Mohamed était éclat, pétards lancés au milieu de jeux d’enfants, blagues et sourires grands et enveloppants. Avant. Il était désormais comme une pèlerine de laine lourde qui feutrerait la joie des autres, ceux qui s’aligneraient pour que leur joie ne face pas trop contraste avec sa peine, profonde, sale. Ou salie.

Harry avait toujours eu peur des fantômes, et la sanction à Little Angleton était double. Son mentor qui était flesh and bones mais avait laissé des pans de lui ailleurs, dans l’inaccessible, l’intangible contre trois manifestations étranges. Il avait peur mais il l’avait bien évidemment fermée ; il était bien formé. La peur n’empêchait rien et il se laissait la vivre. Il laissait les fourmillements le garder humain et vivant, surtout vivant. Elle galopait dans ses instincts et ça le rendait doué.

Quand un sifflement se dégagea du spectre sonore plat, son mentor (ancien mentor ? mentor pour toujours ?) se retourna vers lui et le garçon fit un léger signe de tête pour dire, moi aussi je l’ai entendu. Harry n’avait pas la magie de Mohamed et avançait avec prudence, les chaussures salies des trucs dégueulasses qui trainaient sûrement là. C’était un garçon du soleil et des rues riches de Londres, des parcs bien entretenus, des théâtres à l’italienne, des richesses que seuls les riches prennent pour acquises. Il fronça le nez, un peu dégoûté, quand un fantôme apparu, seul. Il ne ressemblait pas aux trois autres, il ressemblait au quatrième qui trainait derrière.

Harry claqua des doigts pour attirer l’attention de son mentor et fit un signe de tête vers le gars. Il était quasiment translucide et leur dit : je ne sais pas comment je suis mort et leva ses yeux pâles vers les deux sorciers : non, à vrai dire je ne sais pas pourquoi je suis mort. Harry se demandait un peu ce qu’il en avait à foutre, à vrai dire, de pourquoi il était mort l’autre, mais les trois frères se matérialisèrent un à un et il s’entendit dire à voix basse, s’interdisant de lire dans les pensées de Mohamed comme d’habitude j’dirais que y’a un horrificateur, je sens son pouvoir contre mon crâne comme le mien. et un… le feu. mais tu le sens non ? Peut-être que c’était une spécificité des horrificateurs de se sentir les uns les autres, peut-être une spécialité de Harry.

Peut-être était-ce juste un abruti prétentieux. yeah.

Il ne savait pas en quoi ça l’avançait de dire ça, mais c’était mieux qu’aucune info du tout. Le garçon avait entendu les feux à Londres alors c’était juste ce qui lui semblait être logique. Mais bon, la logique et la magie, ça avait tendance à pas coller souvent. Est-ce que Mohamed serait agressé par les pires horreurs que son crâne aurait en réserve ? Y aurait-il sa femme, ses enfants……. son




présent ?

Harry cilla, seul dans ses pensées entourant la tristesse de son mentor qu'il ne pouvait s'empêcher de ressentir également. Avoir pour présent ses pires horreurs. Damn.

Des odeurs de mercurochrome sur le registre de mes plaies

Le claquement de doigts du jeune anglais fit immédiatement réagir Mohamed. Ils avaient trouvé ce pourquoi ils étaient venus. Un spectre loqueteux flottait près d'Harry, Harry qui semblaient concentré, ou agacé, au choix. Les tombes humides n'étaient pas son environnement naturel, pas plus que le sien, mais le sorcier noir ne dis pas un mot. Le gamin devait s'endurcir un peu. Trois ans d'apprentissage, et toujours pas la motivation pour les trucs un peu crasseux, hein ? Il faudrait peut-être qu'il l'emmène un peu plus en vadrouille. Il n'avait pas mieux à faire de toute façon.

Comme des flammes vascillantes, apparurent trois autres fantômes à la suite du premier. Mohamed resta droit et raide, les considérant en même temps que ce qui lui restait de plus proche d'un gosse. Y avait Viola aussi. Mais Viola était en vadrouille.

Et eux, ces trois frères, c'étaient les enfants de qui ? Des enfants de gens comme lui et Selena, peut-être. Sauf que le père n'avait pas abandonné la mère, ou que la mère n'avait pas avorté, peu importait. C'était une autre histoire. Une histoire d'enfants mêlés qui avaient vécu -pas assez longtemps pour des enfants- et qui étaient morts. Bon. Croix ne pouvait pas avoir des -probablement- mêlés morts qui cramaient des sorciers. On ne savait pas jusqu'où ça pouvait aller.

Heureusement les ectoplasmes étaient bavards. Le plus mal en point des quatre -ouais, il y avait des stades de "mal en point" chez les morts, aussi contre-intuitif que ce soit. Se posait des questions sur le pourquoi du comment de sa mort. Légitime. Mohamed se retint de lancer quelque chose de cinglant. Diplomatie était toujours le mot d'ordre avec les décédés. C'étaient les êtres les plus suceptibles qui soient, dans son expérience.

Mohamed continua donc à ne rien dire, à se laisser ronger par son vide intérieur, à l'explorer.

Harry avait parlé. Il pouvait sentir les dons similaires au sien. Ce n'était pas donné à tout le monde. Mohamed ferma les yeux un instant pour déterminer si bourreau et/ou élémentariste de feu il pouvait y avoir. Oui. Le feu. C'était présent. Prudence, donc, Harry. Tu veux pas de nouveau te retrouver en IBMM pour brûlures graves mon coco joli. Il hocha la tête. Etrange qu'il soit tombé dans l'économie des mots ces derniers temps.

Peut-être car rien ne pouvait vraiment l'exprimer à présent. Mohamed fit un pas.

- Peut-être que c'est la haine qui vous a tué ? Qu'en pensez-vous ?

Mourir par haine, pour les convictions raciales d'autres, c'était la mort que donnait le sorcier, qu'il était fier de propager, sans scrupules. Mais il ne pouvait pas le formuler comme ça pour eux. Ils ne devaient pas nécéssairement savoir pour qui ils travaillaient. Les fantômes, c'était souvent de l'inconscient, quelque chose de brut, d'onirique ou de cauchemardesque. Alors il fallait parler calmement, lentement, chercher à savoir. Parfois les morts donnaient des réponses qu'ils ne pensaient pas avoir.

Il maintenait en parallèle une tension dans son corps, qu'il essaya de détecter aussi dans la posture d'Harry. S'assurer qu'il avait bien enseigner. La tension pour toujours être prêt à réveiller les bons muscles, pour se battre et dans certains cas, rares, pour fuir.