Je t'ai rencontré ce matin,
C'était un matin de novembre,
Et dans tes yeux de satin,
J'ai failli noyer mon ambre.

C'était un homme,
C'était du rhum,
C'était un dessin que j'aurais voulu tuer de ma gomme.

Et pourtant il était là,
Et moi bien trop las,
Je l'ai laissé me regarder,
Je l'ai laissé me piéger.

Cigarette à la main, Anja observe la vue sur la Tour Eiffel qu'offre la vue depuis son balcon. N'importe quel observateur extérieur pourrait croire à une pub de parfum tombée dans la réalité. Elle est parfaite, la clope à la main, la moue sur son visage, un simple peignoir en soie sur le dos qui semble vouloir se faire arracher par le vent de novembre qui ne la fait pas frissonner le moins du monde. La jeune femme pousse un soupir et jette la cigarette dans la Seine qui se déroule lentement sous son balcon. Elle en devient trop dépendante et ça, ça ne va pas. Elle devrait arrêter de fumer ou elle deviendra comme Jack et son alcool. Et s'il y a bien une personne au monde à qui la sorcière ne veut pas ressembler, c'est bien son frère. Sa main effleura alors son ventre et elle la y laissa quelques secondes. N'étais-ce vraiment que pour son frère qu'elle devait arrêter ? Il y avait cette chose aussi... Mais ce n'était qu'une minuscule chose, ça ne comptait pas. Ça ne compterait jamais.

La jolie, mais cruelle blonde rentre à l'intérieur de la chambre du grand hôtel particulier qu'elle habite quand elle est en visite à Paris. Sur le bureau qui semble fait d'un bois aussi vieux et sage que le monde lui-même, deux lettres. Elle les observe un instant avant de s'habiller et d'enfiler un grand manteau rouge. Puis, saisissant les deux bouts de papier, elle les glisse dans sa poche avant de se sortir dans la rue.
Immédiatement le vent se fut un plaisir de l'agresser à nouveau, mais elle n'y fit pas attention. Elle se contenta de marcher, le menton levé, les yeux rivé vers l'horizon, la tête droite. Rien ne pouvait déstabiliser Anja. Et dans sa poche, les mots glissé dans l'une des deux enveloppe semblaient brûler sa vie.

Paris, le 2 novembre 2012

Cher toi,

Oh oui toi l'inconnu de beaux quartiers. Tu ne peux pas avoir oublier notre rencontre, ne t'abaisse pas à ce niveau. Je n'ai toujours pas compris pourquoi tu m'avais arrêté. Était-ce juste parce que tu avais vu une femme froide, mais attirante ou avais-tu vu la déchirure en moi ? L'envie de vomir la chose. De pleurer de rage et de malheur ?
Je fais pourtant attention à ce que cela ne se voit pas. Je suis partie à Paris dès que je l'ai appris, par peur que les gens puissent le voir, le deviner, le sentir. Il ne faut pas que les gens connaissent mon secret, je serais trop vulnérable alors. Le docteur a dit un mois. Un mois encore à tenir avant que tout puisse redevenir normal. Il faut que je serre les dents, maintenant c'est trop tard. Il faut que j'assume, je n'ai plus le choix. Et je ne veux pas non plus que l'histoire se répète.
L'air de Paris m'aide à réfléchir. À ce que je vais faire, comment m'organiser pour que cela marche. Mais j'ai déjà des idées et j'espère bien que cela va marcher. Je n'ai pas le choix de toute façon, Rosenrot a besoin de moi et moi j'ai besoin de Rosenrot. Je ne peux pas les abandonner. Et je ne peux décemment pas avoir la faiblesse de laisser cette chose envahir ma vie. Nous risquons trop gros.

Cette chose... Maintenant que je suis au courant de son existence, je la sens bouger parfois. C'est étrange de sentir quelque chose bouger en soi. Quelque chose d'incontrôlable. Et puis mon ventre commence un peu à se gonfler. Pas encore assez pour que les gens comprennent mon état, mais un peu tout de même. Le docteur m'a dit que dans un mois, quand tout ça devrait finir, il aura encore un peu plus grossis, même si ça ne sera jamais autant que cela devrait être. C'est à cause du déni.
Déni de grossesse. Ces mots là je les rumine depuis le jour où je sais. Je fais tout pour que cela ne se voit pas, mais au fond je crois bien que ça m'effraie. Et c'est pour ça que je demande si, toi, dans ce petit matin frileux de novembre, tu as senti ma peur. Peut-être pas. Peut-être que tu voulais juste me faire une farce. Je n'en sais rien.

Moi, j'étais plongée dans mes pensées. Je marchais le menton droit et les yeux dirigés vers l'horizon en plein bouillon d'idées. J'avais trouvé une solution pour la chose ; la laisser dans une autre famille, une famille fidèle à Rosenrot à qui je pourrais faire confiance. Personne d'autre ne devait être au courant, pas même le père de la chose. Cette idée me satisfaisait, d'autant plus que la chose ne serait ainsi pas abandonnée comme ma mère m'avait abandonnée moi. Elle aurait une vraie famille avec de l'amour. Je l'espère pour elle.
J'y tiens peut-être un peu. Mais j'essaie de m'en détacher le plus possible parce que je sais que je ne la verrais pas grandir. C'est mieux pour moi. C'est mieux pour tout le monde.

J'étais plongée dans ses pensées là lorsque tu m'as interceptée. Lorsque que tu as balancé ces quelques mots :

- Je crois que c’est à vous.

J'ai baissé les yeux vers la rose et je l'ai observée un instant. Elle n'avait rien d'une rose normale, elle était beaucoup trop parfaite pour ça. Je t'ai jeté un regard à toi et ton petit sourire en coin. Ainsi donc tu me balançais des illusions. Je ne me suis pas baissée pour balayer ton histoire ; de toute façon je ne me serai pas baissée non plus si elle avait été vraie.

- Pourquoi faire miroiter de fausses fleurs à des inconnues ? Offrez-moi plutôt un vrai café.

Je ne sais pas pourquoi je t'ai dit ça. Mais je l'ai dis et je me suis assise à ta table. J'avais envie... de m'amuser. De ne plus être cette simple femme si froide et calculatrice. Juste envie de me laisser aller, pour une seule fois dans ma vie. D'être quelqu'un d'autre, d'oublier cette chose qui empoisonnait mon ventre. J'ai souri et je me suis penchée sur le journal posé devant toi, à la page des mots croisés. Tu t'étais arrêté au douzième vertical. « Petits poèmes du Moyen-Âge ». Mon doigt a suivit les trois cases vides alors que mes cheveux effleuraient le papier.

- Laï. L, A, I.

J'ai croisé les jambes, je ne sais pas, j'avais envie d'être désirable. J'avais envie d'être femme. Une vraie, qui attire les hommes, qui les rend vulnérable, qui leur fait oublier qui ils sont vraiment. J'avais envie de me glisser dans la peau d'une autre, rien qu'une seule fois. Je m'en fichais que tu sois humain, mêlé ou sorcier. Pour la première fois de ma vie, j'avais envie d'être quelqu'un d'autre.

[...]

Elle marche toujours droite, toujours sûre. Mais au fond de ses yeux, quelque chose semble casser. Quelque chose d'irréparable.

Avez-vous déjà mis votre doigt dans de l'azote liquide ? Aux premiers instants, on a l'impression de l'avoir plongé dans un bout de nuage. L'azote se trouve à -196°C et votre peau à environ 36°C est bouillante à côté. Le liquide entrant à votre contact boue alors créant une couche de gaz, un isolant thermique absolument parfait. Mais passez les premières secondes de l'existence de ce gaz, il se fissure alors et le froid prend le dessus sur le chaud. Il avale votre doigt, le mord jusqu'à sa mort. La brûlure est bien pire que celle que l'on peut avoir en posant sa main sur la plaque d'une cuisinière.
Votre doigt brûlé.

Anja avait l'impression d'avoir plongé son corps tout entier dans l'azote liquide depuis toute petite. Au début c'était facile, elle ne faisait pas attention au reste du monde, elle restait elle-même, bien supérieure à tous les autres. Et puis les premières fissures étaient arrivées et tout avait basculé. La vie, aussi sûrement que la mort, s'était infiltrée en elle pour la bouffer jusqu'à la moelle. Directement jusqu'au coeur.
Et à présent elle se retrouvait avec un gosse dans le ventre et le coeur au bord des lèvres.

[...]

Au départ, ta façon de m'ignorer, de ne sourire qu'au journal posé devant toi m'a énervée. Je n'ai pas l'habitude que les gens ne me regardent pas et, même si j'ignore leurs regards, je m'en flatte quand même. Peut-être qu'au fond, je ne suis qu'une immense contradiction. Je me sens trop supérieure aux autres pour faire attention à leur avis, mais d'un autre côté, j'ai comme un besoin de savoir leurs regards posés sur moi.
Puis, très vite, j'ai compris que tu ne m'ignorais pas. Tu ne faisais qu'attendre. Quoi exactement, je ne sais pas. Que je parte ? Que je m'assoie ? Que je te décline prénom, nom et âge ? Je crois que tu m'attendais juste moi. Et là, une question m'a brûlée les lèvres.
« Est-ce que tu m'as attendue toute ta vie ? »
Mais je ne l'ai pas prononcée. Parce que c'était ridicule comme question, n'est-ce pas ? On attend pas quelqu'un toute sa vie. Sauf les gens qui croient aux âmes soeurs. Mais nous n'y croyons pas, n'est-ce pas ? Et de toute façon, je ne suis pas ton âme soeur.
Alors je me suis imposée avec d'autres mots. Enterrant ma première question le plus profondément possible tellement elle me semblait débile. Ridicule.

Tu as alors levé les yeux vers moi. Et ton regard, loin d'être offensant paraissait à la fois curieux et flatteur. Tu avais envie de me regarder, cela se voyait. M'observer, te déliter de ma vue. Sans forcément chercher à aller plus loin, à creuser comme le font d'autres, ceux qui ne me croient pas supérieure. Non, toi ton regard se contentait de se poser à ma surface, ne voulant pas descendre plus loin. Même si, irrémédiablement, je le sentais couler. Car il était trop lourd pour que je le supporte.
Je n'ai pas l'habitude de devoir baisser les yeux. Et pourtant, j'ai détourné mon regard du tien.

- Je pense qu’on a déjà dû vous offrir plus d'une rose. J’ai pensé qu’une fausse attirerait peut-être votre attention. Si elle avait été vraie, vous auriez passé votre chemin. Je me trompe ?

J'ai souris, un sourire un peu triste. La dernière personne à m'avoir offert une rose était mon père. C'était quelques jours avant mes 3 ans, un 1er mai. Je ne sais pas pourquoi ce souvenir là m'a marquée, il n'y avait pourtant rien de particulier ce jour là... Mais quand je repense à mon enfance, à mon père, c'est l'un des premier qui me revient.
Pourquoi ?
C'était un 1er mai et c'était la fête du muguet. Mais mon père n'aimait pas ça, il préférait les lys, il a toujours préféré les lys. Cependant ce soir là en rentrant, il m'a ramené une rose d'un rouge écarlate. À croire qu'il l'avait trempée dans du sang... « Le muguet ce n'est pas assez original. Les roses c'est bien plus fort. Meine kleine rote Rose. » Ces mots là m'ont marqué.
C'est la dernière fois qu'on m'a offert une rose. À l'école, je n'ai jamais eu d'amoureux. Après non plus. Et les hommes ne font que baver bêtement devant moi. Pas un ne pense à m'offrir de rose. De toute façon, je ne les accepterai pas ; le seul homme qui avait le droit de m'offrir des fleurs est mort et enterré depuis longtemps.

- Oui, vous vous trompez. Les gens pensent que les belles femmes n'ont pas besoin de fleurs. À croire qu'elles ne sont là que pour consoler les moches. C'est bien dommage ; les belles femmes aussi peuvent être triste.

Je t'ai regardé lever le bras avec cet air charmeur qui te sied comme un gant tout en ne te convenant pas. On aurait dit que la serveuse tremblait sous ce tableau que tu t'efforçais de lui offrir, comme pour me montrer à moi que toi aussi tu étais puissant. Je n'en avais cependant pas besoin, je n'ai pas besoin de simagrées pour remarquer les êtres exceptionnels.
Ta voix chaud s'est posée sur quelques mots et celle à qui tu les offres se rends bien compte du cadeau que tu lui fais. C'est marrant comme commander deux cafés est un geste anodin que tu arrives si bien à transformer. À contrôler.

J'ai fais semblant de ne pas voir ton manège, de ne pas éclater de rire devant ce jeu que tu créais entre nous. Ce mélange de séduction et de malaise que je découvrais en toi et qui m'intriguait plus à chaque seconde.
Mes cheveux ont naturellement glissé devant mon visage, te dissimulant à tes yeux. Alors j'ai pu me permettre un petit sourire, à mi-chemin entre le rire moqueur et le sourire amusé. Oui, c'est bien le mot, tu m'amusais. Tu m'amusais beaucoup.

- Je m'appelle Lilli.

Je ne t'ai pas menti. Je ne t'ai pas vraiment menti. À ce moment là je n'étais plus vraiment moi, je n'étais plus Anja. Alors si j'avais donné mon véritable prénom, là ça aurait été un mensonge.
J'ai repoussé mes cheveux pour pouvoir enfin rencontré tes yeux pour de vrai. À la frontière entre le bleu et le gris, je me suis surprise à m'y plonger, l'espace d'un instant de trop.
Ils étaient magnétiques tes yeux. À la fois horriblement repoussant et terriblement attirant. Ils avaient l'air gentils et pourtant malins. Adorables et carnassiers. Innocemment coupables. Comme deux contradictions brillantes qui ne s'accordaient que sur un seul point : différents.
Différents de ce monde peuplé d'humains stupides. Tu étais différent. Et pour la première fois, je me suis surprise à penser que, même si tu n'étais pas sorcier, cela ne me dérangerait pas. Mais bien vite je me suis reprise et je me suis mordue la langue. Cela n'avait aucun sens. Je hais les humains. Tous les humains.

Trop tard. Tes yeux m'avaient ensorcelée.

D'un coup j'ai été dégoûtée de ces yeux amers qui me parurent si peu francs. Tant malhonnêtes. J'ai alors fouillé dans mes poches pour me donner une excuse, pour ne pas avoir à affronter tes yeux. J'en ai ressortis un paquet de cigarette et, on en accrochant une au bout de mes lèvres, j'ai tendu le paquet vers toi.

- T'en veux une ?

En portant le briquet au bout de ma clope, j'ai un instant pensé à la chose qui était en moi. C'était mal de fumer pour elle, je le savais. Tant pis ; elle n'avait pas choisis la bonne mère.

[...]

On ne peut pas rester indifférent face à cette femme. On ressent de l'admiration, de l'envie ou de la jalousie. Mais on ne peut pas rester stoïque. On peut en avoir peur, l'aimer ou la détester. On a forcément son avis sur la question.

On avait toujours appris à Anja à être un chêne. Fort, droit, centenaire. Soutenant sans peine balançoires et feuilles. Toujours droit et fier face au coup du vent comme au coup du sort.
Mais peut-être on aurait dû lui apprendre à être un roseau. À l'apparence fragile, pliant contre la vie, incapable de supporter le moindre poids. Faible et fin, qui semble incapable de résister contre la vie.
Car quand la tempête arrive, le roseau fin et malin se laisse se faire laminer, tordre dans tous les sens. Alors que le chêne tente de se battre, veut absolument rester droit. Et quand le matin vient chatouiller la terre enfin calme après la tempête, le roseau à peine tordu surplombe le cadavre du chêne déraciné...

[...]

Je me suis dit qu'il fallait que je te le dise une fois. Que je te dise à quel point le sourire posé en équilibre sur tes lèvres, à la fois charmeur et mesquin, dissimulant ton monde sous un air amusé, à quel point ce sourire là me faisait frissonner. Je le sentais se poser sur ma peau, caresser le moindre bout de chair découvert, effleurer mes lèvres. Je l'imaginais lécher la courbe de mes seins, descendre au bas de mes reins, embrasser la paume de mes mains. Ce sourire là te distinguait des autres aussi sûrement que les deux billes qui faisait tes yeux et qui brillaient. Toi tout entier tu brillais en fait ; comme le soleil. Comme mon soleil ?
Je me suis promis de te le dire un jour. Alors permet moi aujourd'hui de te l'écrire, de le gratter sur papier pour forcer ce souvenir à demeurer pour toujours, aussi sûrement dans ma mémoire que dans celle si blanche de cette lettre.

Je crois que dès le moment où j'ai vu tes lèvres parcouru d'un tremblement avant de s'échancrer assez pour que je puisse voir tes dents, ta joie, ton bonheur, je crois qu'à partir de ce moment là, j'ai souhaiter entendre ton rire. Il ne pouvait être que beau ; un rire moche ne peut pas s'échapper d'un sourire comme ça. J'avais envie de t'entendre éclater, d'écouter ta voix détonner en tremblotant comme des milliers de grelots. Comme si je m'étais d'un coup rendu compte d'un vide immense en moi, un vide que seul ton rire pouvait combler.
Tu n'as pas rit. Tu t'es contenté de t'arrêter au seuil du rire, me gonflant d'espoir. C'était déjà beaucoup.
Mais ce n'était pas assez.

- Dans ce cas, j’ai dû vous paraître mesquin. Je me serais rattrapé avec plaisir en vous offrant une vraie rose, mais je n’en vois aucune, et malheureusement je ne suis pas magicien…

« Menteur » ai-je eu envie de souffler.
Ton sourire était bien trop ensorceleur pour que tu ne sois pas magicien. Et d'ailleurs des milliers de rire s'accrochaient à tes cils, démontrant mieux que personne l'ironie de tes propos. Je ne t'ai pas cru, même pas l'espace d'une seconde, mais j'ai préféré me taire que de t'accuser de ton mensonge. Toi et moi savions la vérité, la vraie, celle cachée entre tous ces regards et ces clin d'oeil invisibles.

« Menteur » me suis-je répétée dans ma tête.
Toi comme moi savions bien que la rose, que l'illusion n'était pas naturelle, pas comme les autres. Un instant je me suis demandé ce qui se serait passé si j'avais été une humaine innocente. Une scientifique, cherchant à analyser chaque détail que la vie lui offrait. Elle aurait chercher à comprendre d'où sortait cette rose si éphémère qu'on aurait pas voulu lui offrir. Elle aurait peut-être insister.
Puis elle se serait tu. Comprenant que derrière ton sourire tu étais un véritable magicien. Et qu'il n'y avait rien, absolument rien à comprendre. Magicien.

J'ai tu mes « menteurs » pour observer le retour de la serveuse et cette scène si particulière que vous vous escrimiez à jouer. On aurait pu croire à un film. Un séduisant jeune homme qui s'amuse à séduire une timide serveuse sous le regard amusé d'une femme qui n'a jamais connu l'amour. Un homme qui aime les femmes et une femme qui n'aime personne. Elle le voit séduire, elle le voit s'amuser, elle éclate de rire en cachant ses éclats sous sa chevelure blonde. Elle s'attache à l'homme et la vulgaire serveuse ne devient plus qu'un détail, un pion minuscule dans le scripte particulièrement bien manigancé du jeu. La femme et l'homme se regarde, elle tente de résister, de lui dire qu'il est pathétique en tant que séducteur et en tant qu'homme. Il répond d'un sourire et la vie balance.
Ils s'embrassent.

Ça aurait pu être un film, ça aurait pu être notre film, ça ne l'est pas. Les tasses ont été posées sur la table et je n'ai pas plongé mes yeux dans les tiens. Je n'ai pas tenté de poser des mots sur la scène que tu avais déroulé devant moi à l'aide de la serveuse. Tu n'as pas pu me répondre par un sourire et personne ne s'est embrassé, si ce n'est tes lèvres sur le bord de ta tasse.
La fumée s'échappe du liquide noir, mais tu n'en as visiblement que faire de la chaleur. Moi je te regarde boire, je te regarde te brûler la langue et tes mots avec, sans effleurer ma tasse à un seul instant.
Si je ne crains pas le froid, la chaleur m'effraie parfois.

J'ai sortis de mon sac une cigarette et j'ai bien lu au fond de tes yeux une pointe de désarroi. Ça m'était égal. Ou du moins ai-je fais semblant que cela m'était égal. J'ai pointé le paquet vers toi et comme j'aurais pu m'y attendre, tu as refusé d'un signe de tête.
J'ai haussé les épaules et allumé le bout de ma cigarette, regardant les volutes de fumées s'élever dans les airs aussi sûrement que ma vie part en fumée. Fumer me soulage et me dégoûte à la fois. Me rassure. Je sais ce que je fais quand je fume.
Je ne sais pas ce que je fais en parlant avec toi.
Alors finalement, entre deux ballets de fumées envoyé volter dans les airs, j'ai avalé une gorgée de café.
Et j'ai attendu.
Je t'ai attendu toi.

- Je m’appelle Elio.

Ton nom a roulé sur ta langue comme des milliers de perles. C'était un joli nom, pas agressif, pas mystérieux. Un nom gentil, un nom honnête. Lilli et Elio. J'ai tout de suite trouvé que nos prénoms s'accordaient bien ensemble ; qu'ils étaient sur la même longueur d'onde. Ils étaient beaux et simple. Beaux comme des fleurs, comme cette rose que tu avais créée, comme les lys que je posais sur la tombe de mon père...
Mais cette lettre n'est pas écrite pour que je puisse cracher sur mon père. Je n'en ai pas envie, je suis lasse de cette histoire. Alors oublions les fleurs pour l'instant, nos prénoms sont bien plus beaux.

Lilli et Elio.

- C'est joli.

Ma voix c'était radoucie avec cette stupide candeur qui me fait tant haïr certaines personnes. Une candeur naïve, d'enfant, de gamine. Une candeur que je glace habituellement en y ajoutant un regard gelé pour pas que l'on voit mes faiblesses.
Avec toi il n'y a pas eu de regard de glace. Juste de la candeur. Beaucoup trop de candeur.
Jusqu'à ce qu'on vomisse cette candeur.

Je t'ai regardé et je n'ai pas su quoi dire. Pas quoi faire. J'avais envie d'entendre ta voix, de l'entendre me dire des choses, belles ou moches cela n'avait pas tant d'importance. J'avais juste envie de me laisser bercer par cette voix, sur cette terrasse de Paris, une clope dans la main, un café dans la gorge en attendant le soleil.
J'ai fermé les yeux un instant pour me complaire dans ce rêve que tu avais créé, pour oublier un instant la vie. Puis je les ai rouvert, posant mon regard bleu sur toi, un léger sourire flottant sur les lèvres, des questions pleins les yeux. « Parle-moi » avais-je envie de te demander. J'ai eu envie de te faire esclave de parole, pour que tu puisses parler tout le jour et toute la nuit.
Mais au fond, n'était-ce pas déjà moi qui étais esclave de ton sourire ?

- Que fais-tu à Paris, Elio ?

Et puis, peut-être parce que j'avais un peu envie de t'impressionner, peut-être parce que j'avais envie de voir la surprise s'enflammer dans tes yeux, peut-être parce que j'avais envie de te voir lâcher ce sourire un instant pour mieux le regoûter l'instant d'après, j'ai tendu mes doigts vers ton café et avec mes pouvoir j'ai soulevé une petite masse du liquide brûlant, m'amusant un moment à la suspendre dans les airs avant de la laisser retomber au fond de la tasse blanche, toute blanche.
Avant d'éclater de rire avec tout ce que j'avais dans le coeur.

[...]

Lilli n'étais pas Anja et Anja n'était pas Lilli. Parce que Lilli était un roseau, elle. Qui savait se plier, jouer avec le vent, rire avec les oiseaux. Parce que Lilli se fânerait un jour, mourrait sans doute alors encore que le chêne serait, toujours aussi froid, toujours aussi furieux. Mais Lilli était belle, Lilli était gentille.
Lilli était une autre. Tellement loin de la réalité. Tellement loin de ce monde-ci. Ailleurs. Dans un non-lieu, dans un endroit que seule elle connaissait vraiment.
Un endroit où il manquait quelqu'un. Où il manquait une personne.
Elio.

« Tout commence à Paris. »

On fait beaucoup de rencontres en une vie. Des centaines, des milliers de rencontres. La plupart ne servent pour ainsi dire à rien, nous laisse totalement indifférent, parfois nous les oublions même à l’instant où elles quittent notre champ de vision. Il en existe beaucoup de la sorte.

Vous imaginez-vous le nombre de personnes que vous croisez en une vie ? Le matin en allant au boulot, le midi au café, le soir au restau. Le nombre de regards que vous interceptez, les sourires que vous échangez au détour d’un visage, d’une courbe ; les maigres paroles qui passent parfois même de vos lèvres aux siennes. Seriez-vous capable de vous en souvenir ?

Le peuple a la mémoire courte. L’humanité aussi.

Non. Bien sûr que non. Car vous êtes humain ; or je crains qu’une mémoire d’éléphant elle-même serait pitoyablement inutile à ce genre d’exercice. Vous êtes incapables de vous souvenir d’une quelconque personne n’ayant pas profondément marqué votre esprit solitaire ; pire, c’est votre esprit lui-même qui pré-selectionne les éléments jugés importants pour vous et par vous, petit être humain en devenir. Car vous êtes humain, et par délégation, vous ne supportez que ce qui vous touche très personnellement. Vous êtes comme tout le monde, vous êtes égoïste. Du moins votre esprit l’est, en oubliant les choses qu’il se targue de ne pas avoir la capacité volumétrique nécessaire pour enregistrer, pour se souvenir ; tout cela par flemmardise, comme disent ces fameux humains.

Snow Elkins n’a beau ne pas être humain, il demeure un homme. Lui aussi pathétiquement incapable de se souvenir qu’il a peut-être déjà croisé cette femme, là-bas, bousculé celle-ci ou souri à celle-là. Il en rage, mais il ne peut rien y faire.

Pourtant, si je suis sûr d’une chose, c’est que je ne l’ai jamais vu, elle. Cela n’a rien de logique, de statistique ou de mathématique. C’est intuitif, comme le loto, comme le réflexe du genou, comme le sourire qui fend mon visage.
Je n’avais jamais vu cette femme. Je n’avais jamais vu Lilli.
Je ne l’aurai pas oubliée.
Certitude.

- C'est joli.

Peut-être a-t-il soufflé un « merci », en même temps qu’il soufflait sur la tasse de café. Peut-être. Difficile d’en avoir le cœur net. Il s’en fiche de toute façon. Il se fiche d’être poli. Et puis ce n’est pas pour les trois mots de compliment qu’il a envie de remercier. C’est pour le reste, tout le reste ; pour ce qu’il découvre petit à petit en face de lui et pour ce qu’il ne soupçonne pas encore. Pour la candeur dans la voix de Lilli, cette même candeur qu’il savoure et qu’elle exècre. Pour cette fille qui prend simplement un café avec lui, cette fille qui n’avait pourtant pas besoin de compagnie, cette fille que son cerveau sera incapable de trier. Incapable d’oublier.

Tu as sûrement envie que je dise quelque chose et je n’aimerais pas te décevoir, Lilli, pourtant vois-tu je ne trouve rien. Ou plutôt je ne saurais pas où commencer. Je me demande si je devrais t’exposer ma théorie des belles rencontres. Les vraies belles. Celles dont j’ai oublié de parler mais qui sont pourtant si importantes. Celles qui changent le cours du temps. Celles qui foutent le bazar, qui remettent tout en question. Je me demande si tu feras partie de celles-là, Lilli. J’aimerais bien.
Ça me ferait plaisir de ne pas t’oublier.

Snow Elkins se sent un peu fébrile tout à coup. Comme s’il redevenait enfant, comme s’il était encore Elio. « C’est joli », a-t-elle dit. Oui, c’est joli, mais trop petit. Snow ne rentre plus dans ce prénom depuis un moment déjà, il a bien grandi et son pantalon d’enfant a raccourci.
Alors ça le trouble, ça le trouble un peu mais il n’y laisse rien paraître. Pas devant la dame…

- Que fais-tu à Paris, Elio ?

Ce que je fais à Paris ? Je souris.

Snow Elkins repousse la page de mots croisés qui gît devant lui. Il ne les a jamais vraiment appréciées, ces petites lettres mêlées en tous sens, mais elles pouvaient au moins se venter d’avoir retenu l’attention du jeune homme. Pour un instant. Un instant seulement. Le temps a coulé, l’instant s’est écoulé et Snow Elkins s’en est désintéressé. Ancienne fascade de son intérêt pour la femme, le journal est désormais obsolète. Car toute la fascination de Snow Elkins, bien que maîtrisée à la perfection, si bien qu’on le croirait presque ennuyé s’il n’y avait ce long et intense pétillement au fond de ses yeux clairs, est maintenant dirigée sur une seule et unique personne. Une seule fleur. Une seule rose.
Il sourit.

- Je fais des rencontres. Et des mots croisés.

L’ironie résonne dans ma voix comme des milliers de petites clochettes multicolores, toutes avec une mélodie différente.
Je me dis sereinement que l’on peut tout faire à Paris. On peut rêver, sourire, on peut boire, on peut s’amuser, oublier, chanter, danser, savourer.
Mais pendant que d’autres font du tourisme, je fais des rencontres.  

La serveuse les observe depuis un moment déjà. Assise derrière la fenêtre, elle les regarde avec envie, espérant secrètement qu’il ou elle lèvera sa main encore une fois, et que je charme opèrera à nouveau.
Ils n’en font rien. Pour l’instant.
La serveuse se dit que personne n’aurait le courage de déranger ces deux-là.
Elle se dit aussi que qu’il n’a pas cessé de sourire. Pas une seule fois, depuis que la rose s’est posée à côté de lui, comme par magie.
Mais elle-même ne sait plus très bien à quelle fleur elle fait référence ; celle qui a si mystérieusement disparu, ou celle qui est assise en face de l’étranger. Après tout, les deux ont des épines…

- Et vous, où est-ce que vous courriez comme ça ? Je dois savoir qui je fais attendre !

Car j’ai bien l’intention de le faire attendre encore une éternité.
Au moins.

Anja ne laissait échapper ses sentiment peu souvent, souriait rarement, ne pleurait jamais. Elle avait été éduquée ainsi, dans une famille ou montrer son ressenti est une condamnation à mort direct. Parfois, dans son enfance, il lui était arrivé d'être triste ou heureuse. Pour un compliment d'un joli garçon, une punition de son grand-père, une odeur de pain chaud en passant devant la boulangerie, une mauvaise note à l'école. Puis peu à peu les sentiment s'étaient évaporés, effacés. Peut-être étaient-ils toujours présent, tout au fond de son âme, mais la sorcière noire avait tant pris l'habitude de les ignorer qu'ils avaient fini par ne plus la toucher.
Sauf parfois. Au détour d'un sourire, d'une rose un peu trop parfaite et d'un matin à Paris. Certains moment de vulnérabilité qu'elle ne savait éviter, cherchant même parfois à les atteindre, se croyant plus forte ainsi. Car si Lilli ressortait parfois, c'est qu'elle existait encore, quelque part en elle. Et Anja avait besoin de cette part sensible.
Pour mieux comprendre les autres.
Et pour mieux les détruire.
Lilli était un atout certain pour la chef de Rosenrot. Mais également la faille qui, si elle laissait quelqu'un s'y engouffrer, risquait de la hanter pour toujours.

[...]

Paris est une ville bien singulière, n'est-ce pas ? La ville de l'amour, du bonheur, des petits cafés longeant la Seine et se perdant dans Montmartre, des parisiens désagréables, des milliers de touristes chinois fourmillant un appareil photo à la main, des boutique de mode et de luxe, des musées, des écrivains paumés dans leur spleen, des macarons et de la gastronomie française, des monuments défiants l'horizon, des lumières défiant les étoiles, des poètes maudits et des artistes écorchés.
Paris est Paris.

- Je fais des rencontres. Et des mots croisés.

Le sourire sur tes lèvres souligne l'ironie de ta voix et pourtant je ne le relève pas. Je laisse couler tes mots sur moi, comme si leur sens n'avait pas vraiment d'importance et que seul comptait la douceur de ta voix.
Le monde autour de nous me semblait avoir disparu. Je sentais parfois des regard s'attarder sur nous quelques secondes de trop pour être poli, intrigué par le couple particulier que nous formions, semblant déplacé dans ce café gris de Paris. Je ne suis pas quelqu'un de banal et tu ne l'ai pas non plus Elio. Toi et moi le savons parfaitement. Nous brillons, surtout dans la grisaille matinale d'une ville qui n'a pas grand chose à offrir à des esprits comme les autres.
La ville lumière s'ouvre aux artistes en devenir, aux écrivains mortifiés et aux poètes maudits. Mais nous la dépassons, la surpassons tant que les regards ne peuvent qu'être attirés par l'aura supérieure que nous dégageons.
Et je ne dis pas ça pour me vanter, tu le sais bien.

- Et vous, où est-ce que vous courriez comme ça ? Je dois savoir qui je fais attendre !

Je l'ignore. En te regardant j'ai perdu toute notion de temps et d'espace. Je ne sais pas réellement vers qui je vais, j'ai oublié le but de mon réveil ce matin, ce qui m'a poussé à descendre dans la rue pour affronter le froid de si bon matin. Je ne sais même plus pourquoi je suis à Paris et pas en train de donner des ordres à des soldats qui me respectent mais qui ne m'aiment pas. Qui me haïssent même parfois.
Je t'ai regardé et l'espace d'une seconde le visage renfrogné de Green m'est venu à l'esprit. Je me suis souvenue de ses baisers, de sa main qui glisse, de lui entrant en moi. J'ai revu la haine mêlée de désir qui traînait dans ses pupilles, son sourire goguenard en découvrant ma virginité, cette faille qu'il a peu à peu découvert en moi, laissant non pas un trou béant comme j'aurais pu m'y attendre, mais un être en devenir caché en mon sein, gagnant chaque jour plus de légitimité dans cette vie.
Mais aussi vite qu'il était apparu, j'ai effacé Green de mon esprit, espérant que tu n'aies pas vu mon trouble ou alors si vite que tu aies juste eu le temps de t'interloquer sur la raison, sans vraiment y penser consciemment, la question s'effaçant d'elle même pour laisser place à une nouvelle pensée.

- Vers le destin. Pourquoi ne pas dire finalement que c'est vers vous que je courrais ?

Après tout, rien ni personne ne m'attend. Ne m'attend vraiment, je veux dire. Car Rosenrot attend les ordres d'Anja, Croix insiste pour faire alliance contre Orpheo, Jack désire sûrement me mettre une bonne claque à notre prochaine rencontre et des gens comme Mike ou Redwan doivent bouillir d'impatience de se voir affubler d'une nouvelle mission sanguinaire.
Mais ce n'est pas Lilli qu'ils attendent. C'est Anja.
Lilli elle est libre. Elle n'a que cette vie qui grandit en elle et à laquelle elle devrait peut-être porter plus d'attention.

Le café au fond de ma tasse s'était un peu refroidi et je l'ai porté à mes lèvres, avalant quelques gorgées dans le silence. Un léger vent s'amusait à jouer avec mes cheveux et des rires d'enfants commençaient à résonner dans les rues de Paname. Au loin un accordéoniste enchaînait les chansons françaises, comme s'il espérait que le matin rendrait les gens plus clément pour lui filer une pièce ou deux. Le silence n'était donc pas si silencieux.
Mais j'avais envie d'entendre ta voix. Je m'en fichais de ce que tu pouvais bien me dire, tu pouvais me réciter le dictionnaire ou me raconter la plus passionnante des histoires, ça m'était bien égal. Tout ce que je voulais c'est le son de ta voix résonnant à mes oreilles. Mais pouvais-je vraiment te demander ça ? De parler ? Ça ne semblait pas très poli.

À la place j'ai saisi le journal posé devant toi et j'ai regardé les petites lettres tracées minutieusement dans les carrés. À vrai dire ça semblait être quelque chose de bien ennuyant pour toi qui était un être si passionnant.

- Tu n'aimes pas réellement les mots croisés, n'est-ce pas ?

Ce n'était pas vraiment une question.

[...]

Lilli aimait bien Elio. Peut-être un peu trop. Anja avait intérêt à veiller au grain si elle ne voulait pas se perdre dans un sentimentalisme qui ne ressemblait pas à la chef de Rosenrot...