Le trajet en train était déja flou dans sa tête, comme déjà avalé par une autre vie. Ne lui restait que des lambeaux, comme des sensations : les paysages qui défilaient à toute vitesse, la voix énervée d’un conducteur quand elle avait avoué qu’elle n’avait pas pensé à acheter de billet – mais aucun souvenir de l’amende payée – le poids de l’herbe qu’elle aurait aimé pouvoir fumer dans sa poche, la chaleur du téléphone sur sa cuisse, en mode vibreur, qui la faisait sursauter au moindre frisson.
Elle avait espéré, tout le trajet, que Louis lui écrive. Qu’il outrepasse ces quelques mots lâchés sur une porte qui se claquait – Ne le fait pas. – et l’appelle, lui écrive, la rassure. Mais lorsqu’elle retournait le terrible engin, c’était simplement Luka qui lui demandait son heure d’arrivée à la gare de Londres, son médecin qui lui envoyait un certificat pour qu’elle puisse arrêter le boulot quelques jours – pour les cours, la liberté académique suffirait – ou Leah qui lui disait de repasser quand elle voudrait… Leah qu’elle avait embrassé, comme ça, en plein bibliothèque, comme pour se brûler la langue.

À son arrivée à Londres, les bras de Luka avait été son refuge, son ancrage et tout le reste avait disparu. Elle n’avait rien raconté par message, pas parlé de Louis et, même pendant le trajet en métro, n’avait pas abordé le sujet de la tristesse qui lui broyait le cœur. Mais peut-être que Luka avait deviné – sans doute. Elle la connaissait suffisamment pour lire cela en elle, malgré les kilomètres qui les séparaient désormais.
Sous les yeux de Carla, Londres s’était déroulée, avec sa foule de gens, de touristes et de lumières. Autant de stimuli qui la rendait aveugle et, lorsque son amie glissa sa clé dans la porte de chez elle, elle se rendit compte qu’elle aurait été bien incapable de refaire seule le trajet qu’elles venaient de faire.
Les lambeaux de son cerveau déjà partis dans d’autres limbes alors qu’elle n’avait même pas encore fumé.

– Salut.

Carla dévisagea le jeune homme qui lui faisait face dans l’entrée, un poids étrange sur l’estomac ; il lui faisait penser à Jeremy. Pourtant, il ne lui ressemblait absolument pas, mais désormais tous les adolescents la faisait penser à Jeremy, au souvenir de lui qui se délitait en elle, d’un gamin en train de devenir adulte, entre deux âges. Owhen – Carla ne l’avait vu qu’en photo, mais ça ne pouvait être que lui – n’eut même pas le temps de répondre que la tête curieuse de Maël arriva à son tour, portée par ses huit – neuf, dix, elle ne se rappelait plus bien – ans. Nouveau poids en elle. Une famille avec des enfants ; même si elle savait à quel point ça pouvait parfois peser sur Luka, que tout n’était pas facile et qu’elle même était certaine de ne jamais désirer cela, elle ne put s’empêcher de se dire que c’était la vie qu’elle n’aurait jamais qui s’étalait sous ses yeux. Comme si un Louis de quarante ans allait arriver à son tour, embrasser Carla, attraper Mael pour le faire tournoyer dans les airs avant de dire à un Owhen boudeur d’aller réviser le bac.
Tout se mélangeait dans sa tête et elle dut aspire une grande goulée d’air pour ne pas sombrer.
Mal à l’aise sur ses jambes, avec le sentiment d’être en décalage de ce tableau familial, elle vacilla un peu puis posa son sac dans un coin, fit quelques pas jusqu’à la cuisine où ouvrit le robinet pour se laver les mains, comme pour se donner une contenance. L’eau fraîche la rassurait, montant jusqu’à ses poignets pour la dévorer entièrement. Mais son corps lui n’était pas dupe et, sous ses paupières encore boursoufflée par le matin-même et le trajet en train – il lui semblait avoir pleuré, mais c’était flou aussi –, les larmes commençaient déjà à se réchauffer.

Les voix de Luka et Owhen décoraient l’appartement comme une pièce de théâtre. Accrochée malgré elle à leur échange, Carla se rappela sa propre jeunesse, lorsqu’elle piquait des sous dans le porte-monnaie de sa mère qui était bien moins perspicace que son amie. Des billets qui passaient dans l’alcool ou dans les clopes… Tous les parents du monde faisaient-ils semblant de ne pas apercevoir leur propre jeunesse dans les bêtises à peine dissimulées de leurs ados ? Ou oubliaient-ils sincèrement leurs propres éclats ?
Au prénom de Leah, la jeune femme sursauta presque, comme si elle avait été surprise avec les lèvres encore mouillées par celles embrassées le matin-même. Mais ce n’était pas la même personne, pas la même vie. Juste deux personnes qui avaient le même prénom, deux hasards, mais qui provoquaient chez Carla l’envie encore plus brûlante de fumer.

– Je te montre ta chambre ?

L’étudiante ferma doucement le robinet d’eau, comme si ça pouvait lui permettre de retenir un peu plus longtemps les larmes. Fragile, fragile, fragile… Son amie avait déjà attrapé son sac et Carla la suivit dans l’escalier, surprenant au passage un éclair roux qui la regardait, petit renard perdu dans l’immensité de la vie.
Elle regretta de ne plus être une enfant.
La chambre dans laquelle l’amena Luka était gigantesque. À un autre moment, elle se serait sûrement demandé combien pouvait coûter un tel palace, au plein milieu de Londres, mais elle n’avait même pas la tête à ça. Elle jeta son manteau sur le lit et sortit de sa poche l’herbe qu’elle avait achetée, ses doigts commençant immédiatement le manège si bien appris, si bien ancré. Puis soudain, réalisant sans doute qu’elle n’avait plus quinze ans et des ruines pour la protéger, qu’elle était chez son amie qui avait deux enfants sous sa garde, elle leva la tête, presque surprise ou coupable vers elle.

– Ça te dérange si je fume en fait ?

Elle n’avait pas envie d’effrayer le petit renard et ses doigts hésitèrent alors, triturant le papier, le déchirant presque. Avant, elle ne se serait pas posé la question. Mais avant elle voyait Luka en haut d’une falaise, dans des champs ou au bord de l’océan. Avant c’était avant, le vent leur arrachait les cheveux et elle peinait à faire craquer le briquet pour allumer ses joints, assise autour d’une lampe torche. Parfois, elle faisait tourner le cylindre sous le regard un peu dégoûté de Hayley. Ange posait de temps en temps le bout de ses lèvres, mais il n’avait jamais vraiment aimé cela, contrairement à Ian qui, s’il était avec eux, était capable de lui tirer la moitié de son herbe en une soirée. Luka passait simplement le joint plus loin. Et Louis… Louis…
Elle sentit le papier craquer une fois de trop entre ses mains et, surprise, baissa le regard pour constater que l’herbe était tombée par terre. Tout s’écroulait dedans, dehors, seules restaient les pièces de théâtre des autres qui se déroulaient sans heurt dans leur léthargie personnelle.
Alors la jeune femme se baissa pour commencer à ramasser l’herbe et, comme si elle trouvait par terre un courage qui n’existait pas debout, elle dit :

– Je lui ai raconté pour Ian. Lui aussi a couché et aimé une autre, après sa disparition du Mystery et… et… et…

Les syllabes se perdaient dans sa main qui tremblait en ramassant les feuilles.

– … et il dit qu’il m’en veut, il dit qu’il s’en veut, il dit qu’il a besoin de moi surtout, qu’il est prêt à accepter que j’aime un autre du moment que je continue à l’aimer lui. Mais… Mais il a déjà tellement sacrifié pour moi, pour notre relation. Je veux pas que ce soit comme ça entre nous. C’est Louis que je veux pas… pas Louis qui…

Mais ses mains tremblaient trop et les miettes retombaient, comme éclatait sa voix dans sa gorge.

Les larmes tachaient ses mains tremblantes et le papier déchiré. Ses sentiments pour Louis étaient à la fois sa force et sa faiblesse. Elle se rappelait son reflet dans le miroir, le jour où elle avait décidé de mettre fin à sa vie. Les cernes sous ses yeux, sa peau asséchée par les douches qu’elle prenait chaque heure, comme pour effacer les traces sur son corps. Mais le geste lui, avait été sûr et décidé ; sa main ne tremblait pas lorsqu’elle avait glissé les comprimés orange, bleues, blancs pour la plupart, entre ses doigts. Ses yeux ne tremblaient pas non plus.
Mais c’était la porte qui avait frissonnée et elle avait tout balancé dans la poubelle, réalisant que tant qu’elle n’en avait pas la certitude, Louis n’était pas mort, réalisant qu’il pouvait revenir. C’était ainsi qu’elle avait rencontré Sylvester et le silence. Le silence pendant des jours.

Les mains de Luka recouvrirent soudainement les siennes, la ramenant à la réalité. Des années auparavant, Louis avait disparu et ça l’avait détruite, mais désormais c’était elle qui était partie, qui avait pris son sac et traversé la moitié du Royaume Uni. Comment pouvait-elle être aussi cruelle ? Pour lui, pour elle ? Comment avait-elle pu l’abandonner ?
Et pourtant, elle sentait dans ses veines le besoin de crever quelque chose, le besoin de se détacher pour se reconstruire et pour réfléchir. Réapprendre à aimer.

– Tu ne veux pas de Louis ?

Carla laissa l’air expirer doucement de ses poumons, retrouvant le contrôle de ses mains pour terminer de rouler l’herbe. Retrouvant le fil de ses pensées. Elle glissa le joint à ses lèvres et sa main dans la poche de son pantalon pour y prendre son briquet. Lorsqu’elle releva la petite flamme à la hauteur de sa bouche, ses yeux croisèrent ceux de Luka et la larme qui s’y était égarée, une larme qui venait d’elle, elle en était certaine.

– Mais… Mais tu aimes Louis.

L’étincelle dévora le papier et la fumée s’infiltra en Carla. Une fumée qu’elle avait cherché toute la journée, une fumée éparse et intangible à laquelle se raccrocher.

– Et je t’aime toi aussi. Et Ange, Hayley,…

Des adolescents accrochés à une falaise, les mains reliées les unes dans les autres avant de sauter, emportés par leurs rires et le vent.

– Je veux être avec Louis, mais pas dans cette situation. J’ai l’impression de… le brimer. Il accepte de faire une croix sur son désir d’enfant, il accepte que j’aime Ian, mais… j’ai peu qu’il regrette un jour et qu’il soit malheureux de tout ça. Malheureux de rester avec moi.

La fumée projettait ses ombres sur les murs, alimentée par la lampe qui inondait la pièce.

– J’ai parfois l’impression d’être un monstre Luka… Un monstre terrible qui cherche à l’avaler et, le jour où il se rendra compte de cette vérité, tout s’écroulera.

Comme s’ils n’avaient pas le droit au bonheur, comme si les fondations étaient trop pourrie et qu’un jour, au rat de trop, à la planche un peu trop branlante, tout ce qu’ils auraient pu construire retomberait dans un fracas qui n’épargnerait personne.

Luka attrapa Carla jusqu’à les faire valser telles deux danseuses échouées sur les draps d’un lit trop grand, emportées dans les rideaux de fumée. Le plafond devint l’horizon et l’étudiante eut l’impression d’avoir quinze ans à nouveau, lorsqu’elles rentraient squatter son lit et mesurer le ciel à deux. Les ragots entre les rires, toute la vie devant elles, tellement énigmatique, tellement lointaine.
Et la vie qui s’était déroulée, avec son lot d’emmerdes et de problèmes. Carla se dit que si elle croisait Owhen, elle devrait lui dire, de profiter de ses 17 ans avant que ne meurt l’enfance, de profiter de vivre, de vibrer sur le haut des collines une bouteille à la main et de la fumée dans l’autre, vivre à en crever, toujours vivre trop fort.

– T’es pas un monstre. Louis est assez grand pour décider tout seul et toi tu paniques parce qu’il va dans ton sens.

Elle plaqua le cylindre contre ses lèvres, la tête figée face aux étoiles imaginaires qui s’étalaient dans sa rétine. Elle n’était pas un monstre et pourtant elle avait l’impression que son corps et son esprit étaient déformés par des bosses qui ne l’avaient que trop cabossée, jusqu’à créer des angles étranges, des os saillant et coupant capable de salir ceux qui les effleuraient.

– Louis m’a parlé de cette question d’enfants. Il était un peu perdu je crois. Quand on était petit, on vivait avec tellement d’enfants que ça nous paraissait normal. Et quand on a grandi, je crois qu’il s’était naturellement imaginé père. Le "hic" dans tout ça, c’est qu’il est devenu adulte et qu’il est entré dans le tourbillon de merdre qu’on appelle "le monde". Vous avez été séparés, il semble avoir développé un syndrome post-traumatique à ce qu’il a vécu et dont il ne se souvient même pas. Ou pas entièrement.

Fumée, fumée, fumée. Luka se redressa sur un coude et apparut à travers les odeurs.

– Ce que je veux dire Carla, c’est qu’il m’a dit que tu voulais pas d’enfants. Jamais. Et que tu voulais pas être un frein pour lui. Mais Louis, il sait pas en fait. Et il est perdu parce qu’il a l’impression que tu crois qu’il fait une erreur. Mais lui m’a dit que non et qu’après ce qu’il avait vécu, il ne pensait même pas avoir un apprenti un jour, donc imaginer avoir un enfant…

Inconsciemment, elle sourit. Louis était lui-même un enfant dans sa tête. Alors qu’elle se sentait parfois en décalage avec la vie de ses amis, qui avaient évolué, trouvé un travail, eu des enfants, s’étaient mariés, il la rassurait. Il était cette main qui le tirait vers lui, cet entre-deux entre l’enfance et l’âge adulte, une adolescence qui refusait de se terminer, une brise marine qui les enveloppait. La vie leur avait volé quatre années de vie et, alors que les autres en étaient ressortis grandi, Louis et elle avaient comme rapetissé, emportés par un programme trop rapide de la vie. Emportés par des épreuves trop douloureuses.
Elle tourna la tête vers son amie, regardant ces yeux qui n’avaient pas changés, qui ne changeraient jamais, un rocher pour remonter le long de la falaise. Un rocher pour toujours.

– Elle s’appelait Erika. Celle qu’il a aimée.

Peut-être qu’elle n’avait pas le droit de raconter cette histoire, une histoire qui lui appartenait à lui. Mais Luka était leur amie à tous les deux et il était trop compliqué de se taire.

– Ce qu’il t’a dit sur les enfants, sur moi… j’aurais aimé qu’il m’en parle également. Comme j’aurais aimé lui parler de mon viol autrement qu’on lui balançant des reproches à la figure. Lui dire ce que j’avais ressenti, ce que je ressens toujours et que j’ai besoin de pouvoir en parler avec lui. Que j’ai besoin de pouvoir parler de tellement de choses avec lui.

Elle s’arrêta un instant, sa main figée dans un ballet qui lui était propre, comme un oiseau projeté en pleine réflexion.

– Mais on n’y arrive pas. On est comme des gamins de 15 ans, comme quand on était incapables de s’avouer nos sentiments. On arrive pas à parler ensemble.

Ça finissait toujours par dériver, par glisser sur les non-dits et la culpabilité qui neigeait dans leur estomac.

Le fantôme d’Erika avait dansé toute la journée dans la lumière diffuse du printemps. Accroché à Carla comme si ses doigts cadavériques serraient sa gorge, un souvenir qui ne lui appartenait pas et qui pourtant s’était ancré là, l’enserrant de sa morosité. Une ombre dont elle ne connaissait pas le visage, comme une idée échouée.

– Oh shit.

Erika la douloureuse.

– Elle est morte. Et je ne peux pas être jalouse d’un fantôme alors que moi-même j’éprouve des sentiments pour Ian.

Elle mentait. Bien sûr qu’elle était jalouse de cette femme, de ce fantôme qui devait s’accrocher à Louis comme à ses propres remords. Il avait tout oublié, ou presque, de ces mois passés dans le grand nord, tout sauf ces sentiments pour elle, sauf les chairs figées par le froid et qui se rencontraient pour se réchauffer. Il y aurait désormais sur lui l’odeur de cette autre femme et, lorsqu’elle caresserait son corps – s’ils arrivaient encore à se retrouver après tout ça –, elle se demanderait si Erika faisait mieux qu’elle, si ses mains frôlaient le corps de son amant différemment, si les soupirs de Louis étaient plus authentiques avec elle.
Des questions accrochées à une morte, une morte qu’il était impossible de haïr, justement parce qu’elle n’était plus là, que c’était une ombre solide pétrifiée, statue parfaite qui ne pouvait plus lui faire de mal. Tout ce qu’elle n’était pas, tout ce qui était mieux qu’elle.
Alors elle en voulait à Louis, et elle en voulait à cette rivale d’être morte avant qu’elle ait pu la haïr convenablement, trouver les failles pour se rassurer. Et Carla s’en voulait à elle-même pour cette jalousie inadéquate, cette rancœur qu’elle n’avait pas le droit d’éprouver et qui pourtant s’était incrustée dans son cœur.

Un peu de cendre tomba sur son pull alors qu’elle se mit à raconter son désir de pouvoir parler à Louis, mais leur incapacité à le faire, à trouver les mots.

– Merci Captain Obvious !

Luka se redressa alors, prise d’une quinte de toux et Carla, comprenant l’appel d’air des poumons de son amie, tira sur ses abdos pour se relever et se diriger vers la fenêtre ouverte, les lumières de Londres s’étalant tout autour. Elle observa la cendre s’envoler, attrapée par le vent, lécher un instant la nuit avant de disparaître dans l’obscurité.

– Tu sais que c’est un gamin ? Il a peur de tout casser. Il faut que vous appreniez à vous parler. Peut-être que ça lui fera du bien d’être un peu seul. En tout cas, en attendant, tu peux toujours vider ton sac ici. Moi aussi, je suis une gamine et je suis contente que tu sois là.

Luka se leva à son tour et lui tendit une main que Carla attrapa comme un réflex, avalant une dernière bouffée d’herbe avant d’étouffer l’étincelle contre le rebord extérieur de la fenêtre.

– Est-ce que je peux foutre à la poubelle l’adulte responsable que je suis censée être et te proposer de manger des crêpes ? On pourra boire après si tu veux, quand Maël sera couché et, je croise les doigts, Owhen sera rentré de son date pas si secret que ça. Faut pas déconner non plus, je dois garder une certaine image.

À ces mots, Carla réalisa que l’opposition parents-enfants avait un autre point de vue ; les parents aussi étaient des êtres imparfaits qui dépassaient parfois les limites et leurs enfants ne le voyaient même pas. Ils avaient cependant une excuse que les adultes n’avaient pas : la naïveté douce qui les caractérisaient et qui leur permettait de recréer le monde.

– Toi et moi on sait bien que c’est juste une illusion.

Un sourire fragile teinta ses lèvres alors qu’elle rangeait son mégot dans sa poche.

– Dis-moi que tu as du chocolat noir qu’on pourra faire fondre sur les crêpes.

Elle suivit alors son amie dans les escaliers, prenant conscience du décor qui l’entourait, comme si le brouillard se relevait un peu autour d’elle. Vraiment, Luka était bien douée pour maintenir l’illusion du monde adulte autour d’elle, pour peu Carla elle-même aurait pu tomber dans le panier.
Arrivées dans la cuisine, elle ouvrit naturellement le frigo pour en sortir les œufs et le lait puis, en regardant les étalages de nourriture devant elle se mordilla la lèvre avant d’ajouter :

– Luka est-ce que… est-ce que tu pourrais me rendre un service ? Encore un… Louis ne veut pas que je lui écrive, mais est-ce que toi tu pourrais le faire ? Lui demander si… si ça va ?

Elle posa ensuite les ingrédients trouvés dans le frigo sur le plan de travail, comme un point pour clore ce chapitre.

Carla regarda Luka commencer à mélanger les ingrédients dans un gros bol. Rapidement, la farine se noya dans les œufs et le lait et il ne resta plus qu’une pâte liquide qui rappelait l’enfance.

– Tu sais, l’illusion ne marche que s’ils le veulent bien. Owhen et Maël ont besoin de moi, mais ils savent que j’ai besoin d’eux. C’est pas joli tous les jours. Parfois je ramasse les pots cassés de notre passé commun, parfois les bouts que je retrouve, je ne sais même pas d’où ça vient…

Sous l’illusion du miroir, du verre brisé comme dans toutes les familles. La vie était un grand théâtre fait d’immeubles derrière lesquels les choses n’en finissaient pas de s’écrouler. Derrière les carreaux, les ombres dansaient et se tombaient dessus, inlassablement, répétant toujours la même litanie, le même désespoir.
L’envie de faire mal ancrée dans l’âme humaine. Indépendante d’eux même, parfois. Avait-elle voulu déchirer le cœur de Louis en lui balançant tous ces mots au visage ? En partant de chez eux avec son sac, l’abandonnant dans ses larmes ? Non, évidemment que non. Elle n’avait pas non plus souhaité le blesser alors qu’elle s’égarait au Canada. Et pourtant, le mal était là, ses graines se déployant dans son cœur, ses racines s’enlaçant autour de ses veines. Une végétation touffue qui déchirait le corps.

– Oui bien sûr.

Elle sourit pour remercier son amie, puis se hissa sur le comptoir, laissant l’odeur du beurre en train de fondre dans la poêle l’envahir. La douleur n’avait pas disparu, elle ne disparaîtrait pas tant qu’elle ne retrouverait pas les bras de Louis. Mais Carla avait appris à la mettre de côté, à ranger les larmes et la bile au fond de son estomac. Le bruit d’une bouteille qu’on ouvrait fini de la sortir de ses pensées et elle attrapa le verre que lui tendait Luka.

– À la notre ?

Les verres s’entrechoquèrent dans un bruit doux qui fit légèrement trembler le liquide. L’étudiante porta le sien à ses lèvres, appréciant les bulles qui éclataient dans son palais, comme des millions de souvenirs en flot de paillettes.

– On n’est pas plus sérieuses maintenant qu’à dix-sept ans…

Dans le liquide, les lèvres de Carla s’échancrèrent.

– Alors qu’on avait des tilleuls verts sur la promenade…

Si la jeune femme n’aimait de loin pas autant Rimbaud que Luka et Ange, elle les avait assez entendu répéter ce poème pour qu’il s’encre en elle, particule de souvenir. Il y avait dans les mots du poète cette odeur de tilleul qui émanait et qui lui rappelait les infusions qu’ils buvaient dans les champs, les mélangeant parfois à la vodka pour se réchauffer en remontant de la falaise. Elle se rappelait des corps qui tremblaient en dominant le vent, mais de personne qui n’avouait avoir froid, la chair de poule hérissant pourtant les bras. Si l’un d’entre eux seulement, craquait, et partait chercher son linge, alors tout s’écroulait, le moment, le vent, l’odeur de l’infusion. Il fallait garder l’instant figé comme un pacte silencieux entre tous.
Jusqu’au moment où l’un d’entre eux craquait. Bien souvent c’était elle, et elle comprenait désormais pourquoi. Il n’y avait pas le même sang, pas la même magie qui coulaient dans leurs veines. Si les portes de leur monde étaient assez translucides pour qu’elle puisse danser avec eux, elles n’étaient pour autant pas poreuses. Et Carla, désespérément vide de pouvoir, finissait toujours par se réfugier dans la chaleur d’un pull alors que les autres continuaient à défier le vent.

– Je donnerais tout pour revivre nos dix-sept ans.

Elle revivrait les coups, la haine, les cris de son père, pour un instant réunis en haut de la falaise, à dominer le monde et leur adolescence, main dans la main avant le grand saut.

C'était peut-être ça, le fond du problème. Elle vivait dans une nostalgie vaincue. Le souvenir de moments éphémères, de rires légers, d'une époque qui n'était pourtant pas si douce. À l'adolescence, Carla rêvait de devenir adulte, de fuir son père, de conquérir le cœur de l'être aimé – et l'être aimé c'était Louis, c'était toujours lui qu'elle voyait quand elle s'imaginait le futur. Partir du village où elle avait grandi, commencer des études avec la bande, sortir dans des bars, vivre cette vie qui n'était vécue que dans les films lorsque les héros débarquaient à l'université. Pourtant, lorsque cette vie-là avait commencé, ils avaient tous déserté la surface de la Terre – elle le savait désormais, c'était à cause du monde magique –, ils s'étaient éclipsés pour la laisser seule dans le film qui virait à l'horreur. Elle avait vécu les expériences des jeunes adultes, mais trop fort, trop vite ; la drogue, le sexe, l'alcool et les fêtes. Trop souvent, pour que ça tape fort dans sa tête et qu'elle puisse oublier tout le reste. Ça ne l'avait pas rendue heureuse. Ça ne l'avait pas rendue meilleure. Ça l'avait juste fait sombrer.

Puis il y avait eu une bouffée d'air frais ; le retour à Little Angleton avec, certes, les coups de son père, mais également pouvoir retrouver Ian, puis Louis. Et cet instant où ils s'étaient mis ensemble, ces quelques mois où le bonheur leur avait tout offert, ils vivaient d'amour et d'eau fraîche, de baisers et de brise du matin.
Jusqu'à l'incident à l'orphelinat, le village à feu et à sang, la douleur entre ses cuisses et Louis disparu. Le lieu qu'elle avait souhaité quitter toute son adolescence et dans lequel elle avait finalement trouvé le bonheur était devenu un refuge terrifiant. L'attente que l'amour, un jour revienne.
Puis le Canada, les erreurs la culpabilité qui avait germé dans son ventre en une forêt immense. Elle l'avait suivie jusqu'à Edimbourg, jusqu'à ce qu'elle mette le feu au poudre, jusqu'au matin même. Démolie la jolie vie.
Démolie la Carla.

– On mange ?

Plongée trop profondément dans son passé, Carla n'avait même pas remarqué le départ de son amie. Elle s'assit devant une assiette et attrapa une crêpe, un peu de chocolat et roula le tout comme elle avait l'habitude de le faire enfant, quand elle rentrait de l'école et que sa maman lui faisait des crêpes à la confiture.
C'était une autre époque, où Lily était heureuse, un peu avant la naissance de Jeremy. Parfois, Carla se demandait si c'était son petit frère qui avait cassé quelque chose dans la famille. Mais elle se sentait si mal de cette idée, qu'elle l'enfermait avec tout le reste, préférant imaginer que c'était sa faute, encore, ses mauvais comportements qui attiraient les bleus sur son corps. Ou le problème de l'œuf et de la poule ; qui entre elle et son père était le déclencheur ?
Mais par Lily, pas Jeremy.

– Parfois, c'est plus dix ans que j'aimerais avoir.

Carla mordit dans la crêpe lentement, comme pour savourer chaque instant.

– Moi pas.

Ne pas revivre les cris des parents, les nuits sous les draps, sans même alors la liberté de s'échapper au lycée, dans les champs, boire des bouteilles translucides en équilibre sur une pierre.

– Tu veux que je lui dise quoi, à Louis ?

Qu'elle l'aimait. Qu'elle l'aimait plus fort que tout et que le manque de lui, lui trouait le bide avec une telle force qu'elle se sentait vidée.
Pourtant, elle n'avait pas la force de revenir en arrière.

– Que je suis chez toi. Et que ça va.

C'était un mensonge, ça n'allait pas du tout. Mais à trop remuer les couteaux dans les plaies, on ne faisait qu'en créer des nouvelles.
La jeune femme observa son amie dévorer sa crêpe bien plus rapidement, la graniture coulant sur son menton comme si elle avait vraiment dix ans, dix-sept ans, dix-mille ans. Luka ne changeait pas, dans ces moments-là.

– Tu vas finir par te transformer en crêpe !

Ça la fit rire. Ça lui raclait un peu la gorge, mais c'était des éclats sincères.

Le rire de Luka rejoignit celui de Carla et ça résonna un peu plus fort dans sa gorge. Depuis combien de temps les deux amies n'avaient-elles pas ri ainsi ? La jeune femme se rappelait très bien une scène, alors qu'elles étaient encore adolescentes et que Dave Johnson avait organisé une gigantesque fête dans sa gigantesque barraque pour son anniversaire. Dave était le genre de mec très populaire, avec des parents très riches – bien que leur métier n'avait jamais été très clair – et qui pourtant était – à l'étonnement d'absolument personne - l'archétype du parfait connard. Un cliché des teenage movie. Comment et pourquoi Luka et Carla avaient atterri à cette fête, la raison était un peu flou. Peut-être bien que c'était le crush du moment de la blonde qui l'avait invitée et qu'elle, ne voulant pas débarquer toute seule dans cette fête de terminals – Dave avait deux ans de plus et elle n'était alors qu'en seconde – avait embarqué son amie dans l'histoire. Le roi du jour avait été parfaitement con, s'arrogeant tous les droits dans son royaume miniature. Ça avait tellement agacé Carla qu'elle avait fini par pisser dans un verre qu'elle avait mélangé avec un peu de vodka et du Red bull afin d'englober le tout. Elle lui avait tendu le mélange avec un grand sourire, lui demandant s'il connaissait le Peet-bull, ce nouveau cocktail hyper célèbre aux États-Unis. Evidemment le garçon, voulant faire le malin, avait prétendu adorer la mixture et la grimace qu'il avait dû contenir devant ses potes en goûtant le breuvage avait provoqué un déluge de rire pour les deux amies – Luka ayant évidemment assisté Carla à la préparation.
Dave n'avait évidemment jamais su que ce jour-là il avait bu de la pisse, et il était vrai que ce n'était certainement pas l'histoire la plus classe de leur adolescence – aucune d'elles n'avait d'ailleurs assumé de raconter ça au reste de la bande –, mais les rires qu'elles avaient partagé les jours qui avaient suivi valaient clairement tout cela.
Une amitié qui s'était soudée par les larmes, mais aussi par les rires.

Luka attrapa une deuxième crêpe qu'elle badigeonna du même mélange que la première.

– Je crois que je pourrais manger mon poids en crêpe !

Carla n'osa pas remettre en doute les paroles de son amie ; elle était capable d'en faire un jeu.

– Ça faisait longtemps qu'on avait pas simplement mangé des crêpes. Pourquoi on fait plus ça ? Je t'interdis de répondre parce qu'on est des adultes.

Elle sourit, même si la raison évoquée lui paraissait correcte. Il fallait dire aussi que, malgré les qualités de cuisinière de Luka, aucune crêpe ne pouvait être aussi bonne que celles que ses amis volaient dans la cuisine de l'orphelinat et qu'ils agrémentaient ensuite des fraises dérobées dans le jardin de la Mère Annette. Ces goûters-là avec le goût doux de leur adolescence rebelle.

– C'est con, mais je veux qu'on fasse ça plus souvent. Toi et moi. Et Louis. Et Ange. Et Hayley. Et les autres. Nous.

Carla soupira, elle aussi ça lui manquait. De les voir tous, les soirées passées à déconner et à rire. Bien sûr elle avait eu un bout de la bande avec Louis dans son quotidien – bon même si actuellement le quotidien était un peu compliqué –, mais ce n'était pas la même chose de vivre avec son amoureux que de partager des moments tous ensemble entre amis. Il faudrait vraiment qu'elle écrive à Ange pour le voir. Et Hayley, que devenait-elle. Aux dernières nouvelles, elle s'était mariée. La folle. Mais ça lui correspondait assez et la jeune femme espérait qu'elle était heureuse.

– C'est quoi les nouvelles d'Ange d'ailleurs ? Il a une meuf ? Un mec ? Il a enfin réussi à pécho son colocataire beaucoup trop mignon ?

Carla n'avait aperçu Chuck-Oliver qu'une fois, mais il était difficile d'oublier le pétillant américain et les fossettes qui dévoraient son visage. Et Ange, toujours assez secret sur ses amours ne lui avaient rien raconté depuis un moment. Un sourire malicieux s'afficha sur le visage de la jeune femme, elle connaissait un moyen de lui tirer les vers du nez.

– On organise une soirée action ou vérité ? S'il te plaît, s'il te plaît, s'il te plaît !

Comme au bon vieux temps, dans les ruines, quand ils se retrouvaient le temps d'une soirée à devoir courir tout nu ou imiter une poule.
Grands enfants.

Y avait-il meilleure activité, surtout après la tempête émotionnelle qui avait ravagé sa vie, que de parler ragots avec sa meilleure amie ? Carla en doutait. Il y avait dans les rumeurs ce cocktail de nostalgie soupoudrée d'un poil de méchanceté si légère qu'elle était socialement acceptable. La jeune femme plaça ses mains sous son menton, délaissant sa crêpe à moitié grignotée.

– Ça va ! C'est pas d'actualité pour son coloc. Par contre il me parle encore de notre dernier test de foodie ! Bon après, la pizza chou-fleur vegan-paleo est pas bien passée et j'avoue, J'ai un peu vomi dans ses cheveux. J'crois qu'il a pas aimé parce qu'il m'a encore dit que parfois il avait l'impression de sentir l'odeur encore.

Carla grimaça. Ni la perspective de cette étrange pizza, ni le vomi dans ses cheveux ne lui donnait envie. Mais bon, ce n'était pas elle qui allait juger étant donné le nombre de fois que Luka avait dû retenir ses cheveux alors qu'elle rendait ses tripes dans les toilettes ou derrière une ruine. Mais ça servait à ça également les amis… non ?

– Dommage pour son coloc. Et pour cette histoire de pizza. Je note quand même que les ragots étaient plus croustillants quand on était au lycée !

Il fallait alors décrypter les coeurs gravés sur les portes des toilettes et deviner quel initiale correspondait à qui. Ça faisait beaucoup rire Carla, évidemment, même s'il lui était parfois arrivé de créer des fausses rumeurs – ce qui, en réalité, la faisait peut-être encore plus rire que les vraies. Jusqu'au jour où elle avait découvert – et là les lettres étaient très bien gravées, il n'y avait pas de doute possible, un K et un L enlacés dans un cœur. Tout avait été beaucoup moins drôle soudainement. Ironie du sort quand désormais c'était le bordel entre un I, un L et un C.

– Action ou vérité ?

Luka termina son verre et s'en remplit un nouveau alors que Carla tendait son propre verre pour pouvoir profiter du doux nectar également. Un grand sourire sur les lèvres ; le jeu pouvait commencer.

– Action.

Évidemment, elle choisissait toujours action et n'avait pas perdu cette habitude. Aucune envie de devoir avouer devant tout le monde qu'elle était folle amoureuse de Louis, elle préférait clairement réciter du Baudelaire avec dix marshmallow enfoncés dans la bouche ou sauter habillée dans les vagues. Et puis, il fallait bien avouer que l'adolescente avait toujours cet espoir un peu fou qu'un de ses amis ait la brillante idée de lui faire embrasser Louis. Cette technique n'avait jamais porté ses fruits, mais ça n'avait pas empêché l'intrépide de réessayer à chaque fois, se plaçant inlassablement à côté de sa target pendant les jeux, comme un message subliminal à tous les autres. Mais peut-être qu'ils n'avaient jamais rien remarqué ou qu'ils faisaient semblant pour ne pas risquer que tout se brise sur une histoire de rupture…
D'ailleurs, que deviendraient la bande, si Louis et elle décidaient de rompre pour de bon ? Leur petit groupe avait déjà été bien ébranlé par toutes les années et les événements passés alors quoi ? Plus jamais de jeux autour des bouteilles ? Plus jamais les vagues en contre-bas ?