La vie est un devoir, accompli-le.
“Tout un chacun devrait éprouver du respect
en face de l’humanité qui souffre.”

On ne sait pas comment cela s'est passé. Il était perdu, à jamais. C'était ce que l'on avait dit. C'était ce qui était convenu. On avait même mis une belle photo dans un beau cadre avec une fleur éternelle devant et une bougie que l'on oubliait parfois d'allumer ou de remplacer, dans un coin de son bureau qu'occupait provisoirement Tom Hensworth, son secrétaire. Et bien qu'il ait prit les fonctions, il en refusait le titre. Après plus d'un an, la conclusion avait été brutale, la sentence irrévocable : on ne pouvait espérer éternellement libérer Declan Mystery et plus encore alors que la situation du Mystery Orphanage ne se résolvait pas, qu'Orpheo commençait à rentrer dans une guerre interne entre progressiste et conservateur. Les exorcistes qui avait côtoyé l'homme qui pourrissait dans les geôles de Croix avaient fait une cérémonie en son honneur, quand les choses s'étaient un peu calmées, et on avait continué, tant bien que mal. Alors quand le 21 avril dernier, une silhouette famélique, flottant dans un costume propre, le visage dévasté, les yeux décidés, avait franchi les portes du quartier général d’Édimbourg, une onde de choc silencieuse s'est propagée. On l'avait vu s'asseoir à son bureau après avoir salué tout le monde chaleureusement, demander poliment un café à Tom et commencer à traiter les dossiers, comme si le rapt n'avait jamais eu lieu, comme si plus de trois ans et demi ne s'étaient pas écoulés. Chacun y est allé de son hypothèse sans approcher un instant de la vérité. Et l'homme n'en parlait pas. Pourtant, les plus sensibles fixaient avec horreur cette cicatrice que l'on devinait après le col de la chemise, qui remontait dans la nuque et s'étalait un peu sur le côté gauche du cou, touchant à peine la mâchoire. D'autres se taisaient avec respect quand parfois on le voyait claudiquer un peu, la fatigue venant, ou le souvenir, on ne savait. On considérait cependant sans pitié cette canne qui l'accompagnait de temps à autre car il s'y appuyait comme si elle n'existait pas, avec une force et un calme incroyable. Et l'on s'était demandé si Declan était revenu d'un enfer qu'il taisait, s'il en était revenu complètement, entièrement. Mais il semblait être égal à lui même, impliqué dans les affaires et les hommes et femmes, défendant sa vision de la justice, pour tous et avec le minimum de violence possible, militant contre l'abolition de la peine de mort, de la torture et des abominations, disait-il, qui ramenaient les exorcistes à l'âge de pierre et qui ne les distinguaient guère de l'idéologie noire qu'ils combattaient. Il n'y avait ni respect, ni dignité, dans l'acte d'ôter une vie ou d'imposer une souffrance si la nécessité ne l'exige pas, et même encore, cela est injustifiable. Les semaines ont passé et l'étonnement a cédé à l'habitude. Mais rien ne s'oublie. Rien.

_________

- C'est tout ce que je peux faire pour vous, partez maintenant, ne vous retournez surtout pas.

Les mots d'Ethan Fever résonnent sombrement dans mes oreilles. Le tunnel est sombre, il parait interminable. On ne sait où il va ni d'où il part et cette incertitude continuera longtemps. C'est après ce qu'il semble une éternité que Paris se dessine à l'horizon. Dans la nuit, je pose un pied sur le sol magique du quartier général de la capitale française. Je ne demande à être reçu de personne, je ne convoque pas d'urgence et me contente de rejoindre le bureau des téléporteurs de garde. Je décline mon identité, mon rang et ma destination. Une jeune femme me demande le temps de finir sa tasse de café lyophilisé avant de partir. Pendant qu'elle avale de petites gorgées du breuvages brûlants, je subis son regard exorbité et ne peux que le comprendre. Je porte sur moi les lambeaux des vêtements qui me couvraient à peine, tachés de sang séché comme de sang encore bien rouge. J'ai l'air d'un déporté délivré de Buchenwald et je ne dois pas sentir meilleur. Quand sa main blanche se pose sur mon poignet maigre, le contraste me fait prendre conscience de la saleté qui me recouvre. Et l'instant d'après, nous sommes en bas de mon appartement. Elle prend une grande inspiration pour récupérer du grand voyage pendant que je me rappelle que mon logement avait été brûlé par Dorian. Je vois que des réparations ont été faîtes à l'immeuble, sûrement par les autres propriétaires. Je sais que je ne vais rien trouver ou presque, mais peu importe. Je prends congé de ma téléporteuse qui repart aussitôt. Elle se reposera sans doute pendant plusieurs jours. Un tel aller-retour, si loin, n'est pas toujours évident. Je monte les marches et pousse la porte après avoir récupéré les clés de secours à l'endroit où je les cache.

La surprise me prend quand je retrouve mon appartement propre, sans aucun meuble calciné, avec un frigo rudimentaire. Après avoir fait le tour, il est évident pourtant que personne ne vit ici. Ce sont toujours mes affaires, celles qui ont survécu. Un léger sourire prend mes lèvres hagardes. C'est étrange, c'est la première fois depuis combien de temps ? Tom est incorrigible. Il faudra que je pense à le remercier, lui qui, semble-t-il, n'a jamais perdu espoir. Mon corps tremblant se dirige naturellement vers la salle de bain. L'eau qui ruisselle contre ma peau me donne l'impression de revivre. Je n'ai pris de vrai douche depuis mon enlèvement. Le sang coule, la crasse s'efface. Et après un long moment, je sors, propre. Je contemple mon reflet dans la glace de plein pied qui me fait face. C'est un corps décharné, meurtri, faible, que je contemple. Je prends ma trousse à pharmacie et remercie mon envie de jeunesse d'étudier la médecine. Je suture les plaies qui nécessitent, pansent les autres. A l'aide d'un stylet et d'encre de chine, je trace quelques runes de soin. A nouveau, je capte mon reflet. Quelques bandages blanchissent ma silhouette, comme des tâches de pureté sur la souillure que je suis devenu. J'ai envie de vomir en voyant cela, mais il n'y a rien à vomir. Alors je contiens ma répulsion, d'autant plus quand celle-ci me submerge quand je contemple l'oeuvre de Dorian. Ce n'était qu'une sorte d'initiale, un C à ses débuts. C'est devenu un complexe de dessins emmêlés, de runes cachées, gribouillis inextricable et illisible. C'est une gravure dans ma chair. Sur l'omoplate, le C est encore visible. Et la cicatrice à peine cicatrisée par endroit, remonte dans ma nuque, tourne sur mon cou, agrippe légèrement ma joue gauche. Il est des blessures qui ne disparaissent pas, le sorcier noir s'en est assuré. Et le fantôme de douleur qui l'accompagne, cette pulsation incessante qui me ramène là-bas, restera également à jamais.

J'enfile un t-shirt et un jogging. C'est en voyant que le pantalon refuse de tenir sur mes hanches que je comprends la faiblesse qui a étreint mon corps. Les quelques pas qui me ramènent à la cuisine me semblent un marathon. Je sors des œufs et un peu de fromage râpé pour faire une omelette. Rien n'est pourri, le pain est frais. Tom doit passer très régulièrement. Cela me touche à un point que je ne saurais exprimer. Une fois le plat cuit, je me saisis de ma fourchette, un bout de pain beurré et me trouve face à un mur. Manger est redevenu insupportable. La simple vue de ce qui pourrait remplir mon estomac me révulse. Et cette idée qui m'avait saisi étant gamin, cette idée horrible que je ne méritais pas cela puisque Cillian était mort à l'époque, puisque Dorian m'a mit à terre, revient insidieusement. C'est une bataille physique et psychologique pour finir mon assiette. Je voudrais me haïr en paix, sans avoir à soigner ce mal dont on m'a accablé. Lorsque je m'allonge sur mon lit, les yeux grands ouverts, j'ai cette pensée d'avoir usurpé encore une fois ma légitimité. Et mon ventre se tord. Mon ventre plein que je voudrais à nouveau vide. Je n'ai jamais compris pourquoi, à l'époque, alors que je refusais de parler, de m'alimenter, pourquoi quand je montais sur la balance alors qu'on essayait désespérément de retenir la vie qu'il y avait en moi, j'étais heureux de voir qu'elle descendait encore et encore, comme si bientôt il n'y aurait plus rien à retenir.

La nuit a passé en réflexions, sans qu'aucun sommeil n'ai apaisé mes tourments. Quand le soleil se lève, je fais de même. Je me prépare machinalement un café et reprend un peu de pain. Le liquide chaud me brûle la gorge, mais quand il s'agit d'avaler du pain, quelque chose d'actuellement nourrissant, un refus se présente. Impossible. Je suis tétanisé. La peur côtoie la haine et la honte. Je jette l'éponge ce matin. J'ai eu le temps de réfléchir. Je me souviens combien cela a été difficile la dernière fois. Mais j'étais encore un enfant. Je n'ai plus cette chance. Je sais ce que je dois faire. La vie est un devoir. Accomplis-le. Les mauvaises pensées sont là. Je ne sais pas si j'arriverai à dépasser ce qu'il s'est passé. Je parle d'un point de vue personnel puisque pour le reste, rien ne viendrait ébranler la décision qui m'anime férocement. Le combat reprend. Je me lave rapidement, me rase sans pourtant trembler. Lorsque j'enfile mon costume, je constate à nouveau que je flotte dedans avec un ravissement malsain pour cette rancoeur que je nourri, elle. Je serre la ceinture pour que cela tienne, attrape mon manteau, rassemble mes affaires, et prend le chemin pour le quartier général d'Edimbourg.

Lorsque je passe la porte, il y a un instant de flottement. Et on me reconnait. Je salue en souriant tout le monde. L'étirement de mes lèvres me paraît de nouveau comme un geste oublié, mais je me force. Je m'installe sans un mot de plus derrière mon bureau, rangé comme je le range. La seule différence, quelques affaires de Tom trônent dessus, et cette photo morbide dans un coin. Je me relève pour l'enlever. J'ai à peine le temps de souffler sur la bougie et de mettre de côté ce qui ne m'appartient pas que Tom arrive en courant. Il me contemple, ahuri.

- Peux-tu aller me chercher un café Tom ? Un long, comme d'habitude... Sans sucre.

Mon secrétaire hoche la tête et pars. Aussitôt je regrette. Il y a comme un interdit qui flotte dans l'air. Sans sucre ? Je secoue la tête. Declan, sérieusement... Ma main droite se serre brusquement, avec toute la rage du monde. Je commence à lire les dossiers empilés. Tom revient, ferme la porte.

- Declan...
- On n'a pas le temps. Pas maintenant. Dis moi plutôt ce qui s'est passé pendant mon absence.

Je me cale dans mon fauteuil pour l'écouter. Et alors qu'il hésite, alors que son regard alterne entre mon corps décharné et ma cicatrice bien visible, je sais que la route sera longue, celle de la liberté, la mienne, la liberté du monde entier.

_________

9 juin 2017 - 19h27

Je serre le noeud papillon de mon costume sur mesure. En pensant à cela, un petit rire ironique résonne dans la salle de bain de mon hôtel. Sur mesure d'un mensonge. S'il devait vraiment prendre mes mesures, il monterait au monde un corps dévasté d'une faiblesse infinie pas une violence infligée. Quand je jette un oeil à la glace devant moi, mon reflet me renvoie celui d'un homme classe avec une lueur mystérieuse, une aura dû aux épreuves, mais pas la réalité. Si à cet instant, je laissais mon pouvoir s'effacer, comme je le fais quand personne n'est là, on verrait la réalité. Je ne l'ai dit à personne. Je tiens cette mascarade à bout de bras, tout seul. Mon corps est une épave, mon esprit affûté. Je fais attention à respecter le temps qui passe. Je sais qu'en deux mois à peine, il est impossible que j'ai recouvré l'allure que j'avais avant, mais j'affiche effrontément un espèce d'entre-deux, un homme dont le corps semble guérir et reprendre vie, reprendre cette force que j'ai dans la tête. Cela me coûte beaucoup d'énergie, mais c'est devenu comme une seconde peau.

Il est temps d'y aller. Je ne suis qu'à quelques minutes à peine du lieu de réception. Bien que je n'ai jamais eu l'attrait des mondanités, j'en ai toujours compris la nécessité. Je me glisse parmi les autres exorcistes conviés à ce gala. J'attrape une coupe de champagne avec la conviction féroce que je ne la boirai pas. Et je commence à parler. Je constate avec tristesse qu'Orpheo s'est étiolé. Les combats internes qui sévissent nous affaiblissent. La monté des conservateurs m'inquiètent particulièrement. Il semble normal à présent d'user des mêmes armes que nos ennemis. Mais je reste silencieux. Je peux faire de long discours, de ma chaise du conseil d'Orpheo, mais je ne fais pas de vague dans des soirées, et si je défends mes opinions durement, je ne fais pas l'outrage à ces idées que je réfutent de militer naïvement en hurlant ou en cherchant à retourner n'importe qui. Je quitte Jane Grey, chef du service maquilleur d'Orpheo. Elle m'a avoué que les maquilleurs sont débordés. Les petits éclats se sont multipliés et s'il est facile de les traiter dans leur complexité, leur nombre commence à être inquiétant, s'il ne l'était pas déjà depuis quatre ans maintenant. Deux femmes se dirigent ostensiblement vers moi et je les accueille avec un sourire. Alicia Roussel me salue. Quand je l'ai aperçue dans la foule, je l'ai invitée à me rejoindre d'un signe de main. Je me tourne vers sa compagne.

-Bonsoir Monsieur Mystery, je suis Elizabeth Porter, la femme de Mr Scrimgeour et vice présidente du QG Allemagne.

Pas un raidissement ne vient me trahir et je sers fortement sa main, avec assurance. Cormag Scrimgeour un homme d'une intelligence redoutable et d'une efficacité dangereuse. Le chef du quartier général Allemagne est connu pour n'être pas un tendre. Je ne lui fais pas l'affront de croire qu'il aime la violence qu'il peut montrer. Il la juge nécessaire. Et en cela, pour, lui, elle est juste. C'est sur ce point précis que nos avis divergent.

- Enchanté. Vous avez dû échanger récemment avec mon secrétaire, Tom Hensworth, au sujet de l'affaire Hugh-Gretchen ?

Silas Hugh, exorciste écossais et Loïse Gretchen, exorciste allemande, travaillant en tandem sur la transmission de documents sensibles, avaient mystérieusement disparus pendant deux semaines. Seul Hugh était rentré, en avouant avoir tuer Gretchen. La question est de savoir si elle avait effectivement vendue des informations à Croix, ou si c'était l'inverse, comme un mail envoyé par cette dernière semblait l'affirmer. Un faux ? Peut être. La justice magique essaye de démêler cette histoire, et cela nécessite l'accès à leurs bureaux respectifs, leurs affaires, leurs dossiers, qui dépendent respectivement de mon quartier général et du sien. Ce coup d'éclat récent ne me dit rien qui vaille. Encore un procès qui va réjouir les conservateurs. Mais je ne laisses pas le temps de répondre réellement à cela, puisque mon but n'est que de créer un lien entre nous, pas de polémiquer. Aussi la conversation partie sur des banalités plus sympathiques, quelques blagues et potins.

- SALAUD !

De même que mes collègues, je me retourne vers l'homme qui a prononcé cette insulte. Je me rembrunis en découvrant Gallagher. C'est un cri qui déchire le coeur. Je n'étais pas encore rentré quand l'exécution de son frère a été prononcée. Le silence se répand autour et moi même je ne dis rien. Selena Deslilas s'avance, comme pour tenter de calmer le jeu, en vain.

-VOUS NE MÉRITEZ PAS VOTRE POSTE, ELLES SONT OU VOS VALEURS HEIN ? ELLES SONT OU ??? CONNARDS !

Je sers ma flûte de champagne, encore pleine. Cet homme est la preuve d'une aberration de ce qu'on appelle la justice. Et l'on y croit fortement. Quand les hommes comprendront-ils qu'il n'y a là rien de juste à ôter la vie d'un homme ? C'est à croire que nous ne nous améliorons pas. Il est certain cependant, et je l'avoue aisément, que cela est plus simple, tellement plus simple. Et certain maintenant, que William Gallagher ne risque plus de nuire à personne.

-Ce qui est fait n'est plus à faire. Votre frère n'avait qu'à mieux choisir les personnes qu'il fréquentait ainsi que ses actions. Gallagher avait fait de mauvais choix de vie, de mauvaises actions, ce qu'il a subi était amplement mérité.

Il est dur de réfuter ce que Cormag dit. Mon don m'informe tout de suite qu'il utilise sa magie. Je ne sais pas si c'est à cause de cette connaissance que je n'y suis pas sensible, mais les persuasifs ne me font jamais rien. Je les 'détecte' toujours. Cependant, ce qui se passe par la suite me glace le sang.

- Imaginez que votre partenaire, ou votre enfant était mêlé ou humain. Imaginez que quelqu'un aux sombres desseins, aux sombres idées, tel votre frère, car il était dans une de ses organisations, décide de les tuer, comme ça, parce que, selon eux, se ne sont que des abominations de la nature. Vous en penseriez quoi ? Vous trouveriez cela intolérable, n'est-ce pas ? Pourquoi le fait que se soit votre frère devrait changer quelque chose à la sentence ? Imaginez que votre frère ou un de ses amis aient blessé un proche de quelqu'un qui se trouve dans cette pièce. Dites vous même que quelqu'un proche de votre frère à sûrement contribué à torturer M. Mystery, ici présent ce soir. Pourquoi votre frère devrait-il être innocenté alors qu'on aimerait tous, ici présent, tuer les gens qui font du mal à ceux qu'on aime ?

Dorian me regarde avec un sourire malsain. Son couteau tourne dans ses doigts, se faufile sur mon dos et sa lame trace les lignes. Quand le dessin se termine, la main du sorcier noir se pose sur mon épaule, non comme un geste d'apaisement, mais pour y insuffler la magie qui donnera naissance aux runes. Le hurlement qui résonne dans la pièce est transperçant et j'espère que Clyde ne l'entend pas. Depuis que mon frère est là, je n'oppose que peu de résistance. A chacune de mes petites rebellions nécessaires pour piquer l'intérêt du chef de Croix, c'est la raclée. Et quand Orpheo le contrarie, il se tourne vers moi pour se défouler. Il enlève sa main et j'ai le malheur de tenter de le frapper, comme une défense réfléxe. Le poing qui s'abat dans mon ventre me plie en deux et me laisse à terre. Les coups pleuvent ensuite. Et sa voix plane comme une sentence. Tu verras, dit-il, je sais me réinventer, toujours. Il laisse mon être tremblant sur le sol. Les esclaves se chargeront de me ramener dans ma cellule. Maintenant que je suis marqué à jamais, c'est comme si je lui appartenais. Et il s'en va, sifflotant tranquillement.

J'essaye de me contrôler. Un peu mal peut être. De ma main libre, je palpe machinalement mon cou pendant une seconde où la palpitation douloureuse s'intensifie. Raidis par l'apostrophe, je tente en vain de me détendre. Cormag Scrimgeour rejoint sa femme, lui chuchote quelques mots et s'adresse à moi avant de se volatiliser. Pendant que mes yeux le suivent, je me contraints à ne pas abaisser mes défenses. Mon pouvoir clignotte deux secondes. Je prie pour que personne ne l'ai remarqué, que tous pensent à une hallucination après ce qu'il vient de se passer. Je délaisse ma coupe de champagne. L'avoir à mes côté m'est insupportable.

- Charmant.

Je n'ai pu m'empêcher de grincer avec ironie. De quel droit osait-il me prendre à partie ? De quel droit se revendiquait-il pour me prendre comme porte drapeau ? Il m'a publiquement mis de son côté, un coup de maître. Je n'ai rien à répondre, je ne peux dire quoi que ce soit, on trouverait de quoi me discréditer. Je ne peux prendre la défense de l'exorciste qui l'a attaqué et défendre à présent mes idées contre la peine de mort qui 'évite aux individus qui m'ont fait du mal' de continuer serait mal perçus. J'ai le regard encore fixé sur la scène qui est pourtant fini. Je bloque mes souvenirs qui me hantent encore. Le contrôle revient petit à petit. Et dans mon ventre creux se tord quelque chose d'incompréhensible.

La vie est un devoir, accompli-le.
“Tout un chacun devrait éprouver du respect
en face de l’humanité qui souffre.”

Je me perds dans des pensées sombre. Quel triste personnage ! Mal engoncé dans mon costume encore flottant malgré qu'il ai été taillé avec le corps que j'ai fait semblant de retrouver, j'ai l'air d'une grande épine dégingandée, planté dans le sol. Mes jambes sont droites d'une fermeté que je leur impose. Je pourrais trembler sous le coup des souvenirs encore récents. C'était il y a deux mois, bordel ! Avait-il besoin de me replonger dans ce marasme noir ? Je sais que le directeur de Berlin n'y songeait guère, ce n'était clairement pas personnel. Cela n'en est pas moins douloureux pour autant. Son éloignement est un soulagement cependant. Je ressens l'emprise peu forte sur moi-même de son don s'effacer complètement. C'est comme retrouver une clarté d'esprit qui heurte. Il était si simple de se laisser bercer par ses douces paroles vindicatives. Alors, que ce voile léger se dissipe, je retrouve totalement ce que je pouvais penser et la vérité transcendant ses paroles résonne encore dans mes oreilles. Alors que Selena Deslilas raccompagne l'homme après s'être platement excusée dans une prouesse diplomatique, les discussions des exorcistes commencent à reprendre. Et ce qu'il s'y dit me terrifie.

Il a raison, non ? C'était une belle démonstration de force. Les conservateurs devraient être plus nombreux. On est trop mous, il faut vraiment réagir, frapper fort. Le feu par le feu, c'est ça, l'expression. Tu as vu la tête de Declan Mystery ? Je n'ose pas penser ce qu'il s'est passé. Et la cicatrice, là, qui remonte sur la gorge. C'est effroyable... Non, vraiment Scrimgeour est peut-être dur, mais il a raison. Et le débat tourne en boucle alors que je reste silencieux. Je comprend ce qu'ils veulent, ce qu'ils disent, ce qu'ils supposent. C'est d'une évidence naturelle, d'une facilité déconcertante. Et pour autant, doit-on céder à la facilité quand elle nous tend les bras ? Pour moi, c'est la réelle question. J'entends, ce qu'ils murmurent à peine. Je l'entends parfaitement. Mais peut-on construire un monde meilleur sur les débris de la violence ? Les fondations seraient pourries, bancales. Il n'est pas question, pour ma part, de reproduire les comportements des sorciers et humains noirs. Les fondements de l'exorcisme repose sur la compassion. Nous essayons d'amener les Poltergeist à la lumière, le but n'a jamais été de les éradiquer purement et simplement. Mais cela même, les conservateurs le remettent en cause. Il faudrait, selon eux, faire que ces âmes perdues soient détruites, purement et simplement. On ne devrait pas perdre de temps à leur montrer le chemin. C'est sûr que l'on risque d'y perdre une efficacité, mais on y perdrait aussi nos âmes à nous... Les deux femmes avec qui je discutais reviennent et pose la question.

Malgré moi, je frémis. Que répondre à cela ? Je n'ai pas d'autre choix que de mentir, encore. Je dois vraiment avoir l'air mal. C'est que mon visage s'est fermé, ce visage encore émacié, coupant aux pomette. C'est que mon corps pourrait vaciller d'un moment à l'autre, tant il reflète encore la faiblesse qui m'a pris et qui m'enserre encore. Je voudrais faire comme si cela n'avait pas d'importance, mais cela paraîtrait trop gros. Je réfléchis à toute vitesse sans parvenir à trouver une solution. Le contact d'Alicia, en sa main sur mon bras, apaise cette impasse dans laquelle je me trouve et agit comme un baume sur la panique qui commençait à grimper. Je ne veux pas me perdre dans ce que je pourrais raconter. Et je décide d'opter pour ce qui me paraît la meilleure solution : un semi-mensonge. Ce n'est pas très reluisant, mais je ne vois pas d'autres possibilité, ce soir. Si mon trouble continue, je risque de vendre totalement ma couverture et mon pouvoir effacé révélerait l'atroce vérité. Cela n'arrangerait rien, ou les affaires des conservateurs déjà bien aidées.

- Ca ira.

Je pose une main osseuse sur celle de la jeune femme et regarde avec un œil brillant de ce que j'espère être de la force, les deux exorcistes qui me font face. Les deux me semblent tout à fait opposées et il y a quelque chose de dérangeant en cela. Ce n'est pas que la différence soit un mal, mais nous sommes sensées représenter chacun Orpheo. Certes, nous le faisons à notre manière propre, mais l'entente entre les diverses façons de penser n'est plus la même. La discorde est là, comme un schisme à venir. La violence de nos divergences pourraient nous emmener à pire qu'un éclat comme ce soir, que la mort d'un homme qui a commis une faute. Je songe à cela avec horreur. C'est que je trouve certains, pas tous, conservateurs, si prompt à appliquer torture et peine de mort, à banaliser la vie comme si ce n'était pas un sacrilège de la violer, la briser... Le feu par le feu... Il faut respecter l'ordre établi ou en subir les conséquences, n'est-ce pas ? Alicia répond à des questions, mène des débats tout en gardant un calme olympien, usant de diplomatie et je lui suis reconnaissant de faire ce que je ne peux faire à cet instant précis, trop encombré dans mes ressentiments. Je reste à côté d'Elizabeth, avec la sensation qu'il faut que je dise quelque chose. Je murmure :

- Je n'ai sans doute pas les mêmes idées que votre mari, mais je n'aurais surtout pas eu l'audace de faire usage de mon don pour orienter les idées dans une soirée officielle d'Orpheo. C'est un don à manier avec précaution et parcimonie.

Je sais que mon avis sera mal reçu, mais il a fallu que je la ramène. Je ne pouvais rester silencieux face à ce qui m'a outré. Après tout, le directeur n'a pas laissé le choix aux exorcistes présents de se forger leur propre opinion. En quoi est-ce bien que de faire cela ? Cormag Scrimgeour a peut être envie de défendre ses idées, mais ses idées s'ancrent dans notre organisation qui veut défendre la vie et la liberté. Ce n'est pas ça, la liberté.

La vie est un devoir, accompli-le.
“Tout un chacun devrait éprouver du respect
en face de l’humanité qui souffre.”

Un mince sourire répondit à la sollicitude d'Alicia Roussel. Je n'avais que cela à lui offrir. Ça ira. C'est une promesse en l'air, deux mots balancés à la va-vite. Quelque chose en moi frémit de ses paroles. Je ne voulais pas avoir l'air fatigué, je ne voulais pas que l'on me prenne en pitié. Pourtant, le regard que la sous-directrice me lançait alors me semblait emprunt d'autre chose que je n'aurais su définir, mais qui me heurtais en moi-même. Il n'y avait là qu'une impression, un reflet de mes propres peurs que je n'hésitais pas à projeter pour en tirer de hâtives conclusions. Il aurait été étrange de dire que la réalité se distendait autour de moi, que ce qui me paraissait vrai avait la teinte morose des sombres pensées qui remuaient dans ma tête, mais c'était ce que je vivais à présent, le regard dans le vague. Ma concentration s'éclipsait pendant que je tentais vainement de chasser ces chimères qui obscurcissaient mon jugement. J'aurais aimé répondre à son invitation, mais le tumulte de la soirée m'en empêchait, trop perdu dans mes spéculations insaisissables. Je ne pu qu'hocher la tête et ne rien dire. Et lancer un reproche qui menaçait de poindre depuis l'intervention de Scrimgeour, à l'attention de sa femme.

Je ressentis le froid, celui qui s'installe, insidieusement. Mais Elizabeth Porter ne semblais pas fâchée, pas outrée, plutôt amusée. Je ne savais si la remarque que j'avais glissé à son oreille, assez forte cependant pour qu'elle soit entendue d'Alicia, lui déplut fortement. Je ne savais si j'avais alors poussé le bouchon un peu trop loin ou si la situation m'échappait totalement. Ce qu'avait fait Scrimgeour n'était pas passible de réprimande officielle, car chaque exorciste se devait d'apprendre à se maîtriser, à savoir se protéger de la magie, mais il n'en restait pas moins que cela n'était pas très apprécié. Il ne s'agissait pas réellement de tricherie, personne cependant n'aimerait être manipulé. Le reproche était dur, sans doute contre toute diplomatie, mais la fatigue et l'agacement que cette soirée m'avait amené à éprouver avaient affaibli mes réserves. Je suis habituellement plus adroit, plus subtil à manier les mots et à ne pas heurter les politiques adverses. Intérieurement, je me réprimandais de cette faute, mais en surface, je continuais à afficher un visage de marbre, comme perdu au loin, tentant de contenir la colère qui animait ma remarque. Ce que j'avais dit était vrai. Je l'avais simplement très mal amené. Elizabeth prit congé d'une remarquable façon, pour quelqu'un qui venait d'essuyer ce qui aurait pu passer pour une insulte si elle l'avait prit comme telle. Déconcerté de la tournure que prenait les choses et de ma propre erreur, je ne pu que répondre d'un ton monocorde :

- Moi de même. Il n'y a pas d'urgence, les documents que vous nous avez fourni pour le moment sont encore à l'étude. Je vous remercie de votre collaboration.

Un mal de tête commençait à monter, à pulser contre mes tempes. Alicia conclu la conversation avec une touche bien plus positive que la sombre neutralité que j'avais adopté. Je ne pu m'empêcher, une fois Elizabeth partie, de lui lancer un coup d’œil reconnaissant. Si je n'avais pas été très fin, elle avait pu arrondir les angles, sans pour autant être fausse comme j'aurais pu l'être alors, noyé par les souvenirs et la révolte qui avaient suivis la scène qui s'était déroulée ce soir. Je ne pu qu'être spectateur de la fin du gala, répondant ici et là aux diverses sollicitation, restant à moitié muet lorsque l'on venait s’enquérir de cette affreuse période qui avait dû me secouer. Oui, Scrimgeour était peut-être dur, mais n'avait-il pas raison de l'être ? En grinçant des dents, je m'éclipsais de chaque conversation en prenant soin de ne froisser personne. Ma mauvaise humeur, cette tristesse soudaine et non professionnelle devait être causée par le traumatisme revenu à la surface. Un homme brisé. Je n'étais pas sourd aux murmures et ils me répugnaient proprement. Mais je faisais mine, mine de ne pas avoir entendu, mine de reprendre la contenance que je n'aurais jamais dû perdre. Et lorsque le gala fut totalement fini, que la plupart était déjà partis et qu'il me semblait alors raisonnable de m'en aller aussi, mon masque si rigide était imperturbable, comme un fantôme avec une consistance. Alicia revint me serrer la main, sans doute aussi sur le départ. Et à nouveau, sans que rien ne semble donner une raison à cela, le masque se brisa quelque peu, laissant entrevoir un jeune homme sympathique et joyeux, spectre de celui que j'étais, usé et accablé par les événements.

- Je vous remercie, pour tout à l'heure.

Ma voix me sembla fluette, enfantine, loin du directeur d'Orpheo que je devais représenter. Mais devant cette femme, il me sembla impossible d'imposer une image forte et dur. Après tout, je n'étais pas Scrimgeour, je n'étais pas imperturbable, et je n'étais pas entier.

- Je vous prie de m'excuser de ma réaction. C'est avec plaisir que j'accepte le café. Bonne nuit également.

Et je m'en fus dans la nuit de Paris, singulièrement largué par mes émotions trop vives. L'échine courbée, le poids d'un monde violent sur les épaules, il me sembla que j'entamais un chemin tortueux et que l'avenir n'était pas prêt de s'éclaircir.

Il n'y a pas de nuit qui ne se termine.