Anja n'écrivait plus.
Elle a toujours considéré qu’écrire était sa plus grande faiblesse. Aussi, les écrivaient-elles enfermée dans son bureau, à l'abris de tous les regards. Puis elle les enfermait dans un coffre qu'elle dissimulait comme d'autres cachent leurs bijoux. Cependant, depuis que Green était venu vivre chez elle, avec elle, jusque dans son lit, elle ne trouvait plus l’inimité suffisante pour se cacher.
Aussi, Anja n’écrivait plus.
La sorcière noire était partagée. Une part d’elle était fascinée par l’être qui partageait sa vie et désirait glisser dans ses bras jusqu’à plus soif. Mais une autre part, qu’elle ne pouvait pas renier, ressentait cette présence comme celle d’un intrus qui envahissait son être. La cheffe de Rosenrot ne savait pas comment concilier ces deux aspects de sa personnalité.
Est-ce qu’un jour tout allait péter ?
Exploser ?

Les draps bougent dans le lit. Anja ouvre les yeux et fixe le mur en face d’elle. Elle sent un corps chaud, brûlant, qui se débat contre le sommeil. Son propre corps se tend comme un arc, à la recherche d’informations ; qui est l’inconnu dans son lit ? Elle tente de se remémorer la veille, de reconnaître un parfum, de se raccrocher aux effluves de sa mémoire.
Green.
Son cœur s’éveille dans sa poitrine alors que sa tête se rappelle. Cela fait plusieurs jours à présent qu’il vit chez elle, chez eux. Pourtant la sorcière noire n’arrive pas à s’habituer à cette présence, constante. Alors qu’elle pensait accueillir l’amour, elle ressent un énervement viscéral et l’impression d’être coincé avec un étranger dans sa maison. [i[Leur[/i] maison.

La sorcière noire sent son compagnon - que ce mot sonne d’une manière étrange lorsqu’il est appliqué à Anja von Duisbourg - se relever à côté d’elle. Les draps plissent, le corps se meut, s’assied, se tend. Une odeur de sueur mêlée de rêve se dégage alors que les draps glissent sur la peau de l’amant. La jeune femme l’entend bouger et pourtant elle ne daigne pas tourner le dos, continuant à fixer le mur droit devant elle, n’osant pas se retourner, affronter l’inconnu, l’étranger, celui qu’elle aime.
Anja ferme les yeux.
De Green émane la torpeur du sommeil ; il souffle, bouge lentement comme si le monde risquait de s’écrouler, comme s’il ne fallait pas sortir trop vite de la nuit. Alors qu’il bouge, sa cuisse effleure les fesses de la sorcière ; elle frissonne, s’est-il seulement rendu compte de ce contact ?
Puis soudain le lit redevient froid. Green s’est éclipsé, il s’est enfuit. Le parquet a à peine craqué sous ses pieds, comme une fuite. Elle sait qu’il a sans doute seulement eu peur de la réveiller et qu’il a dû prendre des précautions pour être silencieux et pourtant, le cœur d’Anja se sert.
Et s’il ne revenait pas ?
S’il l’abandonnait ?
La désertait ?
Voilà que désormais l’étranger lui manque et qu’elle aimerait qu’il revienne envahir ses draps, sa vie, son corps. Le lit froid l’effraie et elle se sent petite fille, seule dans le noir face à ses cauchemars. Le croque-mitaine se cache sous son lit, tout prêt à la dévorer.

À présent seule dans le noir, le désir d’écrire se fait plus oppressant que jamais. Le besoin de poser sur papier ces cauchemars pour vaincre les monstres qui se glissent dans la nuit. Mais Anja ne peut pas écrire ; Green n’est sans doute pas loin, il rôde. Elle sait qu’il va revenir, elle redoute qu’il revienne, elle espère qu’il revienne.
Dans tous les cas, elle ne peut pas sortir sa plume.
Alors à la place elle écrit dans sa tête. Elle sait que les mots ne tomberont jamais vraiment sur le papier, que cette lettre ne parviendra pas à Elaïa, mais le besoin est trop présent, étouffant. Elle ferme les yeux, et se concentre. Derrière ses paupières closes, les iris s’affolent.

Liebe Elaïa,

La venue de ton père dans ma vie est l’une des choses les plus étranges à laquelle je dois faire face. Je ne sais pas comment j’avais imaginé tout cela, en acceptant sa main, en lui avouant mon amour, en lui proposant de me rejoindre, mais sans doute pas ainsi.
Je suis déchirée.
Déchirée parce que je l’aime. Ce sentiment m’envahit et me noie dans une mer de guimauve qui devrait m’irriter et pourtant me fascine. Le moindre de ses gestes me laisse pantoise, les baisers sur ses lèvres me font frissonner et ses caresses m’envoient au septième ciel. J’aime son corps, son cœur, sa tête. J’aime les déchirures que je perçois en lui et qui lui confère sa place de fou sur l’échiquier, tellement plus intense et fascinante que ne le sera jamais le roi.
Déchirée parce qu’il m’effraie. En sa présence, j’ai peur de ce que je deviens. Je me relâche. J’épargne les choses et les gens, mes ordres sont plus lâches. Et si quelqu’un l’enlevait, lui glissait un couteau sous la gorge et me sommait d’offrir Rosenrot, que ferais-je ? Qui sauverais-je ? Je ne sais pas et ça m’effraie. Tu sais, c’est exactement la raison pour laquelle je t’ai confiée à mon parrain, parce que je ne voulais pas avoir à prendre cette décision, pas que l’on puisse me faire ce chantage.
Et voilà qu’à présent je revis la même chose avec l’homme que j’aime.

Hier soir, comme souvent, nous avons fait l’amour. Au début, lorsque nos corps ont recommencé à vibrer ensemble, ce n’était pas facile. J’étais maladroite là où lui était trop expérimenté. Nous étions trop brusques puis trop doux, trop désireux, trop rapides. Nous ne nous connaissions pas, ne nous souvenions plus et nous nous échappions. Il a fallu apprendre à se connaître, à s’aimer au creux du même lit.
Peu à peu c’est venu. Désormais lorsque nous faisons l’amour nous rencontre en harmonie. Nous quittons la planète terre pour ne faire plus qu’un. Tout pourrait s’écrouler autour de nous que nous l’oublierions.
Je ne me sens jamais aussi vivante que dans ces moments là. Et, paradoxalement, jamais aussi mortelle. Le cœur ainsi à découvert, il suffirait d’une lame pour l’écorcher, le briser, l’assassiner.
Le fou prend la reine et le roi se trouve à découvert.

Après que nous ayons fait l’amour, Green s’endort souvent avant moi. Je reste de longues heures sans dormir, à le contempler en silence. Il n’est jamais aussi beau que lorsqu’il dort, perdu dans l’innocence du sommeil. Dans les bras de Morphée, il semble presque fragile, tellement que j’ai envie de l’entourer d’une aura protectrice, de le serrer dans mes bras, tout contre moi.
Pourtant quelque chose me retient. Une peur affreuse qui défigure cette image si touchante de l’amant endormi. Encore une fois, j’ai peur. Peur parce que je sais qu’à mon tour il me faudra m’endormir et que je connais les capacités de Green.
Dans la nuit il est mille fois plus puissants que moi.
Ton père marche dans les rêves. Il s’y glisse, les pénètre, les viole. Il devine les gens en rentrant dans ce qu’il y a de plus intime, de plus personnel. Alors chaque nuit, lorsque je ferme les yeux, je tremble un peu.

Et s’il pénétrait dans mes rêves ?
Et si je rêvais de ma peur de lui ?
Et si, en voyant tout ça, il se barrait ?

Le moindre de ses mouvements matinaux me réveille. Et, lorsque le jour l’envahit et qu’il se redresse dans le lit, que les draps bougent autour de nous, mon cœur se calme ; s’il est là c’est qu’il ne s’est pas enfuit pendant la nuit, c’est qu’il n’est pas entré en moi.
Puis, peu après son réveil, généralement ton père se lève et mon cœur recommence sa danse endiablée. Peut-être est-il venu ? Peut-être a-t-il tout vu ? Peut-être qu’il va fuir, à présent ? C’est précisément ce moment que je vis à présent, ce moment où je suis seule dans la chambre, où il n’est pas sorti depuis assez longtemps pour que je devine qu’il ne reviendra plus, mais où il n’est pas encore revenu. Ce moment de doute qui m’assaille.
Jusqu’au moment où il revient.
Il revient toujours.
Pour le moment.

[...]

Un bruit dans le couloir. Anja oublie sa lettre dans un soupir mental alors qu’une raie de lumière éclabousse le parquet de la chambre dans laquelle Green revient. Elle l’entend ouvrir une commode et enfiler un habit avant de revenir vers le lit et de se glisser dans les draps, de se glisser contre elle.
Le jeune homme l’attire, le corps brûlant de sommeil d’Anja défiant celui brûlant de la douche de Green. Elle sent son souffle dans sa nuque et ses bras qui l’entourent, qui la serrent, comme si cela était naturel, comme le résultat d’un rituel mûrement réfléchi et mis en place pendant des décennies d’amour. Comme la répétition orchestrée d’un réveil ayant déjà eu lieu un milliard de fois.
Mais ce n’est pas le cas. Cela ne court que sur quelques jours.
Pourtant Anja se blottit. Sa main attrape le bras qui l’entoure et s’y agrippe, comme pour s’assurer que le corps est bien présent, matériel, que ce n’est pas un fantasme ou un rêve. Sa peur de l’abandon est un instant comblée alors qu’elle s’abandonne contre le torse de son amant.
Green est là.
Pour le moment.

Seulement après s’être ainsi rassurée, la sorcière noire peut se retourner et faire face à celui qu’elle aime. Dans le silence du matin, elle observe alors les cheveux en bataille, la barbe qui court sur le menton et les yeux encore brillants des rêves de la nuit. La main de la femme glisse contre la peau de l’homme, l’effleure dans une caresse. Puis ses lèvres épousent la bouche encore pâteuse dans un mouvement délicat.
Anja ne pense plus à la peur.
Seulement à l’amour.

- Tu m’as manqué.

Aussitôt Anja se mord la lèvre inférieure ; elle a l’impression que ses mots sont ridicules. Green s’est à peine éclipsé pour quelques minutes afin de se laver. Ce genre de propos est sans doute la meilleure idée qu’il soit pour le faire fuir. Le sorcier noir n’a pas besoin d’un être qui s’accroche à lui tel un pou. Où est passé la froideur d’Anja, les mots durs, les regards blessants, le cœur de glace... ?
Tout a fondu.
Explosé.
Ne résonne plus qu’une question dans son esprit fou : et si un jour Green la laissait ?

La vie d’Anja est une bulle de savon. Elle fait rêver les enfants, elle brille de mille éclats et survolent le monde. Les autres la jalousent, aimeraient atteindre une telle perfection, fascinés par la surface parfaitement sphérique de la bulle.
Mais une bulle ça explose.
Inévitablement.
Et avec elle, les rêves des enfants.

La sorcière noire est toujours un peu tendue en la présence de son amant. Elle repense à tous leurs moments ; à cette première fois si particulière dans son bureau, à ce jour où elle a déraciné un arbre par colère contre lui, à ce piège qui s’était refermé sur eux en Slovénie. À chacune de leur rencontre, tout lui semblait tellement intense, tellement fort.
Anja et Green marchent en permanence sur des œufs.
Ce qui les lie est inexplicable. Inexplicable et fragile. Parce qu’ils sont Anja et Green, Green et Anja, deux êtres dévorés pas la vie, bouffés par l’amour. Ils ne croient pas en tout ça, ils ne croient pas en la guimauve ; ils ne peuvent pas. Ils ont trop souvent été blessés, torturés. Par les autres, par eux-mêmes. Green n’a-t-il pas jubilé en prenant la virginité d’Anja ? La jeune femme ne lui a-t-elle pas caché la naissance de leur enfant ? Ne l’a-t-il pas abandonnée dans une forêt alors qu’elle venait de tout péter autour d’eux ?
Ils sont faits pour se détruire, ils sont nés pour se déchirer. Tout n’est qu’une question de temps. Elle le sait, il le sait sans doute également.
Et pourtant, pourtant ils sont là dans ce lit, face à face, dévoré par le désir et la fascination. Qu’est-ce qui les pousse, continuellement, l’un contre l’autre ? Quel est ce brasier qui les consomme, les consume ?
Peuvent-ils seulement encore vivre l’un sans l’autre ?

Le sorcier la serre contre lui avant rouler sur le dos, l’emportant dans son mouvement. Anja s’envole contre le corps de son amant. Elle se fond sur lui, elle se fend en lui. Ainsi, entre ses bras, elle n’est rien d’autre qu’une jeune femme normale, égarée dans un amour heureux, étalée sur l’homme de sa vie. Quiconque assisterait à cette scène conclurait qu’il a devant lui un couple heureux et enfantin.
Heureux, enfantin, mais écartelé.
Il partira, forcément qu’un jour il partira. Quand il comprendra qu’elle ne l’aime pas assez, que Rosenrot passera toujours avant. Peut-être même l’a-t-il déjà compris et l’accepte-t-il ? Mais un jour il ne le supportera plus et alors il partira. C’est écrit, c’est inscrit. Dans le cœur, à la pointe d’un couteau, dans la cicatrice de la douleur. Quand le désir et la folie se seront apaisés, ne restera plus rien d’autre qu’un amour-douleur.
Et Green partira.
Les hommes finissent toujours par partir.

Le problème, ce surtout la haine, la colère, la rage. L’amour existe, l’amour couvre tout, mais l’amour ne suffit pas. Pas pour toujours. Forcément qu’un jour ça ressortira, qu’il débarquera dans son bureau en éclatant la porte et qu’il la plaquera contre un mur pour lui balancer ses quatre vérités. Probablement que les pouvoirs s’en mêleront et que les objets voleront dans tous les sens, peut-être à destination de Green, uniquement dans le but de le blesser.
Tout explosera.
Puis il partira.

Le jeune homme l’embrasse avant de se reculer, presque brusquement, rompant le moment présent pour se glisser hors du lit, hors de la chambre. Seule sa voix reste, alors qu’il lance, comme si tout était normal, comme s’ils étaient un jeune couple banal :

- Tu veux du café ?

Comme un abandon.

La jolie blonde s’étire brièvement dans le lit avant de poser un pied par terre, ajustant le t-shirt et la culotte avec lesquels elle a dormi. Le contact froid du plancher contre la plante de ses pieds fini de la réveiller et elle se met debout avant de répondre :

- Oui. S’il te plaît.

Dialogue teinté de banalité. De médiocrité. La reine s’en veut d’être aussi gueuse. Où sont les diamants, où est la couronne ?
Elle se dirige alors vers la grande armoire qui habille sa chambre à la décoration impersonnelle - elle n’a pas le temps pour accrocher des photos ou arroser des cactus - afin d’en sortir un pantalon et une brassière de sport qu’elle enfile en se plongeant dans ses pensées.
Des pensées à destination d’Elaïa...

[...]

Ton père est comme une ombre dans la maison. Il est là, sa présence rassurante voguant autour de moi, traînant dans le lit, faisant ronronner la machine à café le matin. Je sens la douceur de sa peau, je vois la beauté de son être. Il est là et pourtant, il est absent. Ou plutôt, insaisissable, comme une ombre.
Green Soul reste Green Soul.
Qu’espérer d’autre ?
Les mots ne glissent pas avec lui, ils restent bloqués dans la gorge, sur la langue, contre les dents. Mais ça a toujours été ainsi. J’en dis trop et il n’en dit pas assez. Je me perds dans la langue et lui gagne dans le silence. M’épuise dans son mutisme.
Il faut lire entre les lignes avec lui.
Je ne sais pas le faire.

Même Dorian est plus simple que ton père. Le chef de Croix, tout aussi imposant, sanguinaire et tortionnaire qu’il soit, n’est pas difficile à comprendre. Il est maladroit avec les mots, mais va droit au but. Il se croit un peu plus malin que les autres, ce qui lui inflige une suffisance dans ces paroles ; c’est le genre de méchant des films qui déballe son plan au héros avant de le buter, laissant ainsi le temps aux amis dudit héros de débarquer pour le sauver.
Evidemment, dans la vie réelle, les amis n’arrivent jamais et Dorian tue sommairement et froidement après avoir balancé ses mots.
Toujours est-il que, le fonctionnement de Dorian, bien que cruel, n’est pas fondamentalement difficile à comprendre. Il est, sommes toutes, assez logique et narcissique.
Ton père, c’est tout l’inverse. Il ne dit jamais rien, il faut creuser, frapper, appuyer là où ça fait mal pour obtenir des mots, des vrais mots. Il faut lui balancer sa bague et sa demande en mariage au visage pour qu’il accepte de parler. Ton est agaçant, ton père m’agace.
Il te dirait sans doute tout l’inverse de moi. À quel point les mots sont importants pour moi et combien lui ne le supporte pas, lui qui préfère les poings à la langue, les coups aux syllabes.
Deux longueurs d’onde tellement distincte.
Pourquoi, pourquoi ton père s’acharne-t-il dans son silence ?
Pourquoi tant de différence.

Et surtout, avant tout, une question qui résonne plus fort que tout. N’est-ce pas ces différences qui nous attachent, n’est-ce pas ça et uniquement ça qui vaut la peine dans notre relation ?

[...]

Après avoir lascivement tiré sur la couette pour refaire le lit - un esclave aurait pu le faire, mais Anja refuse que des humains puissent souiller sa maison en y ayant accès, même pour des tâches ménagères - la sorcière se dirige, à pied nu dans la cuisine. L’odeur du café embaume la pièce et elle saisit sa tasse, attrape une banane et s’assied sur le plan de travail pour ouvrir son fruit. Comme tous les matins, après son petit déjeuner, elle ira s’entraîner dans sa salle personnelle. En attendant, elle observe le torse nu de son futur mari, les muscles parfaits, la peau constellée de cicatrices.

- Tu t’entraînes avec moi ce matin ?

S’enfoncer dans les conversations du quotidien pour oublier la déchirure qui naît déjà entre eux.

Scène du quotidien.
Anja est là, du haut de sa jeunesse, du haut de sa beauté inconsciente, jonchée presque nonchalamment sur le haut du meuble. Green est debout devant elle, don Juan au torse nu, beauté animale et muscles saillants. La froide contre le sauvage, face à face dans la cuisine, à siroter un café matinal. Matin banal dans une cuisine impersonnelle aux couleurs fades.
Alors pourquoi tant de tension ?

Green hoche la tête à la question de Anja ; elle ne relève pas. Désormais, ils s’entraînent souvent ensemble et ce n’est pas désagréable d’avoir un compagnon d’entraînement, même pour une solitaire comme elle. Le jeune homme est fort, précis. Ses gestes sont droits et parfaits, taillés par la famille Soul. Quand le couple s’entraîne, ils évoluent côte à côte, ils savent où ils vont, ils ne s’handicapent pas.
Anja ne s’est jamais senti aussi proche que Green que lors de ces moments.
Sauf peut-être pendant l’amour. Mais l’amour n’est-il pas un combat à lui tout seul ?

— On se bat ?

C’est tellement logique qu’elle ne réagit pas. Pas de yoga à deux avec des positions artistiques pour les sorciers, mais des combats à main nus. Coup sur coup, sang contre sang. C’est tellement évident lorsqu’on n’a pas les mots de choisir les poings. Surtout pour eux. Rien que pour eux ?
Quel couple est aussi complet qu’ils le sont dans le combat ? Que cherchent-ils au fond ? À se réparer dans les bleus, le sang, les bosses ? Sont-ils tant cassés qu’il ne leur reste désormais que ça pour les relier ?

Anja observe Green manger une banane. Elle regarde ses doigts qui ripent avant de trouver une encoche, la peau qui glissent, lourde comme la robe d’une femme, le fruit qui franchit sa bouche alors que le sorcier n’a pas l’air de réaliser son geste, déjà ailleurs, déjà dans cette salle d’entraînement ou peut-être encore plus loin, si loin de celle qu’il aime, de celle qui l’aime.
Le jeune homme rince ensuite sa tasse avant de retourner dans sa chambre - sans doute pour se changer - pendant que la sorcière reste assise sur le plan de travail, son mug entre les mains, le regard perdu dans l’horizon offert par sa fenêtre. Très peu de gens connaissent l’emplacement de cette maison où elle s’y fait toujours conduire par téléportation afin de s’assurer que personne ne puisse la suivre - jamais trop prudente la cheffe. Aussi, la masure est-elle isolée de la civilisation, la ligne d’horizon offrant des champs de blé et de maïs. La tempête en plein calme. Anja dans les champs.
Green repasse devant elle, simplement vêtu d’un t-shirt et d’un short. Elle regrette qu’il ne soit pas resté torse nu. Non pas pour les muscles, non pas pour la nudité, non pas pour la peau, mais pour cette fine cicatrice, une parmi tant d’autre, qui traverse son torse. Celle infligée par un ennemi en Slovénie, celle qu’elle a soigné, celle contre laquelle elle a plaqué sa main pour lui faire mal, pour se faire du bien. Elle aime quand ses doigts parcourent cette cicatrice, elle aime les souvenirs, cela l’excite, cela l’enrage.

La jeune femme se laisse retomber sur le sol, ses pieds nus heurtant le carrelage glacé. Elle n’a pas vraiment terminé son café, mais jette la fin dans l’évier, trop impatiente de ce combat qui l’attend. Elle prend cependant le temps de laver sa tasse et celle de Green au fond de l’évier alors que son esprit divague vers sa fille.

[...]

Tu dois nous penser fous, et tu n’as peut-être pas tout tort. Qui d’autre que nous est capable de trouver son bonheur dans la douleur ? Sommes-nous masochistes ? Notre seul plaisir est-il donc de nous faire du mal ?
Je ne crois pas. Je ne crois pas parce qu’on s’aime tellement qu’il serait si facile de nous détruire et que, pourtant, nous ne le faisons pas. Mais ce genre de destruction passerait parmi les mots, parmi les fuites, parmi les autres. Et ça ferait infiniment plus mal que des coups qui pleuvent contre la peau.
Peut-être est-ce pour ça que l’on aime tant se battre ? Parce que la douleur des poings semble tellement douce face à tout ce que l’on pourrait se faire, tout ce que l’on pourrait s’infliger autrement.
Expier par le combat. Pour ne pas exécuter l’amour.

Tout ça peut te sembler bien triste et pourtant c’est qui nous sommes. C’est ce que nous sommes. Voilà quelle est la triste vérité Elaïa, celle que je peux t’avouer dans cette lettre que tu ne liras jamais puisqu’elle n’existe nulle part ailleurs que dans ma tête. Cette vérité que je m’avoue difficilement à moi-même. Nous sommes qui nous sommes. Des monstres ? Peut-être. Des êtres branlants, cassés, brisés. C’est sûr.
Un papa et une maman démoli. Quelle malchance tu as.
J’espère sincèrement que Mohamed sera un bon père pour toi, un vrai père. Il a de l’amour à offrir, je crois. Et sa femme... Cette Laure à qui je peine à faire confiance et que tu dois pourtant considérer comme ta mère... L’appelles-tu maman ? Te borde-t-elle le soir ? Est-ce dans ses bras que tu vas te blottir lorsque tu fais un cauchemar ?
Ça me fait mal d’imaginer tout ça.
Anja un peu plus brisée.
Et pourtant c’est moi qui t’ai infligé tout cela, qui nous est infligé tout ça. Par fierté, par peur, par amour, peut-être. Un peu, je l’espère. Est-ce que je me mens encore à moi-même ? Une chose est sûre ; Laure est une meilleure mère que tout ce que j’aurais pu être.

Et Green, et Green... Aurait-il été un bon père ? Aurait-il été capable de t’aimer comme tu le mérites, de ne pas fuir ? T’aurait-il appris à dessiner ou à te battre ? T’aurait-il serré dans ses bras ou gifler ? Je ne le saurai sans doute jamais.
Elaïa, Green, Anja. Trois noms destinés à ne jamais être réunis.
Ça fait tellement mal.
Et tu comprends peut-être mieux maintenant, pourquoi j’aime mieux les coups contre ma peau. Pas pour t’oublier, mais pour matérialiser toute cette douleur que ce cœur crée en moi.

[...]

Cela fait un moment que les tasses sont nettoyées, et qu’elles s’égouttent à côté de l’évier et pourtant, Anja reste droite et brisée, les yeux dans le vague, l’éponge serrée dans sa main. L’eau brûlante fait rougir sa main et pourtant elle ne réagit pas ; son cœur est lourd.
Enfin, elle parvient à s’extraire de sa douleur mentale et à reposer l’éponge sur le bord de l’évier. La sorcière ferme l’eau et observe sa main un peu rouge, à la limite de la brûlure.
Who cares ?
Elle s’éloigne de la cuisine, descend les marches menant à la cave, menant à sa salle d’entraînement blanche, propre, impersonnelle. Encore. Comme tout le reste, comme toute sa vie. Sans un mot, la sorcière s’installe à côté de son amant et échauffe ses muscles, consciencieusement, comme on le lui a appris, soigneusement. Elle enroule ensuite ses cheveux en un chignon destiné à empêcher ses cheveux de tomber devant ses yeux, sans laisser une trop grande prise à Green, comme une queue de cheval l’aurait fait. Puis elle se tourne vers son adversaire, son amoureux.

- Tu es prêt ?

Position de garde.
En garde contre qui ? Green ou l’amour ?

Les coups pleuvent dans la salle. Le duel a commencé et ni l'homme ni la femme ne sont prêt à la défaite. Ils se battent comme si leur vie en dépendait, comme si le seul but c'était de blesser l'autre, de le tordre, de le tuer.
Green vise le visage, mais Anja n'est pas surprise. Elle le connaît désormais. Aussi bien dans le sexe que dans le combat. Ses poings visent toujours le visage dans la guerre de même que ses doigts dans l'amour. Ils frappent fort là où ça fait mal aussi bien qu'il caresse délicatement les cheveux, les lèvres, les joues. La sorcière sait qui est son adversaire, elle sait également comment renforcer sa garde, lesquelles de ses parades jouer, quel est le rythme de la bataille. Ça lui semble tellement simple.
Si tellement la vie avec Green était aussi simple.
Les gestes deviennent chorégraphie et Anja se perd dans la routine de la baston. Ironique que des mouvements aussi naturel du quotidien que le sont le réveil ou un café lui semblent tellement plus compliquer que d'envoyer ses poings violemment contre le corps de son amant. La banalité du combat la dévore.

Dans une famille normale, les bleus qui naîtront certainement sur la peau de la jeune femme et ceux qui ternissent déjà son corps lui vaudraient des regards inquiets et inquisiteurs. Est-elle femme battue ? Chez les sorciers noirs, ces marques ne sont pourtant rien d'autre que le quotidien. Dès leur plus jeune âge, les enfants des grandes familles noires se font frapper. Les plus forts apprennent à rendre les coups. Les plus faibles souffrent.
Ni Anja ni Green ne sont faibles.
Monotonie du combat. La guerrière se tend, esquive, envoie, tord. Les corps se frôlent, se cherchent, se foudroient. Les blessures sont encore légères, le temps est à l'esquive. Alors elle fait ce que pourtant elle ne ferait jamais en temps normal ; elle s'enfonce dans ses pensées et s'éloigne du combat. Son corps se bat, mais son esprit n'est plus là. Nous ne sommes pas en temps normal ; Green est entré dans sa vie et elle ne sait pas le gérer.
Elle pense à sa fille.

[...]

Crois-tu que nous aurions pu être une famille normale ?
Tout est de ma faute, je le sais. Ton père a été dressé - il n'y a pas vraiment d'autres termes possibles en ce qui concerne les Soul - à se battre. Il a été élevé pour Rosenrot, petit joyau taillé en forme de diamant mortellement tranchant. Pourtant Green a déjà fuit une fois et je pense qu'il aurait été prêt à le refaire. Quelque chose en moi est convaincue qu'il ne faudrait pas grand chose pour le convaincre de t'enlever et de se casser loin, là où jamais personne ne pourrait nous retrouver. Tout abandonner derrière nous.
Mais c'est moi le problème. Moi qui n'est pourtant pas été élevée pour Rosenrot, moi dont les parents étaient à Croix et qui n'ai eu connaissance de mes pouvoirs et du monde magique que très tardivement.
Tu vois la différence Elaïa ? Green n'a jamais eu le choix. On lui a toujours dit qu'il devait se battre pour les sorciers noirs et mépriser les humains. Moi, j'ai choisi cette voie. J'ai choisi de m'engager dans Croix. J'ai choisi de diriger Rosenrot.
J'ai choisi de t'abandonner.

Alors une même question martèle ma tête tous les jours : que ce serait-il passé si nous avions fuit avec toi ?
On se serait installé loin de tout, dans une petite maison à l'écart du monde. Nous aurions fait pousser des légumes dans le jardin et sans doute élevé quelques animaux afin de ne pas avoir à aller trop souvent à la rencontre de la civilisation. Tu n'aurais pas été à l'école ; je n'aurais pas voulu que tu fréquentes des humains. Trois ermites à l'écart de toute civilisation. Forcément, tu aurais posé des questions, tu aurais sans doute désiré visiter le monde.
Tu n'aurais pas pu ; trop de risque de te faire retrouver par Rosenrot ou Croix.
Aurions-nous été heureux ? Je ne le sais même pas. Aurais-je pu être heureuse en pensant à ce monde tout autour de nous, ce monde affreux dans lequel évolue des mêlés et des humains en toute liberté ?
Sans doute que j'aurais culpabilisé. Peut-être que je serais partie. Sûrement.
Je ne suis pas faite pour cette vie.
Je ne sais même pas si je suis faite pour vivre avec Green à Rosenrot.

[...]

Anja est trop ancrée dans ses pensées, trop déstabilisée par ses mots vides d'encre. Elle ne voit pas le piège tendu par Green et soudain sent une main serrer son poignet. Emportée dans son élan elle ne peut pas se libérer, elle ne peut pas s'arrêter et sent son bras s'arracher dans son dos.
Epaule déboitée.
La sorcière serre les dents ; hors de question de hurler devant son amant. Aussitôt un goût métallique envahit sa bouche et elle comprend qu'elle a dû se mordre la langue en voulant serrer trop fort.
Elle souffre.
Mais se sent tellement vivante.

La combattante est obligée de rompre le combat en reculant de trois pas. La douleur vrille dans son bras, mais elle sait bien qu'un vrai ennemi ne se soucierait guère de sa douleur et en profiterait pour l'achever. Elle ne doit pas se laisser déstabiliser par la souffrance.
Il faut retourner au combat.
Rapidement, elle attrape la bande de boxe posée sur une table à quelques mètres et, grâce à ses pouvoirs, l'enroulent autour de son bras pour le plaquer contre sa poitrine et ainsi l'immobiliser. En quelques secondes elle est de nouveau prête au combat, même si elle sait que ses chances de victoire sont désormais réduite à néant avec un bras en moins contre un adversaire aussi averti que Green.
Son seul espoir serait que le jeune homme soit déstabilisé par l'idée d'avoir blessé celle qu'il aime. Mais Anja ne compte pas là-dessus ; le combattant est bien trop rôdé et entraîné pour se faire trahir par des sentiments. Elle ne gagnera pas.
Et pourtant elle continue à frapper.
Encore et encore.
Inlassablement.
Pour se faire mal. Pour lui faire mal.

Anja sait déjà qu'elle a perdu. Son bras est lourd, la douleur vrille dans son articulation et la déséquilibre, ses coups sont maladroits. Green l'évite sans problème, malgré son poids plus importants, il vole alors qu'elle se vautre. Le sorcier profite de la première erreur de la jeune femme pour frapper sur l'épaule déboîtée et la faire reculer dans un râle.

- C’est fini, j’ai gagné. En combat réel, tu n’aurais pas eu le temps de faire ça.

Green désigne le bandage bricolé alors que la sorcière serre les dents. Maintenant que le combat est terminé, l'adrénaline redescend et la douleur pulse dans sa chair. Anja ne prend pas la peine de répondre à la provocation et crache par terre, un mélange de salive et de sang. Elle est déçue contre elle même, pas tant d'avoir perdu, mais surtout de s'être laissée distraire ainsi. Et cela ne fait que renforcer ses doutes ; est-elle faite pour vivre avec Green si elle n'arrive même plus à se concentrer sur l'entraînement ?

- En combat réel tu serais morte.

Les mots de l'homme tombent comme une sentence. Elle sait qu'il a raison et pourtant elle peine à l'accepter. Elle a envie de rétorquer qu'en combat réel elle aurait utilisé ses pouvoirs et que, surtout, elle ne se serait pas laissée distraire. Qu'un combat réel ne se passe pas dans la cave de la maison qu'elle partage avec son amant, une maison rempli de doute et une raison biaisée.
Anja ne dit pas tout ça. Ça serait fourbe, lâche et méprisable d'utiliser de telles excuses pour ne pas reconnaître son infériorité. Elle préfère donc ne pas répondre et retirer méthodiquement la bande autour de son corps.
L'épaule a gonflé et la jeune femme sait qu'elle doit la remettre en place pour contenir la douleur et empêcher les complications. La sorcière fait abstraction de tout le reste, entièrement concentrée sur son corps à présent. La présence de Green à ses côtés ne l'importe même plus ; tout ce qu'elle voit c'est sa main droite qui doit saisir son bras pour tirer lentement et remettre l'articulation en place, sans à-coup. La douleur sourde irradie dans son bras, mais il ne faut pas lâcher désormais et se concentrer entièrement sur la réparation de son corps. La blonde se tend, survivante à la douleur.

Enfin le bras est remis et la souffrance reflue peu à peu, sans vraiment s'éteindre. Anja repositionne la bande afin d'en faire une attelle et ainsi soulager la blessure. Elle se tourne alors vers son amant et l'observe ; les sourcils froncés, l'air maussade, la moue boudeuse. Il a l'air d'un enfant ainsi, un enfant à qui on dirait "non" pour la première fois, un enfant qui sait qu'il a gagné. Elle l'observe et un mot heurte son esprit.
Onsra
C'est le mot qu'utilise les indiens pour décrire l'amertume qui naît lorsqu'on sent qu'un amour va s'éteindre.
Onsra
Est-ce que c'est ça leur destin ?
Onsra
Un amour dans la souffrance qui ne peut être remplacé que par ce goût amer d'un amour dans le décès ?

Elle observe Green et son esprit divague.

[...]

Je devrais pourtant profité de ces moments. Je voulais Green, je l'espérais, je le désirais et je l'ai eu. Dans mon lit, dans ma vie, dans mon coeur. Il a tout envahie, tout submergé, tout recouvert de son âme et de ses blessures.
Je devrais profité de ces moments car je sais bien qu'ils ne sont pas éternel. Non pas à cause de notre mortalité, mais plutôt car je sais que, tôt ou tard, il partira et que je me fermerais.
Tout est déjà terminé avant même d'avoir commencé. Il existe peut-être dans ce monde des gens qui sont destinés à être ensemble, à vivre heureux, à se compléter. Pour nous, c'est l'inverse ; nous allons forcément nous détruire et nous déchirer. Le seul doute réside dans le moment de cette fêlure.
Demain ?
Le jour de notre mariage ?
Dans vingt ans ?
Alors on devrait profiter de ce qu'on a désormais. De ce brouillon d'amour qui nous broie les tripes. Nous devrions passer nos journées au lit, parler afin de vraiment se connaître, se regarder comme deux abrutis dans le blanc des yeux. Mais nous ne devrions pas être là, dans cette salle d'entraînement, à cracher du sang et se briser encore plus, toujours un peu plus.

Pourquoi est-ce si compliqué de s'aimer ?
Pourtant le désir existe en moi. Il me dévore et mon corps brûle de rencontrer celui de ton père, encore et encore. Mon esprit également, a envie d'être capable de lui faire la place suffisante pour qu'il s'installe ici, avec moi. Que ce soit chez nous, que tout ça soit bien plus que deux cafés le matin partagés dans une cuisine froide.
Mais comment créer un "chez nous" alors qu'ici n'est même pas chez moi ?

L'amour c'est comme tout le reste. Du bullshit mortel dans l'immensité écrasante et tellement supérieure de l'Univers.

[...]

Anja tend la main de son bras valide à Green.

- Tu as raison. Je dois m'entraîner plus. Bien joué.

La jeune sorcière serre la main de son adversaire avant de remonter les escaliers pour chercher une poche de glace dans le congélateur et l'appliquer sur sa blessure. Elle en profite également pour se connecter à sa boîte mail sur l'ordinateur qui trône au milieu du salon. La cheffe de Rosenrot lit rapidement quelques messages secondaires tout en pressant la compresse sur son épaule avant d'arriver à un message laconique de son secrétaire personnel :

"L'héritage de Diego Von Hammersbrück, après de longues procédures a pu être débloqué et vous héritez de sa maison ainsi que d'une partie de ses biens pécuniaires. La somme d'argent a été directement versée sur votre compte et la clé de la maison nous a été envoyée et se trouve désormais au QG. Désirez-vous que j'envoie une équipe faire le nettoyage de la maison ?"

Un bruit dans le dos d'Anja. Sans se retourner, la jeune femme referma sa boîte mail avant de lâcher quelques mots :

- Que dirais-tu de faire un tour à Rhinstraße 13 à Berlin ?

Faire un tour dans le passé pour ne plus souffrir au présent.

La vie n’est qu’amertume, de cela Anja en est persuadée. Il y a des moments plus doux, bien sûr, comme partout. Mais tout réside dans l’amertume, vrille dans l’acidité, boursoufle dans l’iodé. Il ne peut en être autrement. Pas ici et surtout pas maintenant.
Monde de merde.
Inondé d’humains et de mêlés, même si le pire sont peut-être ces sorciers d’Orpheo qui délassent leur race pour sauver ces êtres inférieurs qui ne devraient même pas exister ou, à la limite, être réduits en esclavage. Si ceux à la solde des idéologies de Rosenrot et Croix sont des sorciers noirs, alors que sont-ils eux ? Des sorciers blancs.
La vie n’est pas manichéenne. Personne ne peut être blanc ou noir, tout est fait de gris. Fifty shades of grey version cruelle, violente et sadique. Du vrai sadisme, pas celui édulcoré d’Hollywood. Une vie amère et grise dans laquelle il y a ceux qui vivent pour leurs idées et les autres. Au moins Anja respecte ça, chez les gens d’Orpheo ; ils sont moins lâches que ces solitaires qui se terrent parmi les humains pour ne pas prendre parti. Certes, les exorcistes ne partagent pas la même idéologie que la jeune femme, mais au moins eux sont prêts à mourir pour elle. Tout comme la cheffe de Rosenrot.

Green met du temps à répondre, beaucoup trop de temps. Les secondes s’étirent dans la vie amère et grise. Anja ne dit rien ; elle a appris à être patiente, que ce soit au boulot ou dans la vie. Il faut attendre pour obtenir les informations, mais il ne faut pas tarder à les utiliser. Patience et réactivité.
Enfin l’homme répond, hésitant :

- Oui.

Juste un mot, prononcé comme une souffrance, comme si on lui arrachait la tête. Pourquoi a-t-il tardé, pourquoi met-il toujours tant de temps à parler, se réduisant au silence et à des kilomètres de celle qui l’aime. Que se passe-t-il dans la tête de Green ?
Anja ne le lui demandera pas. Elle sait qu’il ne répondra pas, qu’il fuira, qu’il évitera la confrontation. Parfois la jeune femme aimerait être télépathe ; pas juste comme la fois où elle a réussi à parler dans l’esprit de son amant - cela ne s’est d’ailleurs plus jamais reproduit -, mais plutôt être capable de lire dans les pensées, déshabiller les gens de l’intérieur. Enfin elle serait, tout ce qui se cache derrière ce regard gris, tous les non-dits, les secrets, les mystères.

Le sorcier choisit ce moment pour attraper un couteau de cuisine et ouvrir le bout de son doigt, faisant perler une goutte de sang écarlate sur la peau albâtre. Green pose ensuite ce doigt qui saigne sur l’épaule de la blonde, dessinant une rune du bout des doigts, du bout de son cœur. Elle doit retenir une légère grimace face à la pression contre sa blessure, mais aussitôt la rune dessinée elle sent ses os se renforcer, même si la douleur continue de vriller dans son bras, descendant jusque dans son poignet, qui pulse.
Et, alors qu’elle observe le dessin qui déjà sèche et s’assombrit sur sa peau, elle sent le bras de Green sur son ventre, qui l’entoure et la retient. Puis ses lèvres sur sa tempe, si légères qu’elle croirait rêver ; la jeune femme ferme les yeux.
Lorsqu’elle les rouvre il n’est plus là. Anja sait qu’il n’est pas parti ; elle entend la douche qui coule dans la pièce voisine. La sorcière s’imagine alors ranger sa fierté de côté, oublier les tensions étranges qui les ont toujours séparés et rejoindre son amant sous la douche, comme n’importe quel couple normal. Elle rêve du corps parfait de cette homme, de sa nudité contre la sienne, de leur bonheur enfin conjugué au présent. Il suffirait de pas grand-chose ; à peine quelques pas qui la sépare de la salle de bain.
Anja ne bouge pas, restant perdue dans son imagination.
Lorsque l’eau enfin se calme, elle se dirige à son tour dans la douche, alors que Green est déjà dans la chambre pour s’habiller. Une fois de plus ils se croisent sans se voir.
Une fois de plus ils ignorent leur amour.
La sorcière se déshabille puis laisse couler l’eau brûlante sur elle, jusqu’à ce que sa peau rougisse de la chaleur. Et sous les vapeurs brûlantes qui l’enhardissent, elle écrit dans sa tête.

[...]

En t’éloignant de tes parents, je t’ai également éloigné du reste de la famille. Or crois moi Elaïa, s’il y a bien une chose que tu peux ne pas regretter, c’est eux. Autant de mon côté que de celle de ton père.
Bien sûr je t’ai déjà écrit sur la famille Soul. Dirigée par une main de fer dans un gant acéré par Allen et secondé par sa dévouée épouse, la toute aussi rugueuse Aria. Et leur sept enfants, leur arc-en-ciel de noirceur : Redwan - psychopathe qui jouit à la vue du sang -, Cyan et Olive - les jumeaux si fusionnels qu’ils en oublient le reste du monde -, Bianco - trop ambitieux pour être honnête -, Silver - défoncé en permanence - et Bleuann - perdue et mal dans sa peau. Si, pour la plupart, ils constituent des bons soldats une fois les déviants remis dans le droit chemin, je ne suis pas sûre qu’ils soient ce qu’on peut considérer comme un environnement sain pour une enfanrt.
Et de mon côté ? Et bien de mon côté il n’y a plus personne si ce n’est un demi-frère alcoolique que je ne considère même pas comme de ma famille. Tu apprendras cependant que les morts ont parfois plus de poids que les vivants.
Il y a mon géniteur, bien évidemment. Un homme abject qui a préféré tout abandonner et fuir Croix lâchement. Il a été tué pour ça.
Il y a Mutti également. Une femme droite, donnant peu de tendresse, très froide. C’est elle qui a tué mon père pour laver son honneur. Elle est cependant morte dans la honte d’avoir désobéit à un ordre direct, exécutée par son propre père.
Diego. Meurtrier de Mutti, l’homme froid et incapable d’amour qui m’a élevée. Alors comment grandir dans une telle famille, entourée d’adulte qui ont fait de la haine leur raison de vivre ? Je ne sais pas. J’imagine que je n’ai eu d’autre choix que de survivre et que c’est peut-être pour ça que, désormais, je suis moi-même amputée du cœur.
Freud s’amuserait bien avec moi.

[...]

Anja laisse ses pensées se perdre dans la moiteur avant de sortir de la douche. La jeune femme essore ses longs cheveux blonds et se sèche rapidement à l’aide d’une serviette qu’elle abandonne sur le radiateur. Puis elle sort de la pièce humide, entièrement nue et les cheveux encore mouillés, s’apprêtant à rejoindre la chambre pour s’habiller, lorsqu’une voix parvient du salon :

- C’est pour une mission de routine ?

La sorcière noire bifurque sa trajectoire pour rejoindre son amant dans la pièce principale, des gouttes d’eau vacillant de ses cheveux jusque sur le tapis qui décore la pièce. Le sang laissé précédemment sur son épaule s’est maintenant effacé, mais la blessure n’est plus aussi douloureuse, signe que la guérison est sur la bonne voie.
La blonde se plante devant Green, sans s’embarrasser de sa nudité afin de lui répondre :

- Non. C’est plus... personnel.

Elle saisit alors son portable laissé sur la table basse afin d’adresser un message à Frank afin de lui demander de venir les chercher dans un quart d’heure pour téléporter le couple au QG berlinois.

- Je dois m’occuper des affaires de la maison de Diego. Le père de ma mère.

Elle n’a pas dit grand-père, elle n’y parvient pas. Ça serait accorder trop d’importance à ce lien qui ne l’a jamais vraiment reliée à cet homme incapable du moindre sentiment. Et puis elle ne l’a jamais appelé « grand-papa » ou « papy », pour elle ça a toujours été « Diego ».
Il n’y a pas grand-chose de plus que ce prénom qui le sépare du statut d’inconnu.

Diego.
Un être abjecte, froid, loin du papy gâteau des contes de fée. Un homme qui l’a élevée, durement, sans amour. Avait-il seulement un cœur ? Diego a-t-il pleuré une seule fois dans sa vie, a-t-il ressenti un instant ce pincement aux entrailles, si particulier, que vit parfois la sorcière lorsqu’elle pense à Elaïa ?
Anja.
Une Anja différente, juvénile, innocente. Une jeune femme qui ne connaissait rien de la magie, rien d’autre que ce qu’en disait les livres : mirages irréel et enfantin. Elle était une adolescente, à peine sortie de l’enfance et pleine d’espoir face à un monde inconnu et violent. Que s’est-il passé ? Qu’est-ce qui a pu se briser à ce point pour que la fillette souriante et timide des cours de récré devienne ce monstre capable de tuer de sang froid pour un idéal et d’abandonner son propre enfant ?

- Oh.

Un seul mot qui tombe lourdement sur le silence de la pièce. De la surprise ? Anja peine à identifier le ressenti de son amant. Tout comme elle peine à l’interpréter ; lui qui lui reproche sans cesse de le délaisser, de le fuir, est-il pour autant prêt à ce qu’elle le laisse rentrer dans sa vie ?

Message envoyé à Frank comme une bouteille à la mer. Une mer vive et agitée ; à travers ces mots elle espère que son sbire se dépêche qu’il arrive à l’instant, la sauver de la délicatesse de la situation. Comment réagir face à celui qui ne réagit pas vraiment.
Viens Frank, dépêche-toi. Supplication, elle espère qu’il soit déjà là pour ne pas se retrouver seule avec le silence et un fantôme.
Alors en attendant elle comble le vide avec les mots ; des mots qui lui permettent de rester maîtresse d’elle-même. Le masque sur son visage ne laisse rien transparaître de ses doutes, elle ne veut pas que Green remette encore plus en question tout ce qui l’entoure. Elle ne veut pas qu’il soit là. Elle ne veut pas qu’il parte.
Tout se déchire.

Qu’il agisse, bon sang !

Et soudain le sorcier noir brise la distance pour l’attraper et la plaquer contre un mur, comme une simple poupée de chiffon. Leurs lèvres se percutent alors que la jeune femme lâche le téléphone et entoure de ses cuisses puissantes la taille de son amant. Paradoxe, encore et toujours entre la rage animale et brutale qui les dévore et la douceur de leurs mouvements.
Anja et Green.
La blonde laisse ses mains glisser sur le jeans pour le déboutonner et libérer ainsi la virilité de l’homme. Pas le temps de bouger, beaucoup trop d’excitation, de tension, de désir. L’envie la dévore et elle n’a qu’un seul vœu ; sentir celui qu’elle aime combler enfin le trou béant dans son âme.

Frank choisit ce moment pour arriver, d’une simple téléportation, dans le salon. Il voit le couple et aussitôt il comprend, détourne le regard, s’éloigne pudiquement de quelques pas, respectueux. Pourtant il a eu le temps de voir, les courbes de sa cheffe, la peau du soldat, la puissance du couple.
Frank est un être intelligent et, même s’il n’a pas de don d’empathe, il est capable de cerner rapidement une personne. Dès le début il a saisi qu’Anja von Duisbourg, malgré son jeune âge, ne se laisserait pas marcher sur les pieds. Son rôle dans Rosenrot, lui donne également accès à de nombreux secrets, dont celui des fiançailles Soul-Duisbourg ; depuis la nouvelle il épie, intrigué, la relation entre ces deux êtres qu’ils voient comme des animaux sauvages, indomptables. Il a constaté la haine au creux de l’amour, la violence dans les caresses.
Mais la scène qu’il a à peine entrevue aujourd’hui ne fait que lui confirmer ce que son instinct lui souffle : Anja et Green sont au bord de l’implosion. Perpétuellement.
Frank entend le souffle et les corps qui se cherchent, se battent, se frappent. Un dos qui percute un mur, des gémissements qui sont autant de cris, furieux, sauvages, primitifs. Qui sont cet homme et cette femme dont la violence trahi l’instinct animal ? L’homme de main attend, posément, seul dans son coin. Il sait qu’il n’a pas le droit de regarder, même si la curiosité se fait dévorante. Dans sa tête, il imagine et il se persuade de la beauté des images mêlant passion et violence. Frank ne sait même pas si sa cheffe et son amant ont remarqué sa présence ; leur relation semble si ardente qu’elle les transcende.
Les détruit ?

Enfin les cris se calment et des pas s’éloignent de la pièce ; Anja se glisse dans la chambre et enfile un jeans souple et un t-shirt noir. Ses cheveux encore mouillés gouttent sur le sol, mais elle les ignore et retourne dans le salon, le menton relevé.
Tout semble s’être refermé.
Sans un mot, elle se dirige vers Frank et lui tend la main. L’homme comprend le message et attrape la main qu’elle lui tend avant de les téléporter devant une porte, la porte de son enfance. Sans émettre le moindre commentaire, le sorcier lui tend une clé avant de disparaître pour aller chercher Green.

La voilà seule désormais. Seule pour un instant, devant son passé et Diego. Seule avec sa fille dans la tête.

[...]

Diego, Diego, Diego... Un nom qui ne veut rien dire pour toi et pourtant qui résonne si douloureusement dans mes entrailles. Me voilà face à mon passé, face à mon enfance. Le genre d’enfance que j’espère t’avoir pu t’épargner. Loin du manque d’amour et de la noirceur de l’âme.
Je tremble.
J’aimerais que Green soit déjà arrivé pour pouvoir m’appuyer sur lui et pourtant, la fierté et la glace au fond de mon cœur sont paradoxalement ravis qu’il ne soit pas encore-là. Que penserait-il en me voyant ainsi, frissonner devant des fantômes. Je suis partagée entre mon cœur et ma raison ; connaîtras-tu aussi des dilemmes aussi durs ?

Dans une autre vie, nous nous serions rendus à cette maison en voiture. Peut-être un monospace flambant neuf, criant aux passant notre envie d’agrandir la famille. Tu te serais peut-être endormie pendant le voyage, posée sur ton siège enfant et bercée par la route. En arrivant, Green n’aurait pas eu le cœur de te réveiller et t’aurait portée d’un bras. Sa main libre aurait attrapé la mienne, pour me soutenir, me consoler.
Une famille unie.
Une famille tout court.

Mais cette autre vie n’existe pas et tu n’es pas là. Green va arriver, mais je ne peux pas me reposer sur lui. Pas moi. Pas Anja von Duisbourg, cheffe de l’une des plus grosses organisations noires du monde.
Rien ne ressemble à cette vie.

Pardon Elaïa.

[...]

Anja entend du bruit derrière elle ; Frank et Green sont revenus. Alors, sans se retourner et forçant sa main à cesser ses tremblements, elle glisse la clé confiée par Frank dans la serrure de son passé.

La porte grince sur ses gonds et ça la surprend. Du temps de Diego, la porte ne grinçait pas ; il aimait l’ordre, la discipline, que les choses soient propres et à leur place. Il ne faisait rien grincer et ordonnait que tout soit à sa place, sans poussière. Mais Diego est désormais mort depuis longtemps et plus personne n’a jugé utile de s’occuper de cette porte qui, désormais, grince.
Derrière la porte, le hall d’entrée révèle des escaliers qui grimpent vers les chambres. En face de l’escalier, une porte en bois derrière laquelle se cache l’ancien bureau de Diego. Anja se revoit encore, bien des années après la mort de son grand-père, quelques temps après celle de sa mère, où elle a osé pousser la porte et explorer, gratter les documents, fouiller les tiroirs secrets. Elle y a découvert la Croix.
Le regrette-t-elle ?
Nul doute que ce moment a changé sa vie. Sans cela, elle n’aurait pas découvert la vérité sur les sorciers et les humains. Elle n’aurait sans doute jamais eu accès à Rosenrot et n’aurait pas pu apprendre comme elle l’a fait à maîtriser ses pouvoirs.
Et il n’y aurait pas eu Green. Pas eu Elaïa. Alors, certes, tout aurait sans doute été moins compliquer. Mais comment désormais imaginer une vie sans son amant ? Et sans ce petit être qui broie son cœur autant qu’il le réchauffe ?

Pourtant ce n’est pas vers le bureau de Diego que se dirige Anja, ni vers la seconde porte du hall d’entrée qui mène sur un séjour sombre et sans doute désormais poussiéreux. La sorcière préfère monter les escaliers alors que Frank derrière elle, referme la porte et retourne d’une téléportation au QG, devinant que sa cheffe ne désire plus sa présence. Elle l’appellera si besoin est.
La froide demoiselle parvient au second étage qui s’ouvre sur une sorte de deuxième décoré d’un grand piano et d’un meuble sur lequel réside un aquarium désormais vite. L’aquarium a pendant longtemps hébergé un poisson, le seul être au monde qui semblait intéresser Diego, comme si cet abject animal à la cervelle aussi limitée qu’un mêlé était plus intéressant que la petite fille solitaire qu’elle était. Anja ne daigne pas jeter un regard à la maison de ce voleur de place dans le cœur de son grand-père et préfère se diriger droit vers la porte en face des escaliers derrière laquelle repose sa chambre.

Lorsqu’elle ouvre la porte, rien n’a changé, comme si elle était partie la veille. Seule une fine couche de poussière témoigne du temps qui s’est écoulé depuis son départ. Le lit est encore défait, le bureau recouverts de nombreux livres sur la magie et les runes empruntés dans la bibliothèque de Diego, quelques romans traînent sur la table de chevet (Madame Bovary, Belle du Seigneur, Frankenstein ; or The Modern Prometheus, Der Prozess,...) et il y a même quelques photos d’un photomaton représentant une adolescente blonde et certains de ses amis. Des humains. Une époque révolue dans une chambre poussiéreuse qui semble appartenir à quelqu’un d’autre.
Ignorant les souvenirs qui courent sur les meubles et les murs, Anja se dirige vers l’armoire qu’elle ouvre pour en sortir une poupée dont on peut enlever la tête. Sans s’attendrir ou s’attarder, elle arrache le visage souriant pour en sortir un carnet qu’elle enfourne dans un sac.

La tête qui tourne, la tête qui tourne.

La sorcière balance la poupée désormais vide dans son armoire, sans s’occuper de revisser la tête. Ne pas penser. Ne surtout pas penser à tout ce qu’elle a vécu, les nombreux moment de solitude dans cette chambre, à écrire pour une mère imaginaire - une mère qui ne recevrait jamais vraiment ces lettres -, à lire des livres à la lueur d’une lampe de poche, à fourrer dans une poupée ses secrets, ses pensées les plus intimes. Ne pas penser à ses rêves de gosses, tellement banal, tellement immature. Elle rêvait de devenir princesse, apicultrice, pompière. Pas cheffe d’une organisation noire. Pas reine absurde. Ne pas y penser. Ni penser que sa fille vit peut-être la même chose, à rêver dans les livres et écrire des lettres pour une maman sans adresse.
Ne pas penser. Mais la tête qui tourne, la tête qui tourne.

Inspirer, tourner les talons, redescendre. Anja savait que ce moment dans sa chambre serait le plus difficile. Mais il ne reste plus grand chose à faire désormais, seulement redescendre, saisir quelques documents dans le bureau de son grand-père – certains documents pourraient se révéler utiles contre Croix le jour où ceux-ci trahiraient – puis partir. Refermer pour toujours cette maison, qui n’abriterait plus personne. Anja ne la vendrait sûrement pas – elle n’a pas besoin de cet argent -, aussi la lugubre demeure continuerait probablement sa vie de solitude et de poussière, jusqu’à la fin des temps.
La sorcière inspire, tourne les talons, ne redescend pas. Son cœur à vriller dans sa poitrine alors que sur la table de chevet, presque cachée derrière la pile de livre, elle aperçoit une photo.
Une petite fille blonde aux grands yeux bleus, qui sourit. Entourée par un homme tout au souriant et une femme droite, mais belle, qui possède les mêmes yeux et la même chevelure que l’enfant.

Papa. Mutti.
La tête qui tourne, la tête qui tourne.
Sans réfléchir la jeune femme saisit la photo et l’enfourne dans son sac. Pourquoi ? Pourquoi ce geste alors qu’elle hait plus que tout au monde les deux personnes sur le papier glacé ? Alors qu’elle n’est plus cette petite fille heureuse depuis si longtemps ? Pourquoi se saisir de cet objet ?
Et tout qui tourne, encore et encore. La torpeur.
Anja vacille. Sa main attrape le dossier de la chaise de bureau, se crisse un peu. Elle doit rester droite et pourtant ne sait pas faire face. Elle n’était pas prête.
Dans sa tête elle écrit, pour penser ailleurs, pour penser autre chose.

[...]

Je ne peux pas m’empêcher de penser que tu n’auras jamais de telle photo sur ta table de nuit. Il n’existe nul part de papier glacé figeant Green, Elaïa et Anja Soul. Nous ne partageons même pas le même nom. Aucun de nous trois.
Les regrets me dévorent. Pourquoi t’avoir abandonnée ? Parfois dans le noir, je tremble en pensant à toi, en imaginant ton visage si pur et innocent. Pourquoi t’avoir laissé ? Pour te protéger. De moi. De ton père. Du monde. La raison avant le cœur.
Mais c’est si douloureux.

Ma fille, ma toute petite fille. J’aurais tellement aimé qu’il existe une solution plus simple, comme j’aurais tellement aimé que tu sois conçue dans l’amour et pas juste ce désir sale qui nous submerge, ton père et toi. On se l’ai dit. « Je t’aime ». Mais ce ne sont que des mots, juste des mots. Les mots peuvent être des armes, mais les mots peuvent aussi mentir.
Nous aimons nous vraiment ? Si c’est de l’amour, alors il est malsain.

Et pourtant, contre ça la raison ne peut rien. J’ai beau savoir, j’ai beau me haïr pour tout ça, ton père exerce sur moi autant d’attirance qu’une lumière attire un stupide moustique. Je l’aime et je le déteste, j’ai besoin de lui et il me révulse, je le veux et le repousse. Quand il est là, je fuis, quand il est absent, il me manque.
Green a pris la place du trou dans mon cœur. Et je n’y peux rien y faire. Je suis pieds et poings liés, âmes et cœurs enchaînés.

Ma tête dévie.
Et je ne peux m’empêcher de repenser à cette photo, désormais graver dans ma rétine, qui me brûle de l’intérieur. Cette photo qui fait mal, parce que le passé n’était qu’un tissu de mensonge. Cette photo qui fait mal, parce qu’elle n’est pas le présent. Cette photo qui fait mal, car le futur détruira tout.
Green me détruira comme je le détruirai.
Et s’il reste une partie de moi, nul doute que tu la haïras. Et je ne pourrais pas t’en vouloir.

[...]

La tête tourne trop et Anja ne contrôle plus rien. Une explosion au loin, un bruit de verre qui chavire dans les escaliers. C’est l’aquarium. L’aquarium tué par la télékinésie de la sorcière noire.
L’aquarium explosé, comme une lourde métaphore de cet amour que Diego n’a jamais su lui donner.
Et qu’elle ne sait désormais plus comment offrir à sa fille et son amant.

C’est une pluie d’étoile qui s’abat sur le meuble devant la chambre d’Anja. Le verre a explosé en plusieurs milliers de brisures qui se sont répandues sur le sol, poussière céleste argentée qui valse sur le parquet en bois.
Plus d’aquarium, plus de tête.
Le monde entier bascule autour de la sorcière qui ne sait plus à quoi se raccrocher. Ses doigts se crispent sur le dossier de la chaise qui la maintient encore, mais ça ne suffit plus. Elle sent ses jambes qui tremble et son corps qui lâche, qui chut lamentablement, prêt à percuter le sol de toute sa lourdeur.
Mais deux bras se referment autour d’elle.
Deux bras qui l’enveloppe, la supporte, la repêche. Deux béquilles autour de son corps fragile et de son esprit brisé. Green est sauvage, parfois brutal, mais il est là. Et la jeune femme, comme une enfant, fond dans les bras de son amant, se laissant porter contre son corps, ce corps contre lequel elle s’est battu, ce corps qu’elle a exploré de ses doigts dans les moindre détail. Ils se battent, ils baisent.
Ils se soutiennent.

- C’est juste que ça pourrait être plus facile, des fois, si tu te laissais être un peu plus toi. Si au lieu de te laisser dire que je te manque tu t’autorisais le droit de dire que c’est pas qui te manque, que c’est autre chose, que c’est tes restes d’humanité que t’as laissé derrière qui te manquent, que c’est ta fille, Anja, qui te manque.

Une flèche plantée en plein cœur.

- Peut-être que tu pourrais être toi des fois.

Les bras s’écartent alors, laissant la jeune femme déséquilibrée sous le coup des souvenirs et des mots. Incapable de tenir en équilibre, elle se retourne vers son amant, sa main se posant sur son bras, s’accrochant à son bras pour ne pas choir.

- Parce que je sais pas pourquoi tu m’as fait venir ici. Mais ne me traine pas derrière comme un boulet en pensant que ça me donne un aperçu de ce que t’as pu être, alors que ce que t’as pu être avant, tu l’as brûlé.

Basculement. Les mots de Green sont durs et résonnent contre les maux d’Anja.

- Alors brûle cette maison ou accepte ce que tu vois dans la glace

Grincement de dent, cette fois-ci la jeune femme s’est remise et sa main se sépare du bras du sorcier. Elle a retrouvé l’équilibre et le masque, retrouvé le contrôle du masque de fer qui la protège. Elle s’en veut à présent d’avoir laissé le cœur prendre le pas sur la raison et d’avoir ainsi laissé ses pouvoir percuter l’aquarium de Diego.

- Ce n’est pas si simple.

Ce n’est jamais simple avec Anja. La cheffe de Rosenrot détourne les yeux, son regard allant se perdre vers la fenêtre et les immeubles en pierre rouge de l’autre côté de la route.

- J’ai trop sacrifié pour revenir en arrière. J’ai pas le droit de me regarder dans la glace. Je peux pas laisser tomber mes idéaux, c’est trop tard. Elaïa ne doit pas grandir dans ce monde.

L’odeur de la poussière lui mord soudainement les sens et envahit son œsophage. Tout est cassé désormais dans la maison, tout est trop vieux. Il n’y a plus que des souvenirs poussiéreux, des mauvais souvenirs. Pourquoi être revenue dans cette maison ?
C’était sans doute une erreur.
La mâchoire se crispe alors que la jeune femme n’ose toujours pas affronter le regard de son amant. Son regard se perd au vague, vague à l’âme, droit vers sa fille.

[...]

Ce serait mentir de dire que tu ne me manques pas. Ton sourire, ton odeur, ton visage hantent mon cœur chaque jour. Il n’y a pas un instant où je ne pense pas à toi et à ta toute petite main, celle qui s’est enroulée naturellement autour de mes doigts lorsque je t’ai vu pour la première fois.
Je n’ai pas oublié. Mon accouchement, et toi, tout petit être glissé entre mes bras, porté contre mon cœur, minuscule poupon bercé contre moi. Je te revois bébé, calmement endormie alors que j’osais encore me glisser dans la maison de Mohamed, grâce à mes pouvoirs, jusque dans ta chambre, tel un ange veillant sur ton sommeil. Tu étais si belle ma fille.
Combien de temps ? Combien de temps depuis que mon regard n’a plus pu se poser sur toi ? Je n’ose plus venir désormais, j’ai trop peur que tu te réveilles et que tu m’aperçoives, que tes yeux soient teintés par la peur devant ta propre mère. As-tu déjà entendu parler de moi du haut de tes cinq ans ? Me vois-tu comme une terrible sorcière noire qui dévore les enfants pas sage et se glisse sous les lits tel le croque-mitaine ?

Ma fille, ma très chère fille. Je ne sais pas tous les ressentis que tu pourras avoir à mon égard. Mais ce n’est pas ça le plus important. Le plus important c’est que tu sois heureuse et libre de vivre dans un monde fait pour toi. Les sorciers n’ont que trop soufferts, dominés par les humains, assassinés sur des bûchers, obligés de toujours se cacher, se dissimuler, d’effacer leur propre histoire pour que l’humanité oublie.
Tout doit changer désormais, nous devons reprendre le dessus, retourner la situation, nous avons le droit à notre tour de diriger. Les humains doivent se plier devant nous et notre pouvoir. Un jour viendra où le monde magique régnera.
Un jour viendra où tu pourras être toi. Où tu pourras être libre.
Et heureuse.

Même si en attendant... tu me manques.

[...]

Anja libère enfin la fenêtre de son regard et plante ses yeux dans ceux de Green. Ce qu’elle rencontre la déstabilise un moment, juste assez pour qu’elle lâche ses tripes et étale ses véritables pensées.

- Elle me manque.

Dans sa poitrine son cœur rate un battement. Moment d’égarement.

Le feu brille au creux des prunelles du sorcier. D’aussi loin qu’Anja se rappelle de lui, de ce soldat un peu particulier qui est un jour rentré dans son bureau pour en ressortir après avoir transpercé la reine de son glaive, Green a toujours été ainsi. À fleur de peau, un brasier dans l’estomac ne demandant qu’à sortir pour se répandre, dévorer les êtres, manger les âmes. Un bouquet d’étincelles qui ne demande qu’une feuille de papier pour s’embraser et planter une lame sous la gorge blanche de la dame noire.
Les mots brûlent dans le cœur de son amant et le retour de bâton sera douloureux, insupportable. La jeune femme peut le voir, elle peut le sentir dans ce soupir qui traverse la gorge du sorcier, dans ses yeux noirci par l’amertume et les non-dits, dans ce cœur qui chavire au bord des lèvres.

- Je ne l’ai jamais vue.

Paroles abruptes en équilibre sur sa langue. Anja ne dit rien, elle écoute, le déluge ne fait que commencer. Elle sait la violence des mots qui risquent de sortir, reflet de la violence des maux qui hantent Green. Elle sait sa capacité à arracher les portes et à lui cracher ses erreurs à la figure. Le soldat n’a peur de rien, chien enragé qui défie son maître, qui mord là où ça fait mal.

- Je t’aime, mais je ne peux pas rester là, comme ça, deux pas derrière parce que je ne sais pas si je suis ton amant ou ton soldat. Je ne sais pas quand est-ce que j’ai le droit de te toucher, qu’est-ce que tu voudrais vraiment entendre de ma bouche, j’attends toujours un signe de ta part et c’est insupportable.

Toujours les mêmes discours, toujours la même rancœur. À demi-mot. Il lui en veut pour Elaïa mais il n’a pas le courage de lui balancer toute la vérité à la figure, de la traîner au sol comme elle le mériterait – sans doute. À la place, Green se cache derrière des mots vide de sens. Je suis un soldat. Je ne sais pas quoi faire. Ne me repousse pas. Mais ne m’ouvre pas trop les bras.
Qu’attend-il d’elle ? Une réponse ? Qu’elle lui dicte sa conduite, ce qu’il faut faire, comment se comporter ? Elle n’en sait rien. Elle ne connaît pas les relations saine, elle-même ne sait pas ce qu’elle doit faire, ce qu’elle doit dire. Anja est désarmée face à la vie. Donnez-lui cinq minutes et elle tuera un homme à main nue. Donnez-lui une vie et elle sera toujours incapable de se comporter correctement dans une société.

- C’est insupportable.

Imperceptible hochement de la tête. Oui ça l’est. pour lui comme pour elle.

- Comme avec Elaïa. Tu décides, je suis. Tu penses que ça peut être unilatéral une union ? Que tu peux faire disparaître n o t r e fille parce que ça te semble être le bon choix ?

Enfin les mots sortent, douloureux. Elaïa. Leur fille. Leur bébé. Et pourtant Anja a maintenu sa grossesse secrète, a accouché seule, à décider seule. Cacher cette enfant pour la sauver, pour tous les sauver. Ne pas l’exposer. Dissimuler. Toujours cacher.
Ne rien dire à Green.
À ce moment-là elle pensait encore qu’il n’en saurait rien, qu’il ne devinerait pas. Mais non, bien sûr que non. Le sorcier fini toujours par être au courant comme ils finissent toujours par revenir l’un vers l’autre. Roméo et Juliette maudits - pléonasme. La reine et le soldat attirés comme deux aimants, deux amants qui se dévorent inlassablement jusqu’à la fin des temps. Ils en reviennent toujours au même point.
Entre haine et amour.
Entre poings et cœur.

- Parce que si tu veux un soldat à ton service, appelle Bianco.

Evidemment, tout aurait été beaucoup plus simple si Allen Soul lui avait imposé Bianco. Un soldat simple, dans la seule motivation est de grader. Il se serait plié face à la reine. Sans doute auraient-ils fait chambre à part, ne se rencontrant dans le même lit que le temps de concevoir un héritier. Ils se seraient croisés dans les couloirs d’une immense maison, où même les rires des enfants ne résonnent pas, contrôlés par des nounous qui n’ont plus d’amour à offrir.
Un pantin contre un chien, la facilité contre la passion.
Pourtant, tel un insecte attiré par la lumière d’une ampoule, Anja ne peut s’empêcher de toujours se tourner vers Green. La passion dévore l’incompréhension et les différences. Elle fait tout oublier.
Mais la passion suffit-elle vraiment à tout combler ?

- Moi je n’en peux plus.

La lèvre de la jeune femme tremble à peine lorsqu’enfin elle se décide à répondre :

- Alors pars. Qu’est-ce qui te retient encore ?

Anja plante ses yeux froids dans le brasier. Ne pas se laisser dévorer, submerger par la douleur et les fêlures.
Partira, partira pas ?
Qu’adviendra-t-il d’eux deux ?

[...]

Aimeras-tu un jour comme j’aime ton père ?
Je ne l’espère pas pour toi. Car c’est un amour déviant, malade, fous qui nous bouffe l’âme. Le feu brûle si fort entre nous qu’un jour il nous réduira en cendre, jusqu’à ce que les tempêtes nous balaient. Oublié Green Soul. Oubliée Anja von Duisbourg. Ne restera d’eux qu’un jeu d’échec malfaisant et une enfant aux longs cheveux blonds.
Pourtant il nous est impossible de faire face à cela, de prévenir cette fin, de masquer la douleur. Nous ne pouvons pas partir. La folie nous attire, nous avons besoin l’un de l’autre. Reine, roi, soldat, qu’importe le grade c’est la folie qui réunit.
Aimant, amant, aimant, amant... À ce jeu-là il n’y a aucun gagnant.

Alors comment décrire ce qui nous lie ? Comment t’expliquer pourquoi ton père m’aime encore malgré les secrets, malgré ton abandon, malgré les mensonges ? Ne crois pas que Green ne t’aime pas, oh non ma fille, alors même qu’il ne t’a encore jamais rencontré, ton père t’aime sans doute plus qu’il n’a jamais aimé quiconque.
Je pense bien que tu pourrais être la seule raison pour laquelle il me quitte.
La seule goutte qui déborde trop.
La main capable de tirer assez fort sur les deux aimants pour les faire exploser. Les faire imploser. Car sois certaine d’une chose ; même si nous sommes tous les deux des êtres malades de l’amour et que nous peinons à exprimer, dire et comprendre nos propres sentiments, en particulier l’un envers l’autre, il y a un seul point commun vers lequel nous convergeons tous les deux.
Un seul point commun capable de nous séparer comme de nous unir.

Et c’est toi.

[...]

Le cœur bat fort dans la poitrine, encore trop humain. La sorcière ne parvient pas à maîtriser cet organe qui tambourine au rythme de ses pensées affolées.

- Et ne me dis pas que si tu restes, c’est uniquement pour ton père. Tu sais très bien que tu serais capable de te cacher et que, tant que je serai au pouvoir, il ne t’arrivera rien. Si tu restes c’est parce que tu as besoin de moi, autant que j’ai besoin de toi. Parce que tu ne peux pas vivre sans mon corps ou mes coups. Parce que, que tu le veuilles ou non, nous sommes tombés dans une spirale de fusion bien trop puissante pour que nous ne puissions la contrôler. Toi et moi. Green et Anja. Et non pas un simple soldat et une stupide reine de pacotille.

Balancé le jeu d’échec, balayés la reine, le pion, le fou. Tout échoue sur le sol, à nu, vérité qui éclate et qui fait mal. Des mots balancés sur les plateaux de jeu pour passer au-dessus des simagrées et défaire les métaphores. Il n’y a plus de place pour jouer.

- Je ne veux pas d’un amant ni d’un soldat à mes côtés. Je te veux toi, Green, cet homme instable qui n’a pas peur de me frapper et de m’arracher le bras. Je veux tes bras puissants qui sont capable de me plaquer contre un mur pour me baiser tout comme ils savent me rattraper pour ne pas que je tombe.

Elle tend une main, effleure une joue, hésite avant de laisser glisser la main, le long du visage, le long du cou, le long du torse.

- Alors si t’es pas prêt à faire tout ça, tu peux toujours partir. Mais il y a un jour où tu devras faire un choix, Green, parce que tu n’es plus un enfant. Tu devras te décider entre être près ou loin de moi. Mais tu ne pourras pas éternellement être coincé entre tes sentiments. Te laisse pas bouffer.

Sa main arrête son parcours, figée contre les abdominaux de son amant. Souffle court.

- Mais avant de faire un choix, avant de partir, sache que je suis désolée pour Elaïa. Pas pour ma décision, mais pour l’avoir prise seule.

Partira, partira pas ?
Ancrés à tout jamais dans le néant de l’éternel recommencement.

Partira, partira pas ?

Le couperet est prêt à tomber. La lame aiguisée brille au-dessus du cou et les yeux, fous, vrillent dans leur orbite. La foule est étrangement silencieuse, pour mieux laisser se répandre le bruit du cœur qui bat la foulée dans les poitrines. L’amour heurte, l’amour détruit, l’amour fait mal. Et la guillotine, toujours là, toujours présente au-dessus d’eux.
Combien de temps encore ?
Combien de temps avant qu’ils ne se lassent ? Avant qu’ils n’envisagent une vie sans l’autre, loin de l’autre. Anja suffoque face à son amant. En permanence immergée à cause de lui, il est paradoxalement sa bouteille d’oxygène dans la mer bouillonnante de la vie. Besoin de toi, envie de toi. Mais combien de temps encore ?

Toujours sommer, toujours vouloir, toujours exiger. Reconnais qu’Elaïa te manque. Laisse-moi entrer dans ta vie. Laisse-moi venir plus loin que ton lit. Green demande, Anja ne cède pas. C’est un dialogue de sourd autour de mots qui n’ont plus aucun sens désormais.
Avant elle savait comme les manier. Elle les utilisait comme des armes ou des caresses, pour amadouer Dorian, menacer ses ennemis, ordonner à ses soldats. Des mots précis qui traversent les tympans comme des lames sous la peau, rentrant dans les vaisseaux sanguins pour exploser.
Mais face à Green, tout perd de son sens.
Elle le regarde, sa main toujours égarée sur son torse. Elle a besoin de lui, peut-être plus que jamais auparavant. La sorcière a besoin de cet homme, de cet amant, de ce soldat. Tout son corps crie au supplice de ne pas sentir ses bras autour d’elles, son corps berçant le sien.
Anja aimerait redevenir une petite fille et se blottir.

- Ouais.

My baby shot me down.
Anja accuse le coup, toujours aussi droite, toujours autant elle. Pas un tremblement n’effleure les lèvres de la jeune femme, qui dévisage l’homme, sa main glissant, presque brûlée sur le torse, pour échouer contre sa propre cuisse dans un bruit mat.
Soit.
La colère met du temps à émerger parce qu’il lui faut d’abord accepter la manière dont il l’a repoussée, d’un simple mot. L’enfant en Anja ne comprend pas ; elle l’a amené ici, dans le lieu où elle a grandi, parce qu’elle avait quelque part besoin de lui, de son épaule, de cette force qui lui manque. Mais tout est balayé par un seul mot, dédaigneux, ce « ouais » qui fuit lâchement, lamentablement. Et le voilà qui tourne le dos et repart vers les escaliers, traînant, comme un fantôme qui s’éloigne.
Boursoufflement de la colère.
La sorcière sent lentement monter une forme de haine enfouie en elle. La noirceur de son âme suinte sur sa peau, alors que ses mains se crispent autour de son sac, un brasier dans le bide et dans le cœur. Elle ne peut pas accepter ça, elle ne peut plus accepter ça.
Retenir l’explosion, encore un instant.

Anja relève le menton, se redresse et glisse les lanières se son sac sur ses épaules. Après un dernier regard à la pièce qui l’a vue grandir, elle referme la porte et saisit son téléphone afin d’envoyer un rapide message à Frank : « Envoie une équipe récupérer les documents de Diego dans son bureau. Puis brûlez tout ».
Le regard de la jeune femme vient alors s’égarer sur les éclats d’étoiles qui jonchent le sol, glissés dans les poils de la moquette comme une colonie de poux. Un sourire malsain s’esquisse sur ses lèvres ; elle aurait aimé que Diego soit là pour voir ça, pour voir sa haine, pour voir son pouvoir.
Peut-être aurait-il finalement ressenti quelque chose à son égard.
Un tremblement ?

La cheffe de Rosenrot descend ensuite les escaliers, se dirigeant droit vers la porte de secours, la liberté, la bouffée d’air. Sortir de cette mer en furie pour retrouver la pollution rassurante de la vie et le bruit agressant du quotidien contre sa peau. Se raccrocher à autre chose pour laisser le brasier s’attarder sur des détails.
Rester dans le contrôle.
Sa main serre la poignée alors qu’elle la tourne, ouvrant la porte de son enfance, la porte du désespoir. Elle n’aurait pas dû revenir, et encore moins avec Green. Tout est détruit à présent. C’était une erreur.
Peut-être même bien que l’erreur a commencé le jour de ses fiançailles ?
Ses pieds se posent sur le paillasson, toujours sans un regard pour son amant. Anja hésite un instant, dévorée par la colère et la haine. Le vent s’amuse avec ses cheveux, caressant les mèches blondes presque innocentes. Enfin la sorcière se retourne, vrillant la glace dans le brasier.

- N’essaie plus de me changer. Je ne suis pas Chloé.

Frapper là où ça fait mal, mordre les blessures. Anja ne lui laisse pas le temps de répondre, refermant la porte dans son dos, séparant ainsi les amants d’une planche de bois.
Des aimants s’attirent-ils toujours au travers du chêne ?
Se repoussent-t-ils encore ?

La cheffe ne se pose pas la question et marche droit devant elle, sans se retourner à aucun instant. Leçon retenue, elle ne désire pas se voir transformer en statue de sel pour un dernier regard à son passé.
Que lui a-t-il dit déjà ?
Brûle cette maison ou accepte ce que tu vois dans la glace.
Glace explosée, Anja a balancé sa main contre le miroir, écorchant ses phalanges pour mieux se soigner. Il faut passer par-là pour se reconstruire ; tout brûler et recommencer.
Ciao Diego.
Et marcher droit. Droit vers la forêt de Grunewald. Ignorer les chemins touristiques et les enfants qui jouent. Ignorer le parc où l’emmenait jouer son père lorsqu’elle était toute petite, ignorer les souvenirs qui lui fouettent le visage comme les branches de sapin.
Se concentrer sur le cœur de la forêt.
Pour pouvoir tout relâcher.

La sorcière, sortie des sentiers battus se retrouve enfin seule et loin de tous en plein cœur de Berlin. La colère contenue dans la glace peut alors ressurgir, submergeant les arbres qui l’entourent, percutant les feuilles, l’écorce, la terre sur le sol.
Ballet naturel.
Les épines viennent taper contre la peau, dessinant des plaies contre la blancheur des bras. Mais Anja ne ressent même pas la douleur, trop occupée à laisser cet orage qui la terrasse sortir de ses entrailles pour rejaillir contre la forêt.
Et écrire, pour se calmer.

[...]

Quel con ! Quel con, quel con, quel con !
Peu de gens peuvent se vanter de m’avoir fait perdre mon sang froid et laisser les émotions m’envahir pour prendre le contrôle sur mes pouvoirs.
Pourtant ton père y est déjà parvenu deux fois.

Comment faire alors ? Comment vivre avec quelqu’un capable de piétiner mes sentiments d’un simple mot, avec un dédain qui transgresse toutes les règles du respect. Comment survivre à cet homme tellement complexe, perdu, déchiré ?
Nous ne sommes pas faits l’un pour l’autre.
Nous sommes trop cassés pour nous faire du bien. Inévitablement, on se déchire un peu plus, on ne fait qu’ouvrir les brèches dans nos cœurs pour les remplir de merde et se balancer à la figure les insultes. Un outil cassé ne peut pas réparer un jouet brisé. Et nous le savons pertinemment.
Et pourtant, on continue à s’aimer.

Putain. Pourquoi sommes-nous aussi cons ?

Rien n’a de sens. Cette putain de maison, cette putain d’enfance, ces putains de souvenirs. Même cette lettre qui n’existera jamais ailleurs que brièvement dans mon esprit est insensée. Je ferai mieux d’arrêter.
Et de continuer à briser. Toi, ton père, moi.

De toute façon, elle n’est bonne qu’à ça Anja. Qu’à faire du mal.

Des pas. Une présence, lourde de sens dans son dos. Avant même qu'il ne soit vraiment là, la sorcière le perçoit, un frisson caractéristique traversant son être. Pourtant, la sorcière noire ne bouge pas, lasse de tous ces mots, de tous ces maux. Lorsque Green saisit son bras, Anja se retourne, poupée de chiffon contre le corps de son amant.
Un pas et tout bascule.
Un mot et tout ondule.

- Désolé.

Désolé et c'est tout. Mais ça ne suffit plus, d'être désolé. Ça ne la console pas, ça ne peut pas la sauver. Green n'a jamais su manier les mots ; toujours, ça tombait, douloureusement, tellement loin de tout ce qu'Anja pouvait espérer. La sorcière, de son côté, n'a jamais été capable de faire autre chose que de noyer les gens sous les mots. Mais on peut noyer ses ennemis, pas ses amants.
Encore moins son amour.

- J’crois qu’j’sais pas faire autrement.

Incapables d'aimer, incapables de vivre, incapables de se supporter. Si les fiancés ne se retrouvent que dans les coups ou le sexe, c'est parce qu'ils ne savent pas communiquer, qu'ils ne peuvent pas se dire "je t'aime" en le pensant sincèrement, qu'il ne peuvent pas se laisser aller, l'un contre l'autre, simplement.
Ce sont-ils jamais aimé ?
Sans doute, à leur façon. Il a dû se passer quelque chose entre eux, un peu plus que de la simple attirance physique ou de la curiosité pour des êtres étranges. Mais peut-être également que ça c'est perdu, et que désormais, il ne sont plus rien que des fiancés qui se sont perdus de vue, des lambeaux qui se délitent, au rythme de la vie.

'J'crois qu'sais pas faire autrement'

Les mots de Green résonnent dans l'esprit de la jeune femme, alors que ses yeux tombent dans les siens, infinis gouffres, parfait reflet de ceux d'Elaïa. Lentement, ces pouvoirs se calment alors qu'elle tend sa main, effleure la joue, avec une infinie tendresse qui contraste tant avec son coeur brisé en mille morceaux dans la poitrine.

- Je sais pas ce qu'on imaginait.

Le coeur lourd bat dans le coeur de la sorcière alors qu'elle prend conscience de l'ampleur du désespoir qu'il existe entre Green et elle. Amour décharné et haine éclatante, ne sont-ils bons qu'à cela ?

[...]

Nous sommes perdus. Tout est perdu. À quoi bon s'acharner à l'amour quand on y est incapable. Jamais ton père ne pourra m'aimer ; il m'en veut trop. Pour toi, mais également pour des crimes que je n'ai pas commis. Pour lui, je représente Rosenrot, l'oppression, la mort de Chloé. Je suis la méchante sorcière qu'il traverse de son glaive, métaphore de nos ébats. Il prend plaisir à me voir jouir parce qu'il sait que c'est là que je suis le plus faible.
Le plus vulnérable.
L'espace de quelques secondes, alors que je succombe à ma petite mort, il est victorieux et vengeur de tout le mal qu'ont pu lui faire les sorciers noirs. Peut-être également qu'il voit une certaine perversité à baiser la supérieure de son père, l'être qu'il hait le plus au monde, peut-être d'ailleurs le seul qu'il hait plus que moi.
Parce que ton père me hait Elaïa, ça j'en suis certaine. Il m'aime aussi, peut-être. Je le fascine surtout et la passion le dévore trop pour qu'il ne se laisse submerger par la haine. Mais je le vois dans ses coups quand on se bat ensemble. Dans son poing qui vrille dans mes entrailles et qui cherche, sans fin, à m'aspirer.
Si je ne me protège pas, un jour il me détruira.

Alors que faire ? S'en aller ? En épouser un autre ? Un Cross, un autre Soul, un O'Callaghan ? Un soldat en pâte à modeler, manipulable dans tous les sens du termes. Un homme qui dormirait dans un autre appartement et ne serait là que pour les cérémonies officielles. Un homme qui pourrait coucher avec d'autres, autant qu'il le désire, du moment qu'il le fait avec discrétion. Il serait tellement plus simple de poser une couronne en carton sur une poupée de paille.
Mais ça ne règlerait pas les problèmes. Nous reviendrions toujours au même stade, passionnel. Mon mari aurait ses amants, mais moi j'aurais Green. Et nous n'aurions de cesse de nous tourner autour. Parce que je le désire et parce que je protège ce qu'il désire le plus au monde.
Toi.
Alors il vaut mieux l'épouser lui. Puis le laisser partir, abandonner cette partie d'échec ridicule. Se marier, laisser la guerre se terminer puis lui donner ton adresse. Qu'il parte, sans un regard, sans un mot, avec rien d'autre que sa fille et une maison isolée du reste du monde. Toi, il saura t'aimer ; il en a déjà été capable par le passé avec Myaw, avec Chloé.

Je n'aime pas me rendre. Ça ne fait pas partie de mon éducation ni de la culture des sorciers noirs. Mais parfois il faut reconnaître qu'il vaut mieux abandonner pour sauver l'essentiel. Sauver Rosenrot.
Vous laisser partir, toi et lui. Et redevenir Anja von Duisbourg, cheffe de Rosenrot cruelle et au sang froid.

Entschuldigung,

Anja

Le calme se fait dans la tête de la sorcière noire alors que le plan se met en place. Les pièces se pose les unes face aux autres alors qu'elle délaisse cet amour absurde. Elle l'épousera, puis le laissera partir, au bon moment, avec leur fille. En attendant, elle doit redevenir la reine sur son échiquier avec un fou à ses côtés.
Green ne pourra jamais être roi.

La jeune femme se penche en avant, ses lèvres attrapant celles de son amant, se laissant une dernière fois aller à la passion. Un dernier baiser, vrai baiser tout du moins. Pas un semblant d'ineptie pour lui faire croire que tout va bien, pour rassurer Allen et Aria. Deux coeurs qui s'entrechoquent une dernière fois avant d'aller finir leur course en poussière d'étoile sur les rochers. Un adieu, enfin.

- J'abandonne

Murmure dans leur tête alors que la télépathie qui les avait lié le jour de leurs fiançailles se manifestent à nouveau. Green entendra-t-il ?
Il faut aimer pour entendre ?
Et est-ce que le soldat comprendre ? Devinera-t-il le sacrifice de sa reine ? Non, sûrement qu'il ne comprendra rien. Green ne comprend jamais ; ni les mots, ni les baisers, ni les larmes qui ont un moment embué les yeux d'Anja avant d'être refoulées alors que les lèvres se séparent.

Terminé Anja et Green.
La reine a tout sacrifié désormais.