Il n’a pas dit ça pour avoir une réponse — a-t-il seulement dit ça pour exprimer finalement la vérité ? Pour sortir ce qui était dedans, pour une fois, pour être honnête avec Allen. Parce que Allen soit je suis fou soit il a fait genre de pas voir il a fait genre de pas comprendre et il peut pas dire qu’il y a pas participé non plus parce qu’on n’embrasse pas les gens pour rien, dans l’urgence, dans une chambre d’hôtel, surtout pas moi, surtout pas moi, surtout pas moi. Comme il n’attend pas de réponse, de retour, de oh moi aussi, rien, il laisse juste le temps couler sur lui.

« Tu…. T’as l’air tellement détendu. »

De tout ce qu’il aurait pu imaginer comme réponse, cela la est la dernière. Elle ne compte même pas comme les choses qu’il aurait pu formuler dans sa tête à vrai dire. S’il avait été une machine, il aurait grincé sec. S’il avait été un ado, il aurait sûrement hurlé, mais quoi ?! entre le désabus et la colère, la rancoeur même, mais il n’a jamais été ni l’un ni l’autre et il laisse juste petit à petit partir l’air de ses poumons. Heureusement qu’il n’avait pas construit une maison d’espoir, il aurait dormi à la rue ce soir.

On a dit couché les émotions.

Couché.

« Je retire mes précédentes paroles, je suis désolé je savais pas. Et… Ça me touche vraiment. »

On est à deux doigts d’un merci. D’un merci super. D’un cool ça me fait plaisir. D’un ok d’accord je suis très content de ce que tu me racontes là l’ami mais vraiment je me sens pas au milieu de la discussion j’ai l’impression que je suis même pas un participant mais ça me fait chaud au coeur, ça me va droit comme ça dans le palpitant bouboumbouboum qu’il fait.

« Vraiment beaucoup. »

Je regarde l’autre s’agiter en me sentant de trop, subitement trop incarné, trop présent, trop alcool trop tout trop je suis là face à toi et j’existe et ça serait plus cool de pas exister et ne pas vivre ce moment, pourquoi est-ce que je resterais face à toi quand vraiment je n’ai pas envie d’y être ? Il avale soigneusement sa salive.

« J’arrive pas à déterminer si tu parles encore du passé ou si y’a une part de présent et je forcerai pas la réponse. J’me rends juste compte que même avec tes mots, j’arrive pas à me résoudre à te dire que c’est fini. Mais… C’est ok, pour la demi-décennie, peu importe, j’irai pas jusqu’à m’imposer dans ta vie, on se verra pas souvent. »

À deux doigts de.. ne pas se faire plaquer ? D’être empêché de le plaquer ? Comme si ça voulait dire quelque chose j’arrive pas à me résoudre que c’est fini alors que c’est pas ce qui est en train de se passer c’est pas ce que j’ai dit c’est ses conclusions à mes vieilles piques. Mes vieilles piques pour le blesser. Comme là, là. Il sort pas de sa grotte il me regarde derrière une vitre. Il s’engage pas.

Il se dit aussi que si lui, il ne s’était pas autant engagé, il n’aurait pas autant mal au coeur. Il ne savait même pas jusqu’à aujourd’hui que c’était possible. Il le fixe avec une intensité renouvelée, sachant que ce n'est visiblement pas tout ce qu'il a à dire. Il le fixe aussi fort qu'il peut.

« On se refera des mandalas juste sur le sable de Pologne. Så får vi se. »

Le visage de Simje se chiffonne un peu, légèrement, cet air sincèrement blessé s’ancre sur ses sourcils et soulève légèrement sa bouche avant qu’il ne souffle à nouveau. Il ferme doucement les yeux, sentant quelque chose se terminer. Il porte la main à la brûlure sous sa peau la douleur à son avant-bras. Il hoche la tête (pour lui même ou pour son interlocuteur, l’autre, l’étranger ? aucune idée) et se lève, lui offre un demi sourire parce que c’est tout ce qu’il a en stock.

— Salut Allen.

Et il est parti.

« Salut Allen »

Les deux mots tombent comme une enclume dans mon ventre, éclaboussant au passage les parois de mon estomac d’un acide hautement corrosif. Lorsqu’il se lève, mon corps s’apprête à répéter la scène comme une boîte à musique reprend le premier couplet. Mais la petite voix cette fois-ci trouve sa place, se fait entendre avec son porte-voix et me tétanise. Les trois doigts sont à peine levés qu’elle me murmure à l’oreille, cruellement juste.

Et tu lui diras quoi ?
Reste, ne pars pas !… pour la troisième fois ?

À quoi bon ? Je n’ai rien de plus à lui soumettre, pas d’argumentation, pas d’excuses. Il m’a annoncé ses sentiments et je les ai réceptionnés. Peut-être aurais-je dû me taire, opiner de la tête et répondre « pas moi, en effet. » mais aucun organe n’aurait supporté ce mensonge éhonté, quand bien même la tête demeurerait persuadée du contraire.

Il se lève. Il se lève et il part tandis que je reste sans comprendre, comme toujours. Je n’ai jamais les mots justes avec lui, jamais. C’est un échange qui sous-entend des milliers de non-dits, des mots d’une même langue prononcées par les voix de deux étrangers. Le temps est passé et les dialectes se sont encore éloignés, jusqu’à ce « salut », paradoxalement universel.

Il disparaît du café et je souffle de nouveau, pour expulser l’air des poumons, l’air vicié que l’on a gardé trop longtemps, avant de me prendre la tête dans les mains. C’est étrange, mais la sensation est la même, exactement la même qu’un râteau. Et un vrai, alors que la situation devrait être inverse. Mes mains sont moites, mon palpitant s’emballe tandis qu’un couteau me cisaille les entrailles, avant d’en faire des spaghettis que l’on ramasse entre fourchette et cuillère.
Mais c’est moi qui l’ai repoussé. Bien qu’il parlait au passé. Je chasse immédiatement la pensée de ma tête. Pas envie d’y réfléchir, pas envie d’analyser, de décortiquer. C’est fini après tout, non ? Qui osera demander à l’autre de se retrouver ? Quelles seront nos réelles discussions après un échange comme celui-ci ?

Je finis ma boisson en silence et appelle Phil. Je sais que le travail aura raison de tout, même des peines de cœur. Surtout, des peines de cœur. Je ne comprends pas Sim. Je croyais le connaître mais… je me suis planté sur toute la ligne. Comment a-t-il pu me cacher quelque chose d’aussi gros que l’amour ? Comment ai-je pu ne pas m’en rendre compte ?

« Alors ces runes ? »

La voix de mon co-directeur résonne dans le combiné et me réveille subitement. Les runes. Ah oui, les runes. C’était l’objectif premier de cette réunion, de la raison même pour laquelle Simje m’a contacté et c’était parti d’un rien, c’est lui qui m’a demandé, gentiment, de venir et… j’ai… J’ai tout voulu savoir.
Maintenant j’en suis là, à me repasser les derniers échanges en boucle, à trouver de meilleures formulations ou simplement me taire, pour remonter encore plus en avant, pour finalement me dire que mon idée, cette invitation, était foireuse dès le départ. Que j’ai tout précipité dans le ravin de moi-même, fidèle habitué à récupérer les informations directement dans la tête des gens, cette fois-ci forcé de trouver des justifications jusqu’à présent inutiles à ma curiosité maladive.

« C’est fini, je rentre à Ottawa. »

C’est fini.
No more.