Les yeux de Myaw se fermaient tout seul. Elle se força à les garder ouverts un peu plus longtemps ; elle avait envie de connaître la fin des Hauts de Hurlevent et, surtout, aucune envie de s'endormir. Son don pour le monde des rêves fluctuait de plus en plus ces derniers temps et elle ne maîtrisait plus rien. Il pouvait la pousser dans le lit juste au-dessus du sien – et Summer qui y dormait était particulièrement douée pour faire des cauchemars – comme le pousser à l'autre bout de la Terre. Elle tremblait, un jour, de se retrouver dans l'imagination vulgaire d'un sorcier noir. Et si ce sorcier était Redwan Soul…

L'adolescente aurait probablement dû demander de l'aide à son parrain, mais elle n'osait pas et ne savait pas vraiment comment le contacter. Green Soul n'était pas le genre de personne à avoir un téléphone portable ou, en tout cas, à lui donner son numéro. Elle aurait pu le retrouver dans le monde des rêves, mais comme elle ne maîtrisait rien…


Sans vraiment s'en apercevoir, ses paupières se fermaient de plus en plus. Un râle s'échappa de sa bouche alors que le livre tombait sur la moquette. Dans un sursaut de conscience, il lui sembla apercevoir une ombre qui ressemblait beaucoup à Summer, descendre du lit d'au-dessus pour éteindre la lumière en soupirant. Mais ce n'était peut-être qu'un rêve.

Puis elle s'envola.


La suite fut comme une pente glissante dans sa tête. Elle retrouva l'entre-deux mondes que lui avait un jour montré Maurice, celui qui laissait voir les portes de tous les rêves. Une infinité de portes et de rêves, ou du moins c'était son impression. C'était effarant de voir la vitesse à laquelle des songes se détachaient et d'autres apparaissaient à mesure que les gens se réveillaient ou s'endormaient.

Mais Myaw n'eut pas le loisir de contempler cet entre-deux bien longtemps car tout tanguait à lui donner la nausée. Le sol – enfin ce n'était pas vraiment un sol qu'il y avait sous ses pieds, plutôt un couloir d'air qui la portait – la fit valser bien loin jusqu'à la pousser dans une image au contour flou ; généralement cela voulait dire que le rêve était assez loin.

Au moins ça ne serait pas Summer.

Ça ne serait pas Ange non plus. Elle reconnaissait toujours les rêves d'Ange, comme si une aura débordait d'eux. Quand ils dormaient ensemble, l'aura l'englobait, l'attirait. Quand il était loin, c'était plus rare qu'elle arrive à y entrer ; encore une fois elle ne maîtrisait presque rien et se retrouvait perdue dans l'entre-deux.


Myaw se laissa glisser dans le rêve ; elle avait l'habitude désormais. Elle essayait de se fondre dans les songes, comme si elle faisait également partie de l'imagination du dormeur. Parfois c'était facile, il y avait des grandes foules et elle devenait un visage parmi tant d'autres. Mais d'autres fois il n'y avait que le rêveur et elle et il était alors difficile de passer inaperçue.

Mais les gens se posaient peu de question sur le monde des rêves de toute façon, très peu avaient conscience de toute la magie qui bouillonnait à l'intérieur d'un songe. Et rares étaient ceux qui s'étonnaient lorsqu'ils apercevaient l'adolescente. Elle était un décor parmi d'autres.


Le rêve dans lequel elle avait atterri ne contenait pas de foule. Il n'y avait qu'un jardin surplombé par une grande maison. Avec étonnement, Myaw s'aperçut que la maison ressemblait au Mystery ; un peu déformée cependant, comme sortie d'un souvenir aux contours flous. Il y avait des fenêtres en plus et les volets n'avaient pas vraiment cette couleur. C'était lui sans vraiment être lui, ça lui offrait un aspect étrange.

Cependant une certitude la traversa : c'était forcément quelqu'un qui connaissait le Mystery. Un orphelin ? Un prof ? Un sorcier noir ? Au loin, elle aperçut une silhouette et s'en approcha avec prudence. La personne n'avait pas la carrure de Redwan Soul ou, peut-être pire car même si elle ne l'avait aperçu qu'une fois enfant, cela avait suffi pour que sa figure de terreur se grave dans son esprit, Dorian Cross. Curieux, elle continua son approche jusqu'à être assez proche pour reconnaître dans les traits qui s'affichaient devant elle, un souvenir d'enfance.


– Kelyann ?


À moins que ça ne fût Kilyann.

Il se retourna et Myaw l'observa posément, se demandant s'il se rendait que de la réalité qui bordait son rêve ; qu'elle n'était pas juste un souvenir puisé dans son imagination, mais un vrai esprit qui se baladait dans le champ de ses songes.
Kelyann – Kilyann ? – se métamorphosa soudain devant elle, une robe remplaçant ses habits alors que ses cheveux remontaient en deux couettes pendant dans son dos. Miroir de poche avec un nuage de brume dans les yeux.

– Non.

Non ?

– Non, pas Kelyann.

Alors ça devait être Kilyann, la voix pleine de mélancolie.

– Myaw Nienta.

Elle sourit, d'un sourire qu'elle aurait voulu aussi joyeux que dans son enfance, lorsqu'il lui manquait des dents et qu'elle riait pour un rien. Il lui semblait se rappeler d'une fois où Kilyann avait voulu lui passer le parmesan lors d'un repas. En voulant attraper le bol, elle avait par mégarde tirer un peu trop fort et tout le fromage s'était envolé, retombant sur les deux enfants comme une pluie de neige. Ça l'avait fait beaucoup rire, tout commeTakeji qui était censé les surveiller et qui n'avait pas réussi à garder son sérieux devant la situation.
Mais les années ont filé et les rires des enfants se sont figés sous le règne des sorciers noirs. Dans le sourire de Myaw restaient surtout les souvenirs.

Les vêtements se tordirent à nouveau ainsi que tout le reste de l'adolescent qui, peu à peu, redevint lui-même. Elle put alors l'observer, lui qu'elle n'avait pas revu depuis des années, qui avait tant grandi depuis tout ce temps et pourtant, peut-être parce qu'elle aussi avait poussé, ne lui paraissait pas tant changé que cela. Les traits un peu plus tirés peut-être, une mâchoire plus volontaire et les yeux, surtout, très tristes. Il la dominait de quelques centimètres, sans qu'elle n'ait pour autant besoin de trop relever le menton pour le regarder dans les yeux.

Kilyann se mit soudainement en mouvement et elle décida de le suivre vers la grande bâtisse derrière eux. Elle ignorait ce qu'ils pourraient bien trouver à l'intérieur ; ce n'était pas son rêve, pas ses souvenirs. Y aurait-il le bruit des petits pas pressés courant pour aller manger une crêpe ? Les cris de deux adolescents en train de s'engueuler pour une histoire quelconque ? Le silence froid qui avait suivi l'attaque du Mystery ?
Alors qu'elle n'avait pas froid – il ne faisait jamais froid dans le monde des rêves – elle frissonna.

– Tu as grandi.

Ils étaient désormais devant la porte d'entrée du Mystery qui lui paraissait elle aussi comme déformée, bien plus grande que dans la réalité. Mais c'était probablement parce que c'était les souvenirs de Kilyann enfant qui se reflétaient dans le rêve, et que les choses paraissaient toujours plus grandes quand on les regardait petits. Myaw suivit son regard et aperçut sur les marches, dévalant la pierre comme une cascade, un liquide rouge et poisseux.
Le sang des enfants morts. Alors c'était ce souvenir, qu'elle trouverait à l'intérieur ?
Myaw se pencha pour toucher le rouge avec ses mains et essayer de rassembler les étincelles de magie dans son coeur. C'était quelque chose qu'elle pouvait faire, ça, un peu. Une faible maîtrise que lui avait appris Shybaï. La prof de dessin l'avait un jour trouvée en train de pleurer dans le jardin. Devant un thé elle l'avait convaincue de lui raconter le rêve de Sommer, celui que les deux adolescentes avaient vécu ensemble et qui était lui aussi taché par le sang. Puis, après l'avoir bien écoutée, elle avait ouvert ses mains et ses illusions pour créer une tulipe. Observe la bien. Je veux que tu essaies de la reproduire dans ton prochain rêve.. Au début, les fleurs étaient toujours étranges, mal pensées, en manque de détails et de naturel. Puis à force, parce que Shybaï l'encourageait, parce qu'Ange la soutenait en secret dans ce projet, la magie avait fini par prendre forme. Lentement, doucement.
Dans les mains de Myaw il n'y avait plus de sang, mais simplement des coquelicots qu'elle tendit à Kilyann.

– Toi aussi, tu as grandi.

La porte qui se dressait devant eux était sombre comme une ombre et Myaw ne se pensait pas capable d'entrer là-dedans et d'affronter tous les cauchemars afin de les changer en fleurs. Pourtant, muée par un sentiment de nécessité, elle tendit la main à l'orphelin avec un sourire.

– On rentre ?

À deux, ils pouvaient bien combattre les monstres.

Kilyann n'était pas comme ça avant. Myaw le connaissait mal, mais il n'y avait pas cette nostalgie perdue dans chacun de ses gestes, cette brusquerie douloureuse qui brouillait l'enfant dont elle se souvenait. Elle comprit, à la distorsion du rêve, à l'air perdu de l'adolescent, qu'il n'y avait pas que de l'imagination et de la tristesse autour d'elle. Les contours du rêve étaient boursouflés par autre chose, peut-être de la drogue, peut-être des médicaments.

Ça la rendit triste. Les orphelins qui avaient vécu l'attaque du Mystery Orphanage étaient nombreux, depuis leur retour, à être tombé dans des dépendance. Parce que ça les aidait à oublier le sang de leurs amis qu'ils avaient tous dans le creux de leur coeur. Parce que ça les aidait à supporter les cauchemars qui les faisaient hurler la nuit. Combien de fois Myaw avait-elle été réveillée par des cris ? Des cris qui étaient parfois les siens.


– Est-ce qu'il y avait des coquelicots à l'orphelinat ?


Pas directement à l'orphelinat, mais dans les champs où les enfants allaient parfois jouer à cache-cache. Il y avait, à un ou deux kilomètres de l'orphelinat, un immense labyrinthe de maïs dans lequel se perdaient leurs rires. Entre les brins qui les dépassaient tous, ils aimaient se cacher avec malice, une main plaquée sur la bouche pour étouffer les sourires et ne pas se faire découvrir par celui qui les cherchait.

Myaw était retournée dans ce champ quelques semaines plus tôt. Les brins ne lui avaient plus paru aussi grands et le triste ciel de juin jetait des ombres lugubres sur les corneilles qui tournaient dans le ciel, bien loin des souvenirs ensoleillés. Les sorciers noirs avaient-ils maudit tout Little Angleton, l'endroit étant destiné à être hanté pour toujours ?

Mais il faudrait bien se relever, au moins pour les prochaines générations. Les frimousses malicieuses de Jace, Hana et Salim, quand ils couraient dans les brins d'herbe et les éclats de leur jeunesse.


Myaw tendit la main, mais Kilyann ne l'attrapa pas. Elle ne s'en formalisa cependant pas ; il y avait déjà trop d'aspect cauchemardesque dans cet endroit pour laisser paraître de la colère ou de la rancœur. Le rêveur se contenta de la contourner pour enrouler ses doigts autour de la poignèe. Elle se retint de lui dire de pousser, plutôt que de tirer, parce que ça avait toujours été ainsi au Mystery. Cependant, ce n'était pas l'orphelinat qui se dressait devant eux, mais un souvenir issu de la mémoire de celui qui tirait sur la porte. Alors si son inconscient voulait que cette porte ne se pousse pas, elle ne se pousserait pas.

Un grincement dévoila un miroir dans lequel se refléta l'adolescent. Myaw, elle, n'y trouva pas son double. C'était toujours le cas, dans le monde des rêves ; parce qu'elle n'appartenait pas vraiment à cet endroit, parce que comme elle était la seule réalité ici, tellement éloigné de l'imagination de ceux qui étaient plongés dans leur sommeil, les inconscients n'étaient pas capable de reproduire son image dans les glace. Pas aussi rapidement. Seul l'esprit d'Ange y arrivait, parfois, mais c'est parce qu'elle traînait souvent dans ses songes.

Réelle comme irréelle.

Le reflet dans le miroir était un peu différent. Comme une esquisse sur laquelle on aurait apporté un soin tout particulier, mais pourtant Myaw parvenait à voir quelques touches de pinceaux disgracieuses, une finition pas tout à fait pensée. On avait voulu le rendre trop, s'inspirant des bébés aux joues rouges de vie ; elle préférait la version originale et les histoires qu'elle avait à raconter. Même si le visage était plus tiré, plus douloureux. Peut-être d'ailleurs que c'était ça, qu'elle trouvait beau chez lui. La douleur.

Les traits perdus levèrent une main qui déchira le miroir comme s'il s'était s'agit d'un voile. Il échoua aux pieds des deux orphelins pour dévoiler une nouvelle porte, toujours aussi grande, toujours aussi engloutissante.


– Je ne peux pas rentrer. Kelyann n'est pas là.


Le cœur de Myaw se brisa dans sa poitrine. Ils avaient tous perdu des êtres chers avec la guerre. Des amis avec qui ils avaient partagé une chambre, un roman, une histoire d'amour pour certains. Des années de massacre et d'hématomes, de torture. Loin les uns des autres, morts pour beaucoup. Elle ne savait pas dire si le frère de Kilyann faisait partie de ceux-là ; une liste n'avait jamais été vraiment établie, c'était trop délicat de connaître exactement les victimes, les enfants qui s'étaient rendus à la solde des sorciers noirs, ceux qui étaient devenus esclaves. Mais peut-être bien, que Kelyann était mort. Et que l'environnement de plus en plus sombre dans lequel ils évoluaient était une conséquence macabre de cette vérité.


Un petit être bleu surgit soudain, petit foetus devant la porte, sans visage ni douleur ancré dessus. Avant que les enfants n'aient pu dire quoi que ce soit, sa copie conforme apparaît soudain, manquant de bousculer les deux adolescents qui observèrent le manège des petits lutins. Ils se mirent à deux pour tirer les lourdes portes et se glisser à l'intérieur. Sur leur passage, Myaw entendit comme un rire. Ou un soupir, elle ne savait pas vraiment.


– Où est le concierge ? Il faut que je récupère la clé ?


Il la regardait avec un air si translucide et fragile qu'elle eut envie de le prendre dans ses bras. Mais elle n'osa pas, ne souhaitant pas le bousculer. Alors elle laissa la douceur envahir sa voix plutôt que ses gestes.


– Je suis désolée Kilyann. Il n'y a personne d'autre que nous deux ici.


Ce n'était pas son rêve et pourtant elle avait acquis cette certitude. Ils pourraient pousser toutes les portes du monde, retourner tout l'orphelinat, ils ne trouveraient rien d'autres que des reflets ou des êtres dévorés par la couleur et sans visage. Ça ne menait nulle part et pourtant, plus ils avançaient et plus Myaw avait l'intime conviction qu'elle n'était pas tombée dans ce rêve par hasard. Que quelque chose l'y avait poussée, s'était agrippé à ses chevilles pour l'attirer dans cet esprit. Un cri de détresse.

Elle s'approcha de la porte pour se glisser à la suite des deux petits êtres. Le grand hall était sombre et elle dut tâtonner quelques instants avant de trouver l'interrupteur qui jeta une lumière froide sur l'espace. Les murs étaient rouges et elle frissonna ; ça lui rappelait Redwan. Au centre de la pièce, il y avait un pot de peinture et deux rouleaux. Alors Myaw s'approcha pour en attraper le manche et plonger la mousse dans le pot tout blanc, aussi blanc que les murs qu'elle avait retrouvé en rentrant au Mystery. Elle n'était pas sûre duquel de leurs esprits mêlés était née cette peinture, mais elle était en revanche certaine de ce qu'il leur fallait désormais faire. L'adolescente se retourna vers Kilyann, pour l'encourager du regard à la suivre dans la pièce.


– Il faut reconstruire, maintenant.


Soigner les murs, peindre les têtes.

Les gouttes de peinture blanche tombaient sur le sol comme des gouttes de sang. Dans un rythme régulier qui rappelait à Myaw les blessures que Redwan s'amusait à infliger à ses esclaves, celles qui saignaient encore, tachant les draps dans lesquels ils dormaient. Les esclaves ne parvenaient pas à ravoir la blancheur grise, après, et ils devaient accepter de dormir dans le sang des autres, dans le sang des leurs.

– Ça ne ramènera pas les morts.

Mais rien ne les ramènerait. Même pas la haine envers les sorciers noirs, encore moins l'idée de faire couler plus de sang. Seule la paix pouvait encore faire quelque chose dans ce monde de cauchemars qu'était devenue la réalité ; une paix qui ne pouvait plus rien pour les morts, mais qui pouvait encore sauver les vivants.
Malgré ses mots, Kilyann prit un rouleau qu'il plongea également dans la peinture avant de se diriger vers un mur. L'adolescente le suivit et posa le blanc sur le rouge, recouvrit la douleurs par la pureté. Pansement pour un orphelinat qui pleurait. L'albâtre s'accrocha facilement au mur, couche nouvelle qui attendait d'être recouverte par les dessins des prochaines générations, les doigts plein de confitures, les bêtises des enfants. Les histoires des vivants.
Le blanc coulait le long du bras de Myaw, se fendant avec sa peau, s'enroulant comme des volutes. La peinture avait une odeur d'essence, ou peut-être était-ce les murs, mais l'adolescente n'essaya pas de chercher ce que cela pouvait dire ; elle avait peur de la réponse. Qu'il fallait tout brûler ? Réduire le Mystery Orphanage en cendre ? Il n'y avait que les phénix qui renaissaient après s'être consumé.
Un bruit mat la fit se retourner et elle aperçut le rêveur – pourquoi disait-on toujours le rêveur, d'ailleurs, alors que la plupart des gens passaient leur temps à faire des cauchemars – à genoux, à peine une trace étalée au-dessus de lui. Ça lui brisa le coeur de le voir ainsi, cassé, plié, ça résonna si fort en elle que ça lui fit mal.
Myaw avait passé sa vie à se battre pour voir la joie dans tous ce qui l'entourait. C'était ainsi, c'était son caractère, peut-être un peu de magie qui émergeait du monde des rêves ; elle voyait les paillettes même dans les entrailles les plus sombres. Loin du désespoir, même quand Redwan s'acharnait sur elle ; il y avait toujours des étincelles pour la faire revivre.
Mais pas cette fois. Cette fois, elle se sentait démunie.

– Ça ne ramènera pas mon frère. Pourquoi personne ne cherche à nous rattacher l'un à l'autre. Pourquoi tout est trop lourd.

L'étincelle se réveilla quelque part en elle alors que les questions boursouflaient ses lèvres, sans qu'elle sache les formuler. Elle se rapprocha de Kilyann qui, les mains comme plongée dans le sol, laissait monter des couleurs sur ses bras. C'était beau et triste à la fois, sans qu'elle ne sache vraiment expliquer pourquoi ? Peut-être parce que les couleurs s'égaraient aussi sur le mur, sur le sang versé de tous les orphelins, les taches de leur passé, les douleurs de leur tête. Peut-être à cause des larmes qui brillaient sur les joues, elles aussi colorées.
Soudain, il y avait tellement de couleurs que Myaw prit conscience que le début du rêve avait été trop fade.

– Ce n'est pas les objets qui doivent être repeints, c'est les gens. C'est ce qu'on m'a dit.

L'adolescente posa également ses mains sur le sol, mais il ne se déroba pas sous ses doigts, et aucune autre couleur que le blanc qui avait coulé un peu plus tôt ne vint colorer sa peau. Le rêve ne l'acceptait pas. Ou alors l'inconscient estimait qu'elle n'avait pas besoin d'être repeinte. Mais ce n'était pas ça qui hantait sa langues depuis quelques instants, la question qui avait mis tant de temps à se formuler, à trouver ses mots.

– Est-ce que… est-ce que Kelyann est encore en vie ?

Les couleurs dansaient toujours sur les murs et, en plissant les yeux, Myaw se rendit compte qu'elles formaient des mots. Mélange de lettres un peu flou qui s'inscrivaient sur toute la hauteur en français – la langue de sa mère. Est-ce que ça émergeait d'elle ? Ou Kilyann parlait-il aussi le français et c'était ses mots qui sinscrivaient sur les murs ?

Si tu réalises que l'amour n'est pas là
Que le soir tu te couches
Sans aucun rêve à toi

Résiste
Prouve que tu existes
Cherche ton bonheur partout, va
Refuse ce monde égoïste
Résiste
Suis ton coeur qui insiste
Ce monde n'est pas le tien, viens
Bats-toi, signe et persiste

Résiste

Résister.

Lorsque les mots se posèrent sur sa question, Myaw sentit bien un changement d'atmosphère. Quelque chose s'était tendu dans le rêve et, comme tout revenait à Kilyann, ça devait donc être lui qui s'était crispé. L'adolescente se mordit la lèvre, cherchant un sang qui ne coula pas puisque tout était différent dans ce monde-là. À sa place il eut l'odeur de la brume qui enveloppait tout, un brouillard morne et lourd qui montait depuis le sol, à peine percé à un endroit par un trou de lumière, un point de fuite vers l'extérieur, une fenêtre. Devant la fenêtre, une silhouette comme emmitouflée dans un épais manteau noir ; le rêveur s'en approcha, mais ça main toucha sans attraper. La silhouette était aussi fuyante que la brume, peut-être d'ailleurs était-elle la brume ? Une personnification de cette lourdeur épaisse qui les entourait ?

– Je ne sais pas. Les gens disent que oui.

Elle hocha la tête en silence. C'était peut-être le pire, ça, de ne pas avoir de certitudes. De s'accrocher à des mirages. Lors de son emprisonnement chez les Soul, Myaw avait fait le choix de penser qu'Ange était encore en vie et qu'il la sauverait. Mais au fond, elle n'en savait rien, il aurait pu faire partie des cadavres amoncelés devant le Mystery Orphanage, de l'odeur des corps brûlés par les sorciers noirs qui ne savaient pas comment se débarrasser des morts. Comme tant d'autres de ses amis… Myaw avait décidé de croire à cela parce que c'était la seule chose qui lui permettait de garder la tête droite dans la misère, parce que c'était ça ou ne pas savoir, et que ne pas savoir était déchirant.

Le monde se modifia encore autour d'eux, la brume se décollant des murs et du décor pour laisser la place à une salle de cours. Les bureaux étaient différents de ceux que Myaw avait quitté l'après-midi même. Ils étaient plus vieux, d'une autre époque. C'était ceux de son enfance, de l'enfance de Kilyann, un souvenir qui prenait place dans son inconscient. Des visages crevèrent le vide autour d'eux à leur tour. Ils n'étaient pas apparut d'un coup, c'était comme s'ils avaient été là depuis longtemps, mais que soudain elle s'en rendait compte. Elle se rendit compte aussi qu'elle les connaissait tous. Ils étaient plus jeune, et combien n'étaient plus là aujourd'hui ? Celui qui était le plus proche d'elle était porté disparu depuis la prise du Mystery, la fille derrière elle était morte sous ses yeux, le très jeune garçon à côté de Kilyann avait désormais 15 ans et n'avait plus qu'une main. Les ravages de la guerre ne touchaient pas le rêve et pourtant Myaw la sentait partout autour d'elle. Dans la tristesse des figures, dans le froid qui s'infiltrait jusqu'à l'os.

– Pou… Pourquoi est-ce que… Tu devrais le savoir pourtant que mon frère est vivant.

Elle baissa un instant la tête, presque sonnée, déstabilisée. Non, elle n'en savait rien, pas plus qu'elle ne savait s'il était mort et la question de Kilyann l'avait surprise. Comment pourrait-elle être au courant ? Même si elle n'avait jamais été enlevée – il ne pouvait pas savoir qu'elle était restée esclave des années – elle n'avait pas plus d'informations que lui, sauf si Kelyann était resté à l'orphelinat – mais ce n'était pas le cas. Elle secoua doucement la tête.
Puis elle comprit. Pensait-il qu'elle faisait partie du rêve, qu'elle était un bout de lui, de son imaginaire au contour un peu plus précis et qui le suivait partout ? Devait-elle le prévenir qu'elle était réelle, que tout le reste lui appartenait, mais que elle, n'était pas juste une figure floue de ses souvenirs ?
Il interrompit brusquement le fil de ses pensées.

– E… Est-ce que Kelyann est encore en vie ?

Elle aimerait répondre, mais ce ne fut pas sa voix qui se perdit dans les échos autour d'eux, mais celle de tous les autres orphelins, comme des fantômes, qui reprennaient en cœur cette litanie Est-ce que Kelyann est encore en vie ? En vie ? Kelyann ? Encore en vie ? Est-ce que Kelyann est encore ? Elle fut obligée de plaquer ses mains contre ses oreilles pour étouffer les sons. Elle sentit également quelque chose qui la tirait en arrière et elle comprit alors que son corps, dans la réalité, était en train de bouger dans les bras, cherchant à se réveiller pour fuir le cauchemar. Mais elle ne le laissa pas faire ; il avait besoin d'elle.
Les silhouettes des souvenirs autour d'elle se précipitaient tous sur l'adolescent tombé au sol, la bousculant, la traversant, lui jetant parfois des regards surpris, comme si elle n'aurait pas dû se trouver là. Elle n'aurait pas dû, d'ailleurs, ce n'était pas son rêve et sa place et, si le rêveur n'en avait pas vraiment conscience, l'inconscient lui savait et cherchait à la repousser. Myaw était le virus.
Puis, aussi soudainement que les bousculades avaient commencé, tout se fendilla pour dévoiler un nouvel espace, entièrement blanc et vide. Kilyann est au sol et sa position fit naître une boule dans la gorge de la jeune femme, qui s'ancra un peu plus à ses mots.

– Je veux savoir comment faire pour le retrouver.

Le blanc était si éclatant, si pur qu'il faisait mal à ses yeux. Elle les cligna plusieurs fois, observant ce nouvel environnement, une sorte de grande feuille de papier qui les entourait, autant d'histoires à écrire, encore.
Puis Myaw s'approcha de Kylann et s'assit en tailleur en face de lui, ses longs cheveux dégoulinant presque devant son visage, comme pour cacher les larmes qu'elle n'avait pas sentit naître sur ses joues.
Elle était bien incapable de dire si c'était elle ou le rêve, qui pleurait.

– Je vais t'aider, d'accord, je…

Ses mots vacillèrent un instant. Alors qu'elle le connaissait si peu, elle avait eu envie de lui parler d'Ange, de lui raconter comment il l'avait retrouvée elle et qu'il pourrait l'aider à retrouver le monde entier. À retrouver Kelyann. Mais elle sentit la maladresse de cette pensée ; les gens mentaient à l'adolescent, les adultes mentaient à l'adolescent et Ange, Ange était un adulte maintenant.

– Je vais enquêter, je regarderai dans les rêves des autres. Comme je regarde dans ton rêve. C'est ça, mon pouvoir. Je vais chercher Kelyann et, quand je le retrouverai, je te le ramènerai.

Elle passa la main pour essuyer sa joue, puis regarda la paume de sa main mouillée. Les larmes étaient bleues, on aurait dit de l'encre. Alors sur le sol, en lettres capitales, elle écrivit : JE LE RETROUVERAI.
Peut-être que c'était pour ça, au fond, qu'elle avait été sauvée. Pour aider quelqu'un à son tour.