Personne ne parle mais c'est tant mieux.
Personne ne parle parce qu'il n'y a rien a dire. Leurs yeux sont crayonnés vulgairement de fatigue et Rhyan, genoux contre la poitrine, se dit pour la cinquantième fois de la soirée avec un air amer.
« What if I was normal ? »
Alors elle souffle, elle souffle ses cris sourds qui s'en vont au large avec les vents marins, l'iode, et les malheurs terriens. Elle entrouvre les lèvres et toutes ces questions s'évaporent dans la nuit, espérant trouver une réponse. Mais il n'y en a pas. Il n'y en a jamais eu. Parce que Rhyan a du mal à se comprendre elle-même, elle s'éloigne toujours plus de ses croyances et de ce qu'elle pensait vrai. Rhyan grandit et elle s'enfuit du monde manichéen dans lequel elle était bien installée. C'est dur.
Simplement.

- C'est bien parce que c'est toi.

L'adolescente tourne la tête et attrape le joint avec un léger sourire en coin. Elle tire, une grosse et sale latte, d'un coup sec et s'amuse un instant à faire des rond avec l'épaisse fumée qui passe ses lèvres. Pour elle, rien ne salit ses poumons, non. Pour elle, le joint était comme un nettoyant qui décrassait ses poumons et laissait sortir ses angoisses, ses peurs, ses doutes puis ses complexes qui étaient toujours plus lourds à porter; c'était plus simple avec un roulé coincé entre ses lèvres rouge pâle.

Elle regarde alors Matt. Elle joue avec ses cheveux blonds du bout des doigts. Elle ne se rend même pas compte de ce geste qu'elle fait sans cesse, comme un tic, quelque chose de mauvais qui se colle à elle. Comme le fait qu'elle fasse craquer ses phalanges.
Ce qu'elle se met à faire en rendant le joint au brun. Leurs épaules s'effleurent, se touchent, encore. Elle ne sait plus ce qu'elle fait là, comment elle a atterrit ici, mais pourvu que le passé ne fasse pas surface. Faites qu'il ne la rattrape pas et ne meure pas à ses pieds comme le font les vagues.
Elle a été malheureuse, longtemps. Elle ne comprenait pas pourquoi elle était restée seule, cet été là, sans réponses. Qu'avait-elle fait de mal ?
Seule.
Elle avait été blessée, longtemps.
Puis elle avait appris à nager, simplement, à rester à la surface sans plus personne pour lui apprendre, ni aucune bouée. Comme si elle avait enfin appris à faire du vélo sans les roulettes. Elle avait été dépendante et quand tout avait enfin été fini, elle avait cru à un bonheur clair.
Mais elle avait eu tord. Tellement tord.

Elle ne parle pas, parce qu'elle n'a rien à dire. Elle ne parle pas parce que tout est toujours si lourd de sens. Elle préfère écrire, et se cacher. Dire des peut être, des je crois, et laisser ses avis tranchés au placard, laisser ses sentiments réels et ses certitudes. Elle sait ce qu'elle pense des gens. Elle le sait mais n'assume pas.
N'assume plus rien.
Alors elle sourit et reprend le joint avant de s'enfumer l'crâne parce que tout est mieux quand on vit dans le brouillard. Elle sourit et tout lui manque plus, encore. Torin, toujours, puis Shybaï souvent, Taki, toujours, et les jumeaux, parce qu'en ce jour elle est loin.

Loin de tout.

Rhyan se perd, parfois. Rhyan s'oublie, souvent. Elle aimerait s'échapper, toujours. Prendre du recul, aller à quelques centaines d'années lumières de la terre pour essayer de comprendre son monde un peu mieux. Comment il fonctionne.
Rhyan ne peut donc pas. Elle reste là, les pieds bien liés au sol par un boulet marqué de quelques lettres p a s s é. Enfin pas que, bien sûr. Il est lourd de toute façon ce boulet là, et même si la jeune blonde est assez forte pour le traîner sans qu'il ne se remarque, elle n'arrivera jamais à s'envoler. Même plus dans ses rêves. Enfin, ça la fait encore rire, que sa réalité déteigne sur son imaginaire, mais bien vite, cela sera à son plus grand dam.

Elle se demande si c'est ça, être adolescent. Rire puis se retourner et sentir son masque se déchirer de ses pommettes alors qu'elle se croyait sincère. Etre fatiguée alors sentir la déprime se glisser entre ses doigts, coupante comme des lames, puis revoir les bonnes personnes et trouver son monde merveilleux. Avant de les sentir partir. Et agripper la solitude fort contre son coeur à la nuit tombée.
Oh, la solitude, c'est pas méchant après tout. Ca ne mord pas. C'est parfois un peu lourd à porter à bout de bras mais ça ne vous agresse pas. Mais c'est comme quelqu'un avec qui on a pas choisit d'traîner, parfois, on en peut plus.

Et ce soir là, il y avait Matt, qui avait finalement changé de place. Elle sentait son torse contre son dos et ça avait quelque chose de rassurant, de normal, quelque chose qui se devait d'être là quand tout le reste ne pouvait plus tenir droit. Il fallait qu'il soit là. C'était important, même si c'était faux elle y croyait tout de même un peu. Non, Matt ne serait pas là pour toujours, sûrement pas même. Il allait avoir un moment où ça allait se déchirer ou simplement s'effilocher et finir par tomber. Peut être même qu'ils ne s'en rendraient pas compte. Peut être même que quand ils raconteraient des histoires à leurs enfants, ils ne se souviendront pas de ce qui les avait unis.

Qu'est-ce qui les avait unis ?

Ce qui se ressemble s'assemble, hum ? Mais qu'avaient-ils de similaire, alors ? Rhyan soupire et se recroqueville un peu, pose sa main sur celle de Matt elle-même sur son ventre comme pour se convaincre qu'il est là, encore.
Qu'il ne partira pas, cette fois.

Il lui rend le joint, et elle l'attrape vivement entre ses doigts délicats, garde le bout rougeoyant face à elle et murmure.

- Ce n'est pas pour toi, ce genre de merde.

Et elle compte bien le garde, par ailleurs. C'est elle qui peut fumer ça, s'encrasser et sourire, se pourrir et en rire. Pas lui. Il n'avait pas le droit. Elle, se sentait libre aux yeux des autres mais était enchaînée de tous les côtés. Les chaînes de fumée invisibles restent présentent. Alors ouais, elle, elle fumait. Lui, non. Parce que ç'aurait été aberrant et elle avait besoin de ce côté qu'elle aimait comme haïssait : son stupide optimise.
Stupide.
Ca l'irritait, et elle se retrouvait là, seule face à des mots qu'elle ne pouvait pas comprendre, souvent. Elle était seule entre quatre murs, se tenant loin de la lumière comme si les murs eux-même étaient crispés. Elle ne pouvait ni accepter ni assimiler d'où venait ces mots là. Impossible. Elle était si différente, si loin, il restait toujours hors de portée, hors de toucher, elle n'avait pas le droit à ses bras ni à son sourire alors pour une fois qu'elle pouvait elle n'avait pas envie de bouger. Et pourtant, il allait finir par faire froid, ils allaient devoir se séparer, partir, mais ça n'avait pas d'importance tant qu'il était là, quelque part. Qu'elle n'avait qu'à demander pour recevoir.
Enfin, si elle restait solide.
Parce que Rhyan avait tendance à se liquéfier, et personne n'était jamais là pour la ramasser, parce qu'elle préférer de loin rester transparente, et couler sous les yeux aveugles des autres.
Chacun sa nature. Ils n'avaient rien de similaire et pourtant il y avait ce truc, cette boîte, ce fil si épais, si grand qu'ils partageaient. Un truc en commun, tout à fait. Aussi étonnant qu'il puisse paraître.


- Tu penses quoi de nous ?

Alors Rhyan se renfrogne; elle n'aime pas les questions. Sûrement qu'il le sait, et tant pis, elle a qu'a y répondre sincèrement un peu plus souvent, sans détours, mais elle ne peut pas. Elle ne peut pas; ne sait-il pas encore ?
Elle n'aime finalement rien comprendre parce que comprendre est blessant, agaçant. Ce n'est pas comme elle le voudrait. Jamais.
Pourquoi es-tu si loin, Matt ?

- Rien, répond-elle.

Voilà, rien, elle ne pense rien, parce que c'est toujours si emmêlé. Pourtant, y'a des tas trucs qu'elle aimerait dire mais qu'elle préfère hurler, hurler dans ses cris sourds quand elle plaque ses mains sur ses oreilles pour ne plus qu'entendre son coeur, et se rappeler qu'elle est réelle et en vie.
Malgré toute l'étrangeté planant dans sa tête.
« La vie n'est pas écrite et pourtant je voudrais que les secondes qui passent me promettent que je n'te perdrais jamais. »
Tu n'entends rien, n'est-ce pas Matt ?
Comme si tu pouvais.
Elle ne demande pas la pareille non plus. Pas que ça ne l'intéresse pas, mais ça lui fait peur. L'échec, tout ça, c'est pas joyeux. Elle préfère son torse contre son dos et un joint presque entièrement consumé entre ses doigts. Elle ne veut plus bouger. Plus jamais. Rester dans ce rien parfait et inimaginable. Plus rien ne lui fait peur en cet instant, vous ne comprenez donc pas ?
Elle n'a plus à se faire de soucis pour quoi de se soit. Plus de risques. Plus de peut être. Juste Matt et Rhyan. Rhyan et Matt.

- Parle de moi à tes enfants, un jour, s'il te plaît, dit-elle finalement.

Parce que le monde de Rhyan est encore construit de poésie, de promesses, de jolies phrases faites avec de vilains mots.
Des mots partout.
Des mots toujours.
Il n'y a que ça qu'elle sache manier de toute façon.

Rhyan est une gentille fille. Elle est persévérante, quand elle veut vraiment fort quelque chose, quitte à se détruire; jamais quitte à se mentir. Elle essaie de toujours rester lucide, mais vous savez, c'est souvent plus dure que ce qu'elle ne croit. Parce que Rhyan se protège sans cesse. Sans arrêt, jamais. Elle ne veut pas que les gens sachent tous. Qu'ils ne sachent rien c'est aussi bien !
Mais après tout, qu'est-ce qui serait pire, Rhyan ? Que Torin soit encore en vie mais qu'il ne t'aie pas recherché, ou qu'il soit mort ?
Tu peux sourire parce que tu sais bien ce que tu choisirai, parce que l'autre serait trop blessant, trop humiliant. Ton propre égoïsme te fait peur, parfois, mais finalement le vrai problème et tu le sais, ce sont tes terreurs.
Tu as peur, tout le temps. Ton cerveau aime te faire des petits best of de tout ce qui pourrait arriver de pire, de tes hontes et de tes humiliations. Et tu te recroqueville, tu t'éloignes et tu te dénigres, voilà, plutôt que de tenter ta chance tu préfères te bassiner que ce n'est même pas la peine de tenter.

Pourtant, vaut mieux mourir avec des souvenirs qu'avec des désirs. Des rêves même pas entamés.
Et tu l'sais.
Mais tu n'changes rien.
Pauv'hérisson.
Alors quand les choses arrivent à elle sans qu'elle ne se soit battue pour, elle apprécie plus que personne, et profite, profite chaque seconde et chaque instant. Et bien plus encore. Parce que Rhyan est toujours en colère, et si un jour elle perd sa haine, tout sera perdu, car elle n'aura plus la force pour rien.
En attendant, elle a la rage. Tout le temps.
Un jour, elle s'était levée simplement, et alors qu'elle ouvrait les yeux elle avait senti cette boule dure au creux de son estomac. Elle avait tout fait pour que ça s'en aille mais elle n'avait rien pu changer. C'était là, c'était resté. Ses yeux froids et distants des jours de doutes en disaient plus long sur elle que n'importe quel sourire sincère, et quiconque avait traversé ses jours maussades, ses regards gris et ses rictus méprisants pouvait affirmer qu'il la connaissait.
Ainsi, sa hargne était restée. Logée. Bien au chaud. Et bien nourrie.


Matt se mit alors à rire et elle se retrouva à nouveau dans ancrée dans sa réalité. Les yeux lourds de fatigue, toujours, et gris de doutes, elle sentait les épaules du jeune homme se secouer dans son dos.
Tout était meilleur que le silence de toute façon.
Alors elle sourit, mais en coin, vit'fait, à sa façon. Un coin de lèvre qui s'affaisse et un peu d'air expiré avec un peu d'amusement. La fatigue la rend aigrie, elle devrait faire plus attention, les rares moments qu'elle a avec Matt sont déjà suffisamment rares pour qu'elle ne puisse se permettre de les gâcher. A quand sera le prochain, hum ?
A quand sera le prochain..

« You can tell me all your thoughts
About the stars that fill polluted skies
And show me where you run to
When no one's left to take your side
But don't tell me where the road ends
'Cause I just don't wanna know
No I don't wanna know »

- J'espère que tu leur parleras de moi aussi...

Elle aimerait savoir. Elle aimerait savoir, mais elle ne sait pas si elle le fera. Elle ne sait même pas si elle aura des enfants, si un jour ça sera le bon moment. Après tout, avoir des enfants, c'est égoïste, ce qu'est parfois Rhyan malgré tous ses efforts.
Eh, les enfants, est-ce que je peux vous raconter une histoire ? L'histoire d'une vie ?
Ou pas.
Peut être juste l'histoire d'un début d'adolescence, de cinq ans, de dix, vingt ?
Allez savoir.
Alors est-ce que vous voulez entendre une histoire, les enfants, une histoire qui a parut si vraie pendant un instant qu'on l'aurait crue éternelle. Mais que votre mère n'arrivait pas à savoir, parce que comme toujours, elle avait peur, mal, et elle était en colère.
Puis elle était fatiguée.

Laide et vaincue.

- Ca sera une évidence si tu le choisis.

Elle sent les lèvres de Matt s'écraser contre son cou. Elle ferme les yeux. Ses paupières se retrouvent et elle ne voit plus les roulis de la mer. Elle se perd, dans le noir recherché.
Ce n'est pas tentant, d'être enceinte.
Est-ce que tu te rends compte de ce que tu dis, Matt ?
Est-ce que seulement tu réalises ?
Le monde est en guerre. Shy est enceinte. Taki était a deux doigts de mourir et Londres est sous le cendres. Elle même est en guerre avec sa propre personne. Sans cesse. Elle voudrait tellement de choses !
Elle voudrait être tellement de choses.
Comment faire naître un enfant qui n'aurait pas de père ? Ni de mère ?
Un enfant qui ne serait finalement à personne, et qui regarderait silencieusement le monde comme quelque chose qui ne le concernerait pas, comme Rhyan avait longtemps fait avant de rencontrer ce qui se rapprocherait le plus d'une famille.
Une famille avec un cactus.

- Dans une dizaine d'années peut être, lâche-t-elle finalement.

Elle presse la main du garçon mais se lève. Elle n'aime pas être contradictoire, elle l'est, voilà tout. Alors seulement, il la perd.
Elle se lève et débarrasse son short en jean des grain de sable, réajuste son débardeur bordeaux et repositionne sur ses épaules le gilet de laine long et distendu d'une couleur crème.
Il la perd.
Mais il doit avoir l'habitude n'est-ce pas ?
Elle reviendra il le sait. Elle reviendra parce qu'elle a besoin de lui a c'qui paraît.
Le vent lui arrache le gilet des mains et elle le laisse flotter avec elle, avec ses cheveux, avec son amour.