis de ceux qui croient que l'homme est de ces êtres capables de vivre sa vie les yeux fermés, planqués derrière une façade où se mélange croyance et arrogance, persuadés de tout connaître.

Narcissisme.

Il faut savoir se contenter du silence. Savourer.
Et laissez filer.

« Behati. Edwin est plus proche que tu le crois. Je le connais. »

A-t-elle bien entendu...? Edwin. Edwin ? Celui de la photo ? Sa photo ?

Deux grands yeux azurés se heurtent à la chaleur d'un regard ambré.

Elle est plongée dans ses pupilles, comme glacée sur place. Pas un son ne sort de sa bouche, mais sa respiration devient erratique. Peut-être a-t-il deviné où elle était ? Peut-être parce qu’il a décelé avant elle ce que son trouble personnel occultait ? Il a réussi en un millième de seconde à la toucher à l'épicentre et à faire flancher cette force infiniment fragile qui se dégage de ses souvenirs.

Révolution.

« Vous... vous le connaissez ? Je veux dire... vous connaissez mon cousin ? Vous savez réellement où il est ? Vous... »

Edwin.
Je t'aime tant quand tu m'émeus.

« Attendez. Attendez une seconde... comment... comment vous avez deviné son... »

De la lumière à la noirceur de l'âme.

Il y a sur son visage une infinie douleur, théâtre de tous les maux cherchés pendant des siècles par les auteurs et poètes, ce cliché saisissant qui résume en une unique expression des lames de rasoir acérées de sentiments qui transpercent un cœur décharné.

La seconde est froissée par la stupeur, le chagrin, le désespoir quand les larmes sont à un millimètre de l’explosion.

Il se moque de moi. Il se moque de moi et de savoir ce que ça fait...

« Freja. C'est Freja, hein ? C'est Freja qui vous a engagé. C'est Freja qui vous a dit que je le cherchais, qui vous a dit comment il s'appelait... Freja ne veut pas que je retrouve Edwin. Elle refuse parce qu'il est la seule famille qu'il me reste. Ma seule vraie famille... »

Rêves écorchés.
Cœur meurtri.
Asphyxie.

« Vous êtes là pour me dire que c'est une mauvaise personne, pas vrai ? Vous êtes là pour me dire que c'est le mal en personne, n'est-ce pas ? Vous êtes là pour me décourager. Mais je ne vous croirais pas. Je ne crois plus les adultes depuis longtemps. Je me fiche de ce que vous pensez. Je me fiche de qui il est. Je me fiche qu'il ne soit pas comme je l'imaginais. Je veux le voir... je veux juste le voir au moins une fois... »

Avec toute la hargne du monde, elle s'empare de son sac, farfouille quelques instants pour sortir de ses entrailles une enveloppe jaunie par le temps. Elle s'avance ensuite d'un pas décidé vers cet homme, lui saisit le poignet avec force pour glisser au creux de sa paume son plus précieux trésor.

« Pourquoi... ? Pourquoi j'aurais pas le droit... ? »

Ses doigts agrippent le tissu de son t-shirt tandis que les larmes coulent silencieusement sur ses joues. Son coeur bat encore, survivant à la douce mélodie de ses souvenirs, semblables aux couleurs d'un superbe arc-en-ciel chamarré.

« Vous ne pouvez pas comprendre... vous ne pouvez comprendre ce que ça fait de vouloir retrouver quelqu'un de cher sans y parvenir... moi, c'est Freja qui me met des bâtons dans les roues. Edwin est à portée de main je le sais, mais je suis incapable de faire le moindre pas vers lui parce qu'on m'en empêche. Parce qu'elle m'en empêche : elle a même brûlé tout ce qui me restait de mes parents pour ça. Sauf que je ne me laisserais pas faire... je me suis juré que je ne me laisserais plus faire, même si je dois détruire cette femme moi-même... »

Derrière le voile de ses paupières, elle imagine son cousin, figé à jamais sur le papier glacé : elle aime son regard parce qu’il y a du tendre dedans, parce qu'il semble attentif et ne se vêt pas de prétention. Elle aime son visage simple et sans défauts et ses cheveux mordorés qui se perdent dans une bataille indisciplinée.

Je ne peux pas le laisser entrevoir mes faiblesses. Je dois me ressaisir. Me contrôler. À nouveau. Je déteste perdre le contrôle...

D'un coup de manche, elle parvient à redevenir maîtresse d'elle-même avant d'assister, partagée entre admiration et scepticisme, au manège pseudo-magique de son ''compagnon de fortune''. La parole reste muette et la seconde se fige.

Debout sur ses jambes, elle reste glacée comme... comme ce cerf qui est apparu quelques instants dans la paume de sa main...

« Tu es loin d'être la seule, jeune fille. Nous sommes très nombreux à être comme toi. Celui que tu cherches est lui aussi doué. »

Serait-ce là une évidence qui n'en est pas une ? A moins que tout ne soit que mirages et illusions... Un semblable ? Cela fait si longtemps qu'elle en cherche pour comprendre et, dans l'idéal, qu'il lui retire toutes ses... particularités...

« Je ne sais pas comment vous avez fait ça... êtes-vous une sorte d’illusionniste ? Un charlatan peut-être ? Et puis, je ne peux pas être comme vous puisque je suis incapable de faire ça... »

Elle laisse enfin deviner le voile trouble de ses yeux et la trace du souvenir des passés bien gravés dans sa rétine. Tout en elle est laid. Après tout, les vilains petits canards demeurent ainsi à jamais quand les cygnes ne sont pour eux que des mythes et des légendes.

Trois petits chats, chapeau de paille, paillasson, somnambule, bulletin, tintamarre… marre… marre.
De se faire manipuler sans arrêt, d'être tout le temps à cran et sur ses gardes...

« Behati. Je ne connais pas cette femme. Et peu importe le mal qu'elle t'a fait d'ailleurs. Je peux changer ça. Je peux te trouver cette personne, Edwin. C'est un de mes amis. Il n'est pas loin d'ici. »

Le cœur et les larmes au bord des lèvres et à bout de rompre, un sourire fantasmagorique lisse ses lèvres avant d'être chassé par un plissement de sourcil. Nez plissé, moue incrédule, le regard vrillé au sien, elle lui lâcha, soupçonneuse :

« Vous n'êtes pas en train de me mentir pour me ramener à la maison sans que je ne me débatte, n'est-ce pas ? Auquel cas je vous préviens : j'ai des jambes et je sais m'en servir... »

Elle gonfla ses joues, victorieuse et fière. Avant qu'une chose parmi tant d'autre la frappe entre les deux yeux...

« Mais si vous ne connaissez pas Freja... si vous ne savez pas qui elle est, comment... comment vous... ?

- Je lis dans les pensées. C'est comme ça que j'ai su de qui tu parlais. Désolé si c'était personnel.

- Vous lisez dans les pensées ? Genre... comme par magie ? »

Elle l'observa quelques secondes, hésitante sur l'attitude à adopter. Puis, elle finit par croiser les bras, dépitée qu'il ose la croire si naïve, quoi qu'un tantinet intriguée. Après tout : si Freja ne l'avait effectivement pas engagé pour la retrouver, s'il ne savait vraiment rien d'elle avant qu'ils ne se rencontrent... comment avait-il pu... comment avait-il pu connaître le nom d'Edwin sans qu'elle ne le prononce une seule fois... ?

Elle se gifla intérieurement pour se reprendre, afin qu'il ne se rende pas compte du trouble qu'il avait réussi à causer et qui commençait à semer la pagaille dans sa petite tête bien remplie.

La magie ? Quelle idée ! C'est ridicule ! La magie, c'est une désillusion, une absurdité entretenue par de grands rêveurs aveugles.
Au même titre que l'existence d'un soi-disant dieu.
Sinon, qu'on m'explique pourquoi ils n'ont pas sauvé ma famille... et pourquoi ils m'ont épargnée, moi.

Comment peut-elle douter ne serait-ce qu'un instant de la réalité de ce monde ?

« Ce n'est pas possible : la magie, ça n'existe pas. Ça... ça ne peut pas exister... ça... ça... n'aurait aucun... Seriez-vous en train d'embrayer sur de l'irrationnel parce que je ne suis qu'une enfant ? »

Trois petits chats, chapeau de paille, paillasson, somnambule, bulletin, tintamarre… marre… marre. À bout.
De tout.

Sa raison lui chuchotait de partir loin d'ici, qu'il pleuve, neige ou vente, susurrant à son oreille que ce gars n'était définitivement pas net. Oh ! Elle sentait qu'il n'avait pas grand chose de dangereux et qu'il ne lui voulait pas de mal. Mais le fait de tout ramener à la magie sonnait complètement fou, surtout aux oreilles d'une personne aussi terre-à-terre que Behati qui, rappelons-le, avait été élevée dans ses plus jeunes années au sein d'une famille de scientifiques.

Mais il y avait en face de ça son implacable curiosité, cette envie de tout savoir à la limite de l’indécence qui, quand à elle, la clouait sur place, ensevelissant ses pieds dans le goudron du trottoir pour l'empêcher de bouger ne serait-ce que d'un seul centimètre.

« Je suis un élémentariste. Mais je peux également m'insinuer dans les pensées des gens, comme je l'ai dit. Tu dois avoir un pouvoir à peu près similaire, non ? Quelque chose qui... t'attaque le cerveau sans vraiment prévenir... je me trompe ? »

Elle tiqua sur sa phrase, incrédule. Était-il en train de lui signifier que non seulement elle n'était pas la victime d'une quelconque malformation non... plutôt le réceptacle de... de pouvoirs magiques, mais qu'en plus de ça, elle n'était absolument pas toute seule à disposer de... de ça ?

Elle résista à l'envie de se boucher les oreilles pour ne plus écouter une sornette de plus, enfonçant ses ongles dans la chair tendre de ses paumes : mais comment... comment savait-il ça ? Même Freja, même Vinesh, même ses vrais parents n'étaient pas au courant...

Ses pensées commençaient à s'embrouiller franchement, elle qui faisait habituellement preuve d'un sang froid remarquable et d'une rationalité hors du commun pour son âge: le voilà qui débarquait comme ça, sans prévenir, parvenant à la faire douter de la réalité même, un simple sourire sur le visage...

« Qui attaque le cerveau... vous dites... »

Oh. Oui. Son cerveau.
C'est vrai. Terriblement vrai.

Mais si seulement il n'y avait que ça...

Il y a sa bouche aussi.
Et sa langue, ses oreilles, et ses jambes.
Et puis il y a également les autres.

« Je ne sais rien. Je n'en sais rien ! Je ne sais même pas si je peux vous faire confiance alors... Je veux dire... vous êtes en train de me parler de magie et... »

Elle coupa sa phrase pour se raidir, soudainement glacée jusqu'à la moelle. Une sourde angoisse, un sombre pressentiment l'envahirent des pieds à la tête, s'infiltrant jusque dans ses veines et lui secouant les os, lorsqu'elle vit Allen détourner le regard pour le planter au loin...

« Le bus... »

Le bus était là.
Le bus allait l'emporter très loin.
Très loin d'elle.

Devait-elle le retenir ? Ou le laisser partir aussi sobrement que lorsqu'il avait débarqué dans sa vie... ? Devait-elle lui accorder sa confiance, à lui, rencontre éphémère et simple étranger de passage dans sa si petite existence ? À un adulte, qui plus est ? À moins qu'elle ne doive rester sur ses gardes... jusqu'à la fin... et le laisser s'en aller... au loin... sans regrets...

Et tu te dois de trancher le dilemme en chirurgien aveugle.

Le bus s'arrête juste en face d'eux tandis qu'un passant se dirige vers l'abri bus en courant. Son regard, désarçonné et horrifié, voltige entre le chauffeur qui vient d'ouvrir ses portes, sur cet homme dont le visage est tendu sous l'effort de sa course, et sur Allen, qui fixe intensément l'intérieur de l'engin.
Puis elle ferme les yeux tandis que le doute, l'incertitude ainsi qu'une concentration maximale modèlent ses traits : après tout, et quand bien même elle reste silencieuse, ses pensées se cognent et se percutent au point de lui brûler les tempes.

Et c'est alors qu'elle croit l'entendre se lever...
Lui...

Il n'en faut pas plus que sa raison lui glisse entre les doigts : sa tête se vide tandis qu'elle ouvre de grands yeux sur l'homme assis au commande du bus et, sentant comme une poussée se faufilant dans son larynx jusqu'à sa glotte, cria à son intention un « PARTEZ ! » autoritaire, bien qu'emplit d'une angoisse caverneuse.

Ce hurlement atroce, soudain, perça l'air, aussi brutal qu'un roulement de tonnerre par une journée sans nuages. Elle sentit la présence du passant à ses côtés et tourna la tête vers lui : il semblait figé dans son mouvement -celui de grimper dans le bus pour se mettre au chaud-, glacé sur ses pieds. Puis elle plongea ses pupilles dans les yeux du chauffeur : les siens étaient ronds de surprise, ternes, et vides.

Il ferma brutalement ses portes puis démarra sur les chapeaux de roues, sans demander son reste.
Le passant quant à lui tourna les talons, sans un mot et trempé comme une soupe, pour poursuivre sa route.

Elle, elle resta bras ballants et poings serrés, la bouche un instant entrouverte pour laisser échapper son souffle court, comme pétrifiée par cette résonance profonde du cri, cette authentique sensation de terreur qui provenait du fin fond de ses entrailles.

Frissonnante, elle porta la main à sa gorge et la frotta frénétiquement, comme pour chasser quelque chose de pénible et de douloureux...

Elle venait de l'utiliser. Encore. Elle le savait. Elle avait senti au fin fond de sa gorge cet étrange écho qui chantait sur sa langue et son palet quand elle avait recourt à... à ça...

Ses yeux se fermèrent à nouveau, fort, fort, fort, comme pour exorciser un mauvais cauchemar. Comme à chaque fois.
Ses dents commencèrent à martyriser convulsivement ses lèvres gercées. Comme à chaque fois.
La chair de poule se déploya sur ses petits bras tandis que ses mains se serrent sur sa poitrine, contre son cœur furibond. Comme à chaque fois.

Mais si, et comme à chaque fois, elle était affolée par ça, cette fois-ci cependant, elle ne semblait rien regretter. C'était comme si ça avait compris son besoin éperdu de réponses et que ça avait enfin agi en corrélation avec ses désirs.

Pour elle.

Il avait bien fallu qu'elle le retienne pour qu'il résolve ses questions les plus difficiles et puis, elle était visiblement horrifiée à l'idée de perdre la seule piste viable qu'elle ait eu de toutes ces dernières années.

Mais avant ça...

« Si... si vous prétendez être ce que vous êtes... si vous êtes vraiment un... enlevez... enlevez ça de ma voix s'il vous plaît... »

Et le bonheur... le bonheur dans tout ça ?

C'est quand même bête quand on a les mêmes envies que tout le monde.

Mais j'veux être comme tout le monde.
A tout prix.

« Il y a la douleur dans ces souvenirs, mais je suis certain qu'en approfondissant ce pouvoir, tu pourrais y voir d'autres moments. Tu pourrais te plonger un peu plus en arrière et voir ces visages souriants. En fait, j'en suis même certain. Pour chaque zone d'ombre, il y a un point lumineux. Il te suffit juste de tendre la main. »

Serré dans les bras de ce banc sous la pluie, ses espoirs réveillés malgré elle mais éparpillés à même le sol, là, sur le goudron jonché de flaques et de rosaces de cailloux. A ses pieds, il y a donc mille pas de monde, mille couleurs et odeurs uniques, en vrac organisé, en tri bordélique.

Et elle demeure silencieuse, terrifiée mais soulagée d'un poids trop longtemps porté, le cœur niché, blotti tout contre sa cage thoracique en signe d'un maigre mais vain réconfort.

Ses lèvres se pincèrent en une muette mais indicible supplique.

« Vous... vous pensez... vous pensez qu'un jour je serais capable de voir au-delà ? De revoir mes parents sourire et ma sœur s'enjouer pour un rien, là-bas, à Pretoria ? »

Elle a les muscles endoloris, la tête en vrac, les neurones ébouillantés. Elle demeure aussi raide que la justice, sa tête devenue le débarras de plusieurs vies. S’y amoncellent des photos, des coupures de journaux, des poubelles, des projets, des ambitions, du bois flottés aux échardes douloureuses et des cercueils.

Et elle ressent le besoin intense de fermer les yeux, fort, de respirer, à gorge déployée, d’humer l’air de l’automne comme on goutte à la vie pour la toute première fois. Assise, elle pense à ce que sera demain si elle accepte de s'ouvrir à ce qu'il lui offre.

L'espoir.

Cette falaise où, comme une vague déchaînée elle s'y est écrasée. Tellement de fois. Trop de fois.

« Je... je ne sais pas... je ne sais pas si je pourrais... si je pourrais replonger là dedans, dans ce souvenir, encore et encore... J'étais désespérée à l'époque, désespérée jusqu'à m'en rendre folle et je ne sais pas si j'en aurais la force... »

Elle est de ces monstres aux yeux perpétuellement fixés sur la ligne droite de l’horizon, de ces créatures difformes qui ne peuvent pas regarder autour d’eux parce que leur cou ne tourne plus.

Son esprit ne tourne pas rond, n'a jamais tourné rond, et son monde continue de se briser en vaguelettes serrés le long des murs.

« La force de recommencer, franchir le pas, approfondir, tendre la main... J'ai trop peur d'avoir l'espoir. »

Elle fuit en avant, comme toujours, parce qu'elle sent encore au creux de sa chair toutes les larmes qu'elle a versé pendant deux ans. Et qui continue de couler malgré elle.

Oh ! Elles s'étaient taries et avaient séchées maintenant mais, rien qu'en fermant les yeux, elle pouvait encore sentir leur poids considérable glisser sur la peau tendre de ses joues.

« Behati. Si tu cherches de vraies réponses, il va falloir te plonger dans ce qui te fait peur. Si tu le souhaites, je peux t'emmener dans une endroit plein de sorciers nommé Orpheo. Ils t'aideront comme ils m'ont aidé. Il y en a même qui ont les mêmes pouvoirs que toi, et Edwin y travaille. Tu pourras trouver ton bonheur, mais pour ça, il va falloir que tu fasses un pas en avant. Et un gros pas. Nous nous sommes rencontrés sous cet abri et je peux te donner des solutions ou bien prendre le prochain bus. À toi de voir, je ne te force à rien. Mais si c'est la confiance qui te fait peur alors tu peux oublier ce que j'ai dit plus tôt. Tu peux me faire entièrement confiance. Entièrement, et je pèse mes mots. »

Elle ouvre les yeux, le nez en l’air pour mieux respirer le ciel, tandis qu'elle se décompose.

Curieux vertige.

La pluie, reine et sereine, recouvre pudiquement le spectacle de ses gouttes, éclats d’infini, qui coulent le long des branchages et se fondent dans le silence métallique de la grande rue.

Elle erre, hagarde, au bord de son propre inconscient. Elle se voit poser sa main tremblante sur ses yeux, d'un geste totalement étranger, et rétorquer d'un air absent...

« Mmh... »

Elle déglutit, se reprend un peu et murmure, incertaine.

« Ça veut dire qu'au lieu de me retirer... de me retirer ça, on va... on va m'apprendre à m'en servir ? »

Ses doigts se pelotonnent et se lovent entre eux. Une sueur froide se faufile dans le creux de son dos quand elle pense à ce que ce petit mot, ce « oui », pourrait tout changer. Car elle se meure, au fond, de savoir si d'autres partagent aussi ses frayeurs et ses perpétuelles remises en question.

Et elle voudrait aussi libérer de ses cages noires et menaçantes ceux qui ont tenté de s'aventurer un peu trop loin des sentiers battus...

« Ça veut dire que je vais devoir quitter Freja et Vinesh ? Parce que vous voyez, eux aussi ils sont maudits. Maudits d'avoir croisé ma route. Maudits d'avoir voulu prendre sous leur aile une petite fille un peu disloquée, un peu brisée. Mais en dépit de tout ce que nous avons vécu, ils méritent d'être heureux vous savez. Et ce n'est pas juste pour eux de n'être que pour moi un exutoire nécessaire à ma survie. »

Quant à lui faire confiance. Confiance...

Comment lui faire confiance, totalement, sans craintes et sans peur, alors qu'elle sait déjà que ceux qui partent ne reviennent jamais, comme si l’appel du large les happait ailleurs, loin d'elle et tout ce qu'elle traîne de sombre dans son dos ?

Il a promis de l'aider à retrouver Edwin mais pense déjà à la refourguer à d'autres comme un paquet dont on ne veut plus s'encombrer. Et elle ? Elle restera là, les bras ballants, à le regarder devenir un point sur son horizon.

Ils t'aideront, a-t-il dit. Faire un pas en avant.

Elle respire par saccade. Tout fourrage, se perd dans les méandres de sa confusion. Ses dents recommencent à martyriser avec entrain ses lèvres déjà torturées.

Elle trouve tout de même le courage de dire...

« Quant à vous faire confiance... sachez que je vous fais confiance : pas entièrement et malgré moi, mais c'est tout ce que je peux vous promettre. Je n'ai jamais cru en personne avec abandon, pas même en moi. »

Est-ce que tu reviendras ?
Elle laisse cette question en suspens, retenue à un fil qui menace de se briser si elle se décide à ouvrir la bouche et ainsi oser poser cette interrogation acide, muette et creuse, inaudible et ressassée, vide de sens et lourde de sous-entendus.

« Tout le monde finit par partir un jour, après tout. A chaque fois pour me laisser derrière. »

« C’est à toi de choisir la vie que tu veux avoir. Considère cela comme le droit à une nouvelle vie. Tu peux tout redémarrer si c’est ce que tu souhaites, il suffit de te sentir capable d’affronter la magie, ton don et tout ce qui s’ensuivra, petit à petit, à ton rythme. Ça n’a rien d’insurmontable et j’étais bien plus fragile que toi à ton âge. Tu es une petite demoiselle certes, mais à mes yeux, tu es une femme forte. »

Il rit.

Il rit et son rire la transporte un peu plus loin, comme pour éloigner le temps d'un instant ces mauvais souvenirs : mieux, il fait étrangement écho aux éclats de son père, joyeux, doux, avec du tendre dedans, quoique tenus et réservés. Et, si elle laisse un instant son imaginaire voguer entre chacune des lettres échappées de la barrière de ses lèvres, elle pourrait y trouver des rayons de soleil et des palmiers. Elle pourrait même presque apercevoir un bras de mer ou l'horizon d’un ailleurs.

Un bref retour à ses racines, un peu comme un pas sur le kaléidoscope d'un monde parallèle.

« Femme forte je ne sais pas, même si j'avoue essayer de m'en convaincre, parfois... »

Elle a été si souvent prise au piège dans l'obscurité, entourée de forces malignes semblables à un écœurant remugle d'eau stagnante et de carnes putréfiées...

La chair de poule se déploie à nouveau le long de ses bras comme une désagréable cajolerie, et elle s'efforce de se vider la tête en se concentrant sur ses mains: ses doigts engourdis s'amusent à dessiner des machinales sur son banc pour calmer son trouble. Les révolutions, les volutes et les boucles semblent peu lui importer, mais il est à parier que si ces mouvements restaient gravés à même le fer, on y discernerait des raisons.

Et de bonnes.

« Le prochain bus arrive dans quelques minutes. J’habite loin d’ici, au Canada. Je ne peux pas te prendre avec moi parce que je suis un inconnu qui n’a aucun droit sur toi, qui ne te connais pas, mais crois-moi que si j’en avais eu la possibilité, je l’aurais fait et je t’aurais appris tout ce que je sais… »

Elle reste silencieuse, leva les yeux vers le ciel pour s'y perdre à nouveau tandis qu'un sourire amer s'esquisse sur ses lèvres.

Que nos bras sont courts et nos mains trop frêles à tenter vainement de dissiper les désillusions comme des graines dans le vent. Devant les coups durs et les effondrements de la vie, les mots qui se veulent réconfortants paraîtraient presque frivoles.

Crois-moi. Si j'avais eu la possibilité. Je l'aurais fait.

Il aurait été plus simple de s'improviser dieu pour se faire maître de sa propre destinée et partager ces douleurs qui, divisées, se feraient moins dévastatrices....

… mais nous n'avons là que nos yeux pour larmoyer d'impuissance.

Inlassablement seul.

« Il y a ce bâtiment, le QG d’Orphéo, où travaille ton cousin. Je suis sûr qu’il t’acceptera à bras ouverts et saura te procurer tout ce que tu veux. Je vais t’emmener là-bas et je reviendrais te voir à chaque fois que je serais de passage à Londres. Quand tu seras plus grande, je te prendrais en tant qu’apprentie si tu ne m’as pas oublié. Comme ça tu verras que l’illustre inconnu rencontré sur un banc sous la pluie pourra devenir quelqu’un sur qui tu pourras compter. »

Des grandes mains chaleureuses lui tendent un morceau de papier. De grands yeux noirs lui font face, sûrs mais bienveillants, tandis qu'elle jauge, un peu hébétée.
Elle ne sait plus si elle doit se méfier. Son regard vagabonde autour, ici et ailleurs, comme pour trouver une réponse cohérente.

Mais les mots lui manquent, le souffle aussi.

« Je peux t’offrir cela mais il faut que tu me donnes ta réponse. Je n’insisterai pas si ce n’est pas ce que tu désires. »

A mon sens, l'aspect le plus étrange de ceux qui souffrent réside dans leur croyance en l'absolu de leur tourment. Comme s'ils en détenaient la jouissance exclusive, comme s'ils avaient concentré dans les limbes de leur esprit et la prison de leur corps toute la douleur du monde et en tenaient entre leurs mains le monopole suprême.

Un sourire étire ses lèvres.

Un rire franc lui échappe.

Cela faisait si longtemps qu'elle n'avait pas rit avec abandon. Avec innocence.
Sans se forcer.

« D'accord. »

Je serais bien orgueilleuse si je disais que cette pensée ridicule ne me touchait pas, quelques fois.

Parce que c'est le cas, je le reconnais.

Elle sourit, leva son petit doigt comme pour cimenter une promesse.

« D'accord, Allen. Je m'en souviendrais. »

Je le reconnais.

Je le reconnais parce que j'y trouve un certain intérêt : la souffrance m'aide à m'oublier, à ne plus m'entendre, ne plus m'écouter, ne plus me demander ce que je fous là à courir derrière une vie que j'ai un mal de chien à supporter toute seule.

Elle se penche alors un peu vers lui et lui murmure comme on partage un secret.

« Mais je dois de vous avertir -histoire que vous sachiez où vous mettez les pieds : votre destin sera scellé si vous promettez et, si vous êtes celui qui m'oubliez et bien... sachez que je saurais vous retrouvez, où que vous soyez. Et que je deviendrais votre apprentie quoi qu'il m'en coûte. Et que je ferais de votre vie un enfer. On m'a toujours dit que j'étais bornée : après tout, comment pensez-vous que je sois arrivée à retrouver mon cousin perdu depuis des années juste en étant assise sur un banc sous la pluie en compagnie d'un illustre inconnu ? »

Son ton est plus léger, un sourire taquin toujours étiré sur ses lèvres.

Seulement, il arrive un moment où je prends conscience de souffrances plus atroces, plus horribles encore : des souffrances monstrueuses, criminelles, inadmissibles, des souffrances commises par l'homme lui-même. Car au fond, je partage la même humanité et le même air de ces êtres capables de découper le vivant à l'amassette, de noyer des enfants, de massacrer la face des éléphants encore conscients et de dépecer pour de la fourrure et de l'argent ; je suis de cette race capable de brûler des hectares entiers de faune et de flore, de frapper à coups de poing et à coups de batte, d'assassiner sous couvert de justice, de soupirer devant l'image d'une fillette qui meure de faim à des années lumières de son confortable chez-soi, de violer, d'égorger, de torturer des innocents.

Je partage la même humanité de ceux qui crachent et insultent, trompent et trahissent, martyrisent et ravagent, condamnent et se vengent.

Et s'endorment juste après.

Je partage la même humanité qu'eux.

Alors, même si aujourd’hui je me sens encore si petite, si incapable d’être magicienne, au final, je ne veux pas oublier.

Au final, je ne veux plus dormir.

Spoiler: